MUERTE EN DIRECTO

Hay mucho de obsceno -no diré ya irrespetuoso, que la barrera del respeto la saltamos, mejor dicho, derribamos y pisoteamos hace bastante tiempo- en la cobertura por parte de la prensa de la agonía y muerte de Rocío Jurado. La tropa ha sitiado la residencia de la artista en La Moraleja y mete la cámara en el ojo y el micrófono en la boca de cada pariente, médico o asimilado que cruza la verja. No se trata sólo de nutrir los “salsas rosas” y “tomates”, sino de dar el parte en el parte, una “noticia humana” en mitad de los sucesos y politiqueos habituales. Fariseísmo puro en las frases de catálogo (“la familia está pasando por su momento más difícil”) y en los gestos (hoy, mientras esperaba el comienzo del telediario, la despedida de Anne Igartiburu, ese compungido “hasta mañana, corazones” con pucherito incluido, casi me hace potar). Abomino de esa parte de mi profesión que, en nombre de la libertad de expresión o del interés general, no deja morir en paz en la gente (o la resucita para darle estopa).

AL FONDO YA NO HAY SITIO

Doce cayucos y 800 inmigrantes llegados a Canarias en menos de 24 horas. Cerca de 9.000 “sin papeles” en lo que va de año, el doble que en todo 2005, y a un paso del récord (9.929) de 2002. Hoy, en el telediario, imágenes sobrecogedoras de algunos de los últimos pasajeros: bebés y mujeres embarazadas. Sorprendente: los pequeños, desembarcados por las asistencias sanitarias, ojos como platos, no lloraban. ¿Se les habrían agotado las lágrimas durante el viaje? Zapatero, también hoy, en el debate sobre el estado de la nación: “El Gobierno aplica una política migratoria basada en los siguientes principios: legalidad, máximo control de las fronteras, cooperación con países de origen y la Unión Europea, integración social de los inmigrantes y respeto absoluto a los derechos humanos”. Carcajadas en la bancada popular por lo del “control fronterizo” y la “cooperación”. Al menos, el presidente ya no niega, como hace una semana, que los centros de acogida canarios estén colapsados. Es evidente que la política de inmigración socialista ha fracasado, igual que fracasó la del PP. Pero ahora gobierna Zapatero. Este asunto merece un ministerio mucho más que las soluciones habitacionales de la Trujillo, y con gente eficaz e imaginativa al frente, porque hablamos de un fenómeno cambiante. Haría falta un pacto de Estado entre los principales partidos, reconducir nuestra política exterior (es decir, pintar algo en Europa), reforzar la vigilancia de nuestros confines (sobre todo en los Pirineos) y olvidarnos de regularizaciones extraordinarias.

¡A MÍ LA BENEMÉRITA!

“Sois muy apreciados y valorados en Cataluña”, dijo Rubalcaba a los 264 guardias civiles que actuarán contra las bandas de delincuentes en Tarragona y Lérida. Tengo mis dudas, al menos en lo que respecta a los nacionalistas, a quienes estos refuerzos les deben producir urticaria, pero como su propia policía no da la talla, pues a tragar. Leo hoy en “ABC” que si el Estatut estuviera vigente los picoletos tal vez no podrían realizar esta misión, a no ser que se pusieran a las órdenes del presidente de la Generalitat, una exigencia cuanto menos estrambótica. Creo que debería estudiarme el Estatut antes de visitar de nuevo aquella región no vaya a ser que me preparen alguna encerrona. El caso es que papá Estado corre en auxilio incluso de los apóstatas, ya sea por la inseguridad o por la deuda sanitaria. También leo que las mafias diseñan en el extranjero los delitos más violentos en nuestro país, cuyas leyes garantistas lo han convertido en un chollo. “Vente a España, esto es el paraíso, la policía ni te toca”. La frase, recogida por “El País”, la grabó la Guardia Civil durante la investigación a una banda de rumanos especializada en robos en chalés y empresas. Acebes mete la pata hasta el corvejón al identificar inmigración con delincuencia, pero es cierto que España es un coladero y un caladero para esas bandas de búlgaros y rumanos que están sembrando el pánico entre la ciudadanía. Un problema real, por cierto, nada que ver con el matrix zapateril de nacioncitas y memorias históricas. Espero que la solución del Gobierno contemple algo más que el “¡a mí la Benemérita!”.

EL JUEZ Y LAS FLORISTAS

El tipo se desayunó ayer con esta “exclusiva” que aparecía en la portada de “El País”:
La Audiencia Nacional no prevé medidas cautelares contra Otegi
El fiscal y el juez estiman que promover una comisión negociadora no es delito
A punto estuvo de atragantarse con el café, pero se sobrepuso y tomó una decisión. Hoy, el mismo periódico, titula de esta forma también en portada:
El juez amplía la imputación a líderes de Batasuna por amenaza terrorista
Grande-Marlaska ve posible delito en actos recientes de la formación ilegal
Éste sí que es mi héroe, pero de verdad. Ante la chulería y el chantaje de Otegi y su pandilla basura y la inacción del Gobierno, con el impresentable fiscal general a la cabeza, el juez Fernando Grande-Marlaska se presenta como el defensor del Estado de Derecho, como Gary Cooper en “Solo ante el peligro”. Sostiene en su auto que las últimas exigencias de los batasunos para que el “proceso de paz” no se interrumpa podrían constituir un delito de “amenazas terroristas”; por ejemplo, la advertencia de Permach de que si alguno de ellos entra en prisión habrá un bloqueo “cuyas consecuencias tendrá que medir el Estado español”. Cándido Conde-Pumpido aún no ha dicho esta boca es mía (¿estará maquinando algo para depurar al juez por entorpecer la “negociación”, tal como hizo con Fungairiño, o se atreverá a solicitar prisión para los amigos de los terroristas?).

Entretanto, un grupo de cómicas, Pilar Bardem, Blanca Portillo, Ariadna Gil, Aitana Sánchez-Gijón, Ana Belén y Charo López, entre otras, ha puesto en marcha la campaña “Rosas blancas para la paz” en apoyo al diálogo con ETA. Estas floristas de nuevo cuño realizarán una acción simbólica en la calle el día 24 de cada mes para conmemorar el comienzo del alto el fuego de la banda –entró en vigor el 24 de marzo–. La iniciativa comenzó el miércoles pasado con una concentración a las puertas del Congreso y el reparto de rosas a sus señorías. Como todo el mundo sabe, las cómicas se han caracterizado por su apoyo sin fisuras a las víctimas del terrorismo (suelen depositar flores en las tumbas de los asesinados) y por sus rotundas declaraciones en contra de los verdugos.

ENHORABUENA, IGNACIO

Ignacio Gil ha ganado el Premio Mingote por la fotografía "Un año después", publicada el 11 de marzo de 2005 en el suplemento especial "11-M. Lo que perdimos". Me siento satisfecho por partida triple: primero, por el reconocimiento a un gran fotógrafo -eso de "reportero gráfico" políticamente correcto no me gusta, aunque sí me gusta que mis compañeros foteros me llamen "plumilla"-; segundo, porque de algún modo se premia a todos los que participamos en ese suplemento; tercero, porque dos años después de la matanza, el recuerdo de las víctimas sigue vivo. Enhorabuena, Ignacio.

ESTOY DESOLADO

El penúltimo capítulo de dopaje en el ciclismo ha dejado mi fe tocada de muerte. He llegado a un punto en que ya no me puedo creer casi nada de lo que ha ocurrido en los últimos 20 años, que es cuando he dedicado más tiempo, recursos e ilusión a mi deporte favorito. Horas y horas delante del televisor, decenas de cintas de vídeo y cientos de recortes de prensa archivados, media docena de viajes al Tour de Francia (algunos años, incluso, llegué a acreditarme como periodista), entrevistas y reportajes publicados... Después del escándalo Heras, me había ilusionado de nuevo con la gran temporada de los españoles, con Valverde como punta de lanza, pero esto de Manolo Saiz y Eufemiano Fuentes me ha devuelto a la cruda realidad: el ciclismo está lleno de tramposos. La EPO ha dado paso a las transfusiones de sangre. ¿Qué pensarán los aficionados de las Vueltas a España ganadas por corredores que han sido pastoreados por estos tipos? ¿Dónde queda ahora, Manolo, aquella mítica etapa de Mende del Tour de 1995, aquella exhibición de tu equipo? Es verdad, lo he dicho aquí, que el ciclismo está pagando los platos rotos propios y de los demás, que hay trapos sucios en el atletismo, en el tenis, en el fútbol..., pero no es menos cierto que el problema no se circunscribe a tres o cuatro mentirosos, a ese Berzin que ganó el Giro de 1994 para luego desaparecer, o a ese Riis que llegó a Hautacam echando espuma por la boca en el Tour de 1996, cuando Indurain fue destronado. No. Hablamos de una gran mentira. Por lo tanto, es razonable concluir que muchos han sabido retirarse a tiempo (antes de caer en una redada, quiero decir) y que sólo cuatro románticos están limpios (y no ganarán nunca).

LOS MONSTRUOS GANAN EUROVISIÓN

El sábado estuve trabajando en casa hasta muy tarde y, como ruido de fondo, puse el festival de Eurovisión. Pido perdón de antemano. Este sarao perdió su encanto kitsch hace una eternidad; de hecho, la última canción ganadora que recuerdo fue “Waterloo”, de ABBA, y eso fue a mediados de los 70. Probablemente sea la maldición de sentimentalismo que nos persigue a los niños de los Chiripitifláuticos, porque si no, de qué. Así que dejé correr el concurso hortera, sin prestarle demasiada atención, mientras hacía otros deberes. Hasta que llegaron las votaciones y me senté frente al televisor. Eso sí que es irresistible, a pesar de que en esta edición no estaba José Luis Uribarri soltando doctrina. Las votaciones de Eurovisión son un tratado de geopolítica. Los países nórdicos votan a los nórdicos, los bálticos a los bálticos... y a España le votan Andorra y Albania. Luego TVE intenta amortizar su inversión organizando debates de altura, con Massiel como estrella invitada, donde se analiza el papel de los inmigrantes en las puntuaciones y, sobre todo, por qué no nos comemos una rosca, que si la coreografía, que si el vestuario... cuando la explicación es clara: los temas elegidos son pésimos, y el de este año, interpretado por las Ketchup, batía todas las marcas. No enviamos nada decente desde “Eres tú”, de Mocedades. Pero mirad por dónde mi pecado no tuvo penitencia, sino premio, con la victoria sin paliativos del grupo heavy finlandés Lordi, algo cantado según los expertos, pero que a mí me pilló desprevenido y casi me mata de risa. Cuando en la apoteosis final estos monstruos que dejan en pañales a los mismísimos Kiss interpretaron el tema “Hard rock hallelujah”, lagrimones de estupefacción cruzaron mis mejillas: la Vieja Europa estaba reinventando su gala más casposa haciendo una caricatura de la caricatura, sin reparar en gastos, con un par. Que nadie diga por ahí que no sabemos reírnos de nosotros mismos.

LARGA VIDA AL BIQUINI

Dos noticias de estos últimos días para "desengrasar":
El biquini cumple 60 años.
Una activista de Greenpeace en biquini se cuela en la foto oficial de la Cumbre de Viena.
El creador de la prenda fue el ingeniero francés Louis Reard, experto en mecánica de automóviles. Tomó el nombre de las islas en las que Estados Unidos llevaba a cabo las primeras pruebas nucleares. Para su presentación, Reard tuvo que recurrir a Micheline Bernardini, una bailarina que se desnudaba en el Casino de París. Jean Maysfield, Marilyn Monroe, Brigitte Bardot o Ursula Andress la popularizaron. Su última (y sonada) irrupción tuvo lugar hace una semana en la Cumbre de Viena. Una activista argentina de Greenpeace, Evangelina Carrozo, se plantó en biquini ante los 60 jefes de Estado y de Gobierno que posaban para la foto oficial con una pancarta contra las papeleras que enfrentan a Uruguay y Argentina. Para colarse sólo tuvo que acreditarse como periodista.

PROPUESTAS DE ESLÓGANES

El Partido Socialista de Cataluña ha elegido este eslogan para la precampaña del referéndum sobre el Estatut, que es la guinda perfecta al deleznable Pacto del Tinell:
"El PP usará tu "no" contra Cataluña".
Es decir, lo de siempre: quien no comulgue con los nacionalistas, es anticatalán.
A Montilla el mensaje le parece fantástico. Maragall dice que la cosa no es para tanto, que durante la campaña se escucharán "cosas más fuertes".
Ya puestos, se me ocurren otros lemas que podrían servir:
"El PSC usará tu "sí" para tapar la corrupción".
"El PSC usará tu "sí" para que una casta de políticos impresentables siga en el poder".
"El PSC usará tu "sí" para romper la solidaridad entre los pueblos de España".
"El PSC usará tu "sí" para desprestigiar Cataluña".
"El PSC usará tu "sí" para tenerte cogido por los huevos".
(...)
Por favor, que empiece pronto el Mundial.

PLAN DE CHOQUE

La inmigración es lo único que nos despertará del letargo. Ni siquiera la anestesia total será efectiva. El problema siempre vuelve con la marea alta, y amenaza con adquirir proporciones de tsunami.
5.000 subsaharianos han alcanzado las costas Canarias en lo que va de año, pillando al Gobierno fuera de juego, como ocurrió en su día con los asaltos a las vallas fronterizas de Ceuta y Melilla. Con ese dato, la reciente frase de Álvaro Cuesta, responsable de Política Municipal y Libertades Públicas del PSOE, es para enmarcar: «El Ejecutivo combate con éxito a las mafias, obligándolas a desplazarse y buscar rutas alternativas». Menos mal que se ha puesto en marcha un plan de choque -alquilar un satélite para localizar barcos nodriza, me pregunto con qué propósito (¿piensan hundirlos?)- y Zapatero ha enviado cartas a las autoridades de Senegal, Mali y demás países “exportadores” para pedirles un poquito de por favor.
A todo esto, ¿alguien sabe por qué se está retrasando este año la publicación del padrón municipal? Datos espectaculares auguro.

ATAQUES DE ENTRENADOR

A Frank Rijkaard le dio ayer un ataque de entrenador y estuvo a punto de provocar la derrota de su equipo. Traicionó sus principios, dejó en el banquillo al jugador más en forma del F. C. Barcelona -Iniesta- y sacó a Van Bommel, que firmó un partido mediocre. Por suerte, rectificó tras el descanso y el Barça ganó con justicia la Copa de Europa. El ejemplo del fútbol se puede extrapolar al mundo empresarial, como bien saben los expertos en “management”. Hay libros al respecto, y las escuelas de negocios organizan cursos sobre “coaching” (“coach” = entrenador de un equipo, nexo de unión entre los miembros del grupo, un concepto que se aplica a la formación de directivos). Así que en las compañías también se producen “ataques de entrenador”. Un caso típico: un producto es un éxito incontestable, súper rentable, gusta a los clientes... y, de repente, llega un genio y dice que hay que cambiarlo para darle más empaque, un salto de calidad, y echa al responsable por mostrar su escepticismo. Y la caga. Luego la empresa reacciona “externalizando” el producto para tratar de reflotarlo, lo que supone implícitamente culpar a los trabajadores y no al directivo que tomó la decisión equivocada.
La diferencia es que en el fútbol, tras una racha de malos resultados, el sacrificado suele ser el entrenador, y no los jugadores. Lástima (por las empresas lo digo).

VOY CON EL BARÇA

A mi cuñado le gusta viajar al País Vasco. Yo le digo que hay cientos de sitios más atractivos, que allí no nos quieren a los “españoles”. Pero él replica que no está dispuesto a renunciar a esa parte de España. Bien pensado, si la mayoría de vascos y catalanes (según cuentan) sienten sus respectivos territorios como una nación, yo los siento como España. Y como ahora los sentimientos valen más, incluso, que la legalidad, exijo que se respeten los míos como ellos exigen que se respeten los suyos. Así que quiero que el Barça gane hoy la Liga de Campeones, porque es un equipo de mi país. A pesar de Laporta, Maragall, Carod-Rovira, Vendrell y demás personajes del cómic catalán.

CDV, ÚLTIMA ESTACIÓN

De momento, ningún columnista de mi propio periódico me ha insultado por el reportaje. Ya es algo. La semana pasada, en una exhibición de cainismo impresentable, uno que suele firmar en la página 6 se despachó a gusto contra una entrevista a Tom Hanks publicada en nuestro dominical. Está claro que "El Código..." no deja indiferente a nadie.
Parece fácil, pero me ha costado muchos días de negociaciones con oficinas de turismo -para conseguir invitaciones a unos viajes que el periódico nunca pagaría-, de acopio de información, de quebraderos de cabeza, de discusiones, de no ver a mis niñas... No me quejo. Me parece más estimulante escribir este tipo de historias que contar muertos de tráfico o hacerse pajas mentales sobre la situación política, aunque se cotice menos.
Quien tenga interés puede leerlo aquí.

EVO

Alfombra roja para Evo Morales en el Parlamento Europeo, con la izquierda haciendo la ola y riendo las gracias al líder boliviano. Malditas las gracias, diría yo, en el fondo y en la forma: nacionalizaciones a ritmo de ultimátum, algo que el presidente de la Eurocámara, José Borrell, ha definido como “decisiones de interés para nosotros”. No tengo nada en contra del “proceso de recuperación de la soberanía sobre los recursos naturales” por parte de los países pobres, ya que el primer mundo se está aprovechando de un intercambio injusto. Pero también sé cuál es el destino de esas riquezas cuando se retiran los malvados colonizadores: no el pueblo, desde luego, sino los gobernantes totalitarios y corruptos. De modo que lo peor de la cruzada de Morales no es el papelón de Zapatero, que está probando su propia medicina de “buenismo” con puñalada trapera; ni la indefensión de las empresas españolas -no parece probable que Repsol y el BBVA se arruinen por esto-. No. Lo peor es el futuro que les espera a los propios bolivianos con un personaje así. Si yo tuviera uno de esos fondos de pensiones que debe devolver el banco español “a título gratuito” al Estado me echaría a temblar.

¿ALGUIEN SE ANIMA?

Como penitencia por mis muchos pecados -que incluyen criticar a Zapatero, Carod y otros clásicos- me voy a la realidad nacional andaluza a participar, por sexta vez, en esta prueba organizada por la Legión en Ronda. Yo pedaleo, pero hay otros que van corriendo / caminando. En realidad, alguna vez echo el pie a tierra, sobre todo en esas cuestas donde se te aparece el mismísimo Elvis cantando el "Love me tender". Vale, vale, qué pasa, ¿vosotros no tenéis vicios?

EL "CASO BONO" Y LA LEGITIMACIÓN DE ORIGEN

Tres policías han sido condenados a penas de prisión por la detención ilegal de dos militantes del PP. Una “desmesura total”, según El País. No entiendo que la defensa del Estado de Derecho sea una desmesura total, pero como en España ya vale todo y hasta Pepiño quiere canonizar a Otegi, pues bueno, aceptemos al menos que los polis han sido cabezas de turco y los políticos se han ido de rositas, como siempre. Sólo el delegado del Gobierno en Madrid, el famoso contador de manifestantes Constantino Méndez, ha pagado los platos rotos, pero los peces gordos han escurrido el bulto: Bono, que nunca fue agredido físicamente en la manifestación de las víctimas del terrorismo (hecho reconocido por sus propios escoltas), y que empezó este embrollo, y Alonso, ministro del Interior cuando se produjeron las detenciones. Bono hizo mutis cuando vio venir el marrón, y el actual titular de Defensa afirma que no hubo consignas políticas y que no piensa dimitir. ¿Os imagináis que hubiera ocurrido si el Gobierno hubiese sido del PP y los detenidos del PSOE? El acabose. Un millón de personas en la calle, según conteo a lo Barrio Sésamo para no errar, con Pilar Bardem atada a uno de los árboles de Recoletos; Rubalcaba quemando su móvil con el “pásalo” para que los progres lleven torres de asedio y catapultas a las sedes populares; muerte civil de todos los fachas, que además deben ponerse un cilicio para expiar sus culpas; advenimiento de la III República y recuperación de la memoria histórica versión Zapatero... Y todo ello bendecido por don Jesús del Gran Poder. Al fin y al cabo, esta izquierda tiene legitimación de origen, vamos, que no mordió la manzana en el paraíso y es depositaria vitalicia de todos los valores éticos, dice la verdad incluso cuando miente, realiza actos totalitarios por el bien común y sus corruptelas y crímenes de Estado sólo son pecados veniales.

SONIDO DE AMÉRICA

“Es como Bob Dylan”, exclamó Manuel de la Fuente, compañero de redacción y el mayor fan de Bruce Springsteen que conozco, tras el último concierto del “Boss” en Madrid, en junio de 2005. Un recital acústico, el tipo solo ante el peligro (“os pido que estéis en silencio para que pueda expresar mejor mi música”), sin duda uno de los más memorables que he presenciado en mi vida. Ahora publica “We Shall Overcome. The Seeger Sessions”, su álbum número 21, en el que interpreta canciones tradicionales de Estados Unidos asociadas a Pete Seeger, icono de la canción protesta norteamericana, una leyenda viva a sus 87 años. “Muchos de mis temas, en especial los más acústicos, vienen directamente de la tradición folk”, dice Bruce. “Amo estos sonidos de raíz. Pueden conjurar un mundo con pocas notas y unas cuantas palabras”. Viejas canciones obreras o espirituales, baladas de guerra o country bullicioso, interpretados por la voz aguardentosa del “Boss” arropada por una docena de gloriosos músicos. Después de la lujosa reedición de uno de sus discos míticos, “Born to run”, Bruce sirve este manjar para los amantes del sonido de América. Lo próximo es un nuevo álbum con la E Street Band. Dice que ya tiene material escrito y que espera el momento oportuno para grabarlo.
Que no tarde.

GORDAS FELICES

Harían las delicias de Rubens e, incluso, de algún “agrosexual” de los que confiesan su pasión por las hembras que tienen carnes donde poder agarrarse. Son las candidatas a “Reina Gran Talla 2006”, dieciséis mujeres “reales” que pondrán en liza sus encantos en la gran final que se celebrará en Barcelona el próximo 3 de junio. En la era de las pasarelas de la talla 34 y de las dietas milagrosas (lo tengo comprobado: la única dieta que funciona es no comer), esta imagen parece extemporánea. Pero observad las caras de felicidad de estas gorditas. Han desterrado de sus vidas las abdominales, la sacarina y los complejos. A ver si va a resultar que la lorza es bella.

FLAMENQUITA VERSUS CAGANER

Tengo un colega que le trae a su cuñada souvenirs típicos y tópicos de los lugares donde viaja: una torre Eiffel, un Big Ben, un Coliseo... Al principio pensé que lo hacía de coña, pero no, su cuñada está encantada: a él lo tiene en un altar y a las figuritas en el mueble del salón. Lamentablemente, los turistas extranjeros que visiten Barcelona no podrán llevar a sus cuñadas y suegras los socorridos toros y flamencas porque el consejero de Comercio, Turismo y Consumo de la Generalidad catalana, Josep Huguet (ERC), el mismo que impulsó la campaña para sancionar a los comerciantes que usaran el castellano en sus rótulos, quiere erradicar los símbolos que relacionen Cataluña con España de las tiendas de las Ramblas para impulsar la artesanía catalana. Así que los guiris tendrán que conformarse con reproducciones a pequeña escala de la Sagrada Familia y, sobre todo, con los caganers, figuras de personas defecando que aparecen en los belenes de los països catalans. Habrá que explicar a esos turistas que el caganer no simboliza las “cagadas” diarias de los políticos catalanes -sería injusto que estos genios fueran objeto de burla-, sino prosperidad y buena suerte, ya que fertiliza la tierra con sus heces. Ponga un caganer nacionalista en su vida en lugar de una casposa flamenquita.

ANDALUZ DE NACIMIENTO, ANDALUZ UNIVERSAL

Tranquilos, aquí no pasa nada. España no se rompe. Lo dicen los políticos más inútiles de nuestra historia reciente, que gobiernan para sí mismos, para continuar en el negociado, de espaldas a la auténtica realidad de un pueblo que no les ha dado el mandato para liar la que están liando. Qué pena de país anestesiado, qué pena de Andalucía dormida. Insistirán: tranquilos, que no pasa nada, que Doñana seguirá siendo Doñana, ese lienzo de marisma eterna, que el quebrantahuesos volverá a cruzar los cielos de Cazorla, isla pétrea sobre un mar de olivos, que no se devolverán la Alhambra y la Mezquita a los moros, que no se rellenará con tierra Corta Atalaya ni se aclarará el río Tinto, que no se urbanizará el Torcal de Antequera ni se desecará la laguna de Fuentedepiedra, que no se prohibirán los chistes de Lepe, que el Tercio organizará los 101 kilómetros de Ronda, que una amiga granadina podrá mantener su acento accitano aunque viva en Madrid... ¿Nos fiamos? No sé. En la España de Zapatero puede pasar cualquier cosa. Hace unos meses nadie hubiera dicho que Andalucía era una “realidad nacional”, porque... ¿qué andaluz le ha pedido a Chaves esa denominación siguiendo la estela del nacionalismo excluyente e insolidario de Cataluña?
Me quito de en medio para dejar paso a un artículo de María Jesús Ortiz, esa amiga de Guadix, que define infinitamente mejor que yo el estupor y la frustración que deben sentir los hijos de aquella hermosa tierra:
“Yo soy de los andaluces que ven, o creen ver, Andalucía en todas partes. Ya sea en el metro, entre la marabunta, en los atascos, siempre hay un “no sé qué” que te lleva a ella. (...) Yo soy uno de tantos cientos de miles de andaluces que aprendimos que nuestra singularidad estaba más en la suma de voluntades, en el cúmulo de culturas diferentes y, sobre todo, en la apertura a todo y todos, que en la construcción de muros identitarios de difícil comprensión. (...) “Realidad nacional”, dicen para acuñar la condición andaluza. Pero, ¿qué es una “realidad nacional”? ¿Acaso una variedad edulcorada de “nación”? ¿El reflejo bisoño de las ambiciones catalanistas? ¿El eslabón perdido entre la “autonomía” y la “nación-estado”? Y, sobre todo, ¿qué beneficios va a reportar a Andalucía este cambio de denominación? (...) No nos engañemos y digamos que este debate ha estado siempre en la mesa de las prioridades políticas andaluzas, cuando no ha sido ni es así, cuando más bien la “realidad” de Andalucía sigue siendo el paro, la emigración constante, la baja productividad de su economía, el preocupante índice de clientelismo en el ámbito rural o las sombras que envuelven, con más o menos razón, las áreas económicas que se sostienen vía subvención. (...) La esencia del espíritu andaluz, la seña básica de su identidad, la “realidad” histórica que corretea por sus calles, es su universalidad, es su “no fronteras”, es su “ser andaluz y, al mismo tiempo, ser de allí, allá y acullá”, es la ancianidad y a la vez continua renovación de sus costumbres, es, en fin, la magia, la fuerza y el carácter de un pueblo basado en el sentir y en el sentimiento, y no en banales artificios nacionalistas. Ya lo dice el himno, ya lo contó Blas Infante y Federico García Lorca y Antonio Machado y tantos otros… andaluz de nacimiento, andaluz universal”.

PEREGRINOS DE “EL CÓDIGO”

Al Vaticano no le gusta, así que más entradas se venderán, como más libros se han vendido. Matemático. Antes de su estreno, ya tenemos una película entre las diez más taquilleras de la historia. Creo que a la Santa Sede le hace falta un asesor de imagen, pero de los buenos, no de esos charlatanes que proliferan en las empresas vendiendo elixires. Y si sabe de mercadotecnia, mejor. ¿Que un tal Dan Brown ha vendido 20 millones de ejemplares de una novela que dice que Jesús se casó con María Magdalena y su linaje ha llegado hasta nuestros días? OK, aprovechemos el tirón. Hablemos. Montemos foros, debates, conferencias. Escribamos libros con la versión “oficial”: una Biblia para todos los públicos, con el nivel predigerido de la prensa gratuita. Con el nivel Dan Brown. Frente a expresiones como “Langdom gruñó” porque no daba con la clave para abrir el criptex, propongo que “Judas se cabree” porque le toque ser traidor a su pesar.
En la iglesia de Saint Sulpice, en París, junto al obelisco que supuestamente esconde el secreto del Santo Grial, hay un mensaje para los peregrinos de “El Código Da Vinci”: “Al contrario de lo que se afirma en una novela de moda, esta iglesia nunca fue un templo pagano”. ¿No sería mejor organizar visitas guiadas previo pago de diez euros para explicar a la legión de “código maníacos” que el obelisco forma parte, en realidad, de un calendario solar? Luego que cada uno piense lo que quiera, pero el párroco ha hecho caja, ha soltado su discurso desmitificador con una sonrisa pintada en la cara, ha quedado como un tipo simpático, nada conspirador, y ha mostrado a los turistas los tesoros de Saint Sulpice, que es de lo que se trata.
En París hay 25 agencias que explotan el filón. Una de las visitas obligadas es el Louvre, donde los guías -no del museo, por cierto- desnudan las meteduras de pata de Brown (ese cuadro de Caravaggio que una persona jamás podría levantar...), pero los fans tragan que da gusto, porque el libro les pone, la película les pone, y sueltan la pasta (unos cien euros) por estar en las localizaciones del “Código”.
Creo que el argumento se puede extrapolar a los lectores de prensa. Veremos si lo entiende quien tiene que entenderlo.

MI PUEBLO

Soy hijo del aluvión, como todos mis amigos. Incluso tengo algunos que son aluvión mismo, pero cuando pusieron los pies en este pueblo grande quedaron adoptados de inmediato y se convirtieron, sin dejar de ser segovianos o vallisoletanos, en madrileños. Este es un pueblo hospitalario, solidario y mestizo, edificado con acentos de todo el mundo, que no se hace pajas mentales sobre pasados neolíticos y que mira al futuro, a esos Juegos Olímpicos que no fueron pero serán. Hoy se celebra la fiesta de nuestra comunidad -nunca he entendido por qué se creó una autonomía en el centro de Castilla, alrededor de una ciudad que tiene calles con nombres de comuneros, pero hay que reconocer que el invento ha funcionado-, una jornada que no se utilizará para que la gente reivindique hechos diferenciales o se atragante con su propia bilis. No. Aquí los paisanos están más bien alegres. Durante estos días de puente -a veces, quedarse cuando la mayoría se va es un lujo- los he visto haciendo el pasillo al maratón, disfrutando del sol y la sombra en el Retiro, esperando turno frente al Museo del Prado, curioseando en las casetas de Recoletos, degustando unas cañas y un bocata de calamares en la Plaza Mayor... Dentro de un par de semanas muchos se reunirán en la pradera de San Isidro, junto a la ermita del santo, a comer tortilla y escuchar chotis de viejos organillos, en paz, no como los del RH negativo que se meten en vena soflamas de lunáticos en las campas de no sé qué patria que nunca existió. Madrileños de 175 países y de 52 provincias españolas que han hecho del Foro un lugar abierto y cosmopolita, dejando atrás a Barcelona, cuya única baza, a día de hoy, es que tiene playa. Tal como temías, Maragall, “Madrid se va”, mientras los políticos como tú y la gente a la que inspiráis seguís buscando la cuadratura del círculo de vuestros ombligos. La voracidad de las minipatrias ha tenido un efecto casi balsámico sobre la capital, que dentro de poco será sólo capital de sí misma para alivio de los que aquí vivimos. Curioso: cuanto menos centralismo, más éxito económico, social y cultural para Madrid. Algo bueno debía tener el disparate periférico.
Así que... para qué discutir. Ni París ni Londres. Madrid.