30 mayo 2008

LO QUE LA CRISIS DEL PP ESCONDE

Antipatriotas todos: suben los precios, sube el paro, sube el petróleo, sube la tentación de abandonar... baja el PP en intención de voto. Como Zapatero no manda sobre el coste del barril de Brent, se pone de perfil. Solbes, el hombre que, según El País, tumbó a Pizarro negando la mayor, gana tiempo reconociendo cada día un factor de riesgo. De momento no le ha echado la culpa a las propinas en los bares. Los expertos no hablan de desaceleración; ni siquiera de crisis. Leo en la prensa un nuevo término de pesadilla: "estanflación". Glups. Suena a meteorito a punto de destruir la Tierra. Si yo fuera Rajoy, me dejaría tentar.

28 mayo 2008

CUDDY, LA TENTACIÓN DE HOUSE



Pieza de caza mayor, madre edípica o bastón verdadero del doctor cojitranco. Da igual. Cuddy se sale.
(Gracias por el vídeo a La máquina del tiempo)

27 mayo 2008

LOS MONTAÑEROS NO SON SUICIDAS

Edurne Uriarte publica hoy una desafortunada columna en la contraportada de ABC. Bajo el título "Gloria suicida", la articulista compara dos sucesos: una competición entre escolares en el patio de un colegio para ver quién resistía más tiempo con una toalla apretada en el cuello (el niño que ganó acabó en el hospital) y la muerte de un montañero en la cima de una montaña. Como para Uriarte el fallecido no tiene nombre, lo recuerdo aquí: Iñaki Ochoa de Olza, que descansa para siempre en el Annapurna. Por cierto, algún periódico de tirada nacional no se enteró (o no quiso enterarse) de la agonía del alpinista ni de los intentos desesperados por rescatarle (como hay quien piensa que esto no es un deporte, las noticias relacionadas quedan al margen de las previsiones del día). Uriarte recuerda que "la sociedad se echó las manos a la cabeza" con el caso de los niños, pero no con el del montañero. "Me cuesta entender la frontera entre la insensatez, el absurdo, el salto al vacío y la gloria suicida de tantas y tantas actividades promocionadas masivamente por la sociedad biempensante", escribe. "Entre el irracional coqueteo con la muerte de unos niños y el enfrentamiento con los límites de la naturaleza y de la razón de unos adultos que quizá sigan siendo niños. Aunque lo llamen perfeccionismo, superación o dominio de la naturaleza".

Reinhold Messner, probablemente el mejor alpinista de todos los tiempos, me dijo una vez que su mayor logro era "seguir vivo" y que el "viaje interior" que ha experimentado en las cumbres es más importante que la hazaña deportiva. Chus Lago, la primera española en hollar el Everest sin ayuda de oxígeno adicional, me habló de "experiencia mística". Por ahí van los tiros y no por el espectáculo, como sugiere Uriarte. No hay focos a 8.850 metros. Conozco a montañeros, como el abulense Miguel Ángel Vidal, que se dieron la vuelta cuando estaban a escasos cien metros del techo del mundo porque la prudencia así lo aconsejaba. Miguel Ángel aun persigue su sueño. Darío Rodríguez, director de "Desnivel", dice que en la montaña ha encontrado "auténticos catedráticos de la vida". Tipos que dan lecciones de humanidad, sacrificio, solidaridad y liderazgo. Lo acaban de demostrar los que hicieron lo imposible por salvar la vida a Iñaki Ochoa. La montaña ha inspirado, además, grandes piezas literarias. Eso debería saberlo Uriarte. O no. Debería al menos escuchar a su tocaya Edurne Pasabán (diez ochomiles en su haber), que es cualquier cosa menos una suicida, que ama la vida con pasión.

La historia del hombre es la historia de la superación; así vencimos enfermedades, llegamos a la Luna y soñamos con ir más allá. La única fascinación por la gloria suicida que conozco es la de los aficionados a José Tomás. Los montañeros, me parece, no son niños con una toalla al cuello.

¿CONOCE LA PRENSA A CONTADOR?

Se veía venir, pero las portadas y las aperturas se las lleva el presunto fichaje de Cristiano Ronaldo por el Real Madrid. Si en el ciclismo no hay dopaje, no hay noticia. Alberto Contador, que estaba en la playa cuando le avisaron de que debía correr el Giro, llegó a Italia bajo de forma y ha conseguido la maglia rosa. En España parece que nos acabamos de enterar de que el último ganador del Tour estaba escalando los Dolomitas. Las crónicas son de agencia o de especialistas que ven las etapas por televisión (por cierto, ninguna de las importantes ha comprado los derechos, y los telediarios pasan de puntillas sobre la noticia, o no la dan). Se ve que los periodistas deportivos, y sus jefes, siguen en la playa.

26 mayo 2008

CHIKILICUATRE, DEBATE NACIONAL

La resaca ha sido más sorprendente que el prolegómeno. Sesudos tertulianos que opinan estos días sobre la crisis del PP y las lecciones de ética de Pepiño y Zapatero no se resisten al chiki chiki. Unos hablan de ridículo; otros, de lo saludable que es reírse de uno mismo. Nadie en su sano juicio pensaba que Rodolfo Chikilicuatre podía ganar, pero las audiencias millonarias y las descargas del politono han sido cosecha más que suficiente para la televisión pública y los lanzadores de esta frikada.
En el fondo, Eurovisión tiene su merecido. Todas las canciones, salvo excepciones, son pésimas, y abundan los esperpentos o los pibones siliconados. Decide la geopolítica, como año tras año demuestra Uribarri, otro friki por cierto. La bazofia rusa recibió 12 puntos de los antiguos países de la Unión Soviética: Estonia, Letonia, Lituania, Ucrania, Bielorrusia y Armenia. Algunos históricos del festival se rasgan las vestiduras. El Uribarri británico, Terry Wogan, está indignado con el último puesto cosechado. Normal, estos tipos sirven la soberbia con el té con pastas. "Esto ha dejado de ser un concurso de música. Merecíamos más puntos, sobre todo teniendo en cuenta los recibidos por España o Bosnia, con canciones ridículas. Creo que los países occidentales tienen que decidir si les interesa seguir participando porque las perspectivas son muy pobres", ha dicho Wogan. Encima los british están cabreadísimos tras las últimas revelaciones sobre la compra de votos durante el franquismo para intentar ganar el festival. Escuece que en 1968 Cliff Richard quedara segundo por un punto detrás de Massiel. En Alemania también están desolados. El popular grupo No Angels sólo se llevó 12 puntos de Rumania (de donde procede) y dos de Suiza. "¿Por qué no nos quiere nadie?", se pregunta el Bild am Sonntag. "¿Somos demasiado tontos para ganar o es que simplemente no gustamos?".

22 mayo 2008

LA CHUSMA Y LOS DESERTORES

El etarra "Thierry" aparece con las muñecas pixeladas en las portadas de algunos periódicos. Las fotos son de France-Presse. Mi vecino de pupitre me da la explicación: una ley francesa prohíbe sacar esposados a los "presuntos". Este hijo de puta que vocifera vivas a ETA tiene para los gabachos la presunción de inocencia. Josu Erkoreka, portavoz del PNV en el Congreso, ha expresado sus dudas sobre la importancia de los detenidos. "Ah, ¿pero el jefe no era Txeroki?", le ha faltado preguntar. Está desolado, el tío. Como el neopepé quiere llevarse bien con Erkoreka, Ibarretxe y demás chusma por si hiciera falta en el futuro, María San Gil y Ortega Lara, dos símbolos, han dicho adiós. ¿Exageran? Por ahora no entiendo sus motivos. Entretanto, el Gobierno de Zapatero está desatado. Qué diferente este paisaje al de hace algunos meses. Un detalle, no obstante: aparte de Barandiarán, ex alcalde de Andoain, hay chivatos que están en el presupuesto municipal gracias al PSOE. Trabajando para ETA. Los nuevos tiempos aconsejan reinterpretar la ley. No pasa nada, ya se ha hecho otras veces, y en esta legislatura hay barra libre con el Ministerio de la Oposición. Ya estás tardando en darle la orden a Conde Pumpido, presidente.

21 mayo 2008

LA PLAYA

En verano huyo de los bosques de sombrillas y de los chiringuitos. Lo siento. Me agobio. Ya no me divierte "pasar revista a las tropas", que es como mis colegas y yo llamábamos a los paseos por la orilla del mar en busca de mucha carne o poca tela, que tanto monta. Ahora la peña ha perdido los complejos y se ven espectáculos inenarrables. Lo que me molesta es la gente, no la playa. Observad esta lengua arenosa que une Mainland con St Ninian's Isle, en las Shetland. Un pequeño paraíso escondido. No se ven rascacielos de treinta pisos, ni chuloputas marcando tableta, ni vendedores ambulantes, ni críos chillones jodiendo con la pelota; en los acantilados cercanos anidan los fulmares. Los valientes pueden darse un chapuzón en la playa sur, caminar unos pasos y hacer lo propio en la norte. Me dijo un lugareño que la marea alta no termina de cubrir nunca el pequeño istmo, que siempre se puede cruzar al verde islote de St Ninian donde pastan las ovejas. Quizás más pronto que tarde no sea así. Lástima que el cambio climático no pueda discriminar entre arenales sepultados por el cemento y playas prístinas como ésta.

Foto: Miguel Berrocal

20 mayo 2008

LA HERMANA DE LA DOÑA

La tal Telma, personaje irrelevante, comete un grave error de inicio: se contradice. Quiere desmarcarse de su hermana y, al mismo tiempo, actúa como hermanísima al denunciar a medio centenar de medios de comunicación, así, a bulto, sin matices. Ojito conmigo que soy la cuñada de Felipe, que ya les dobló el pulso a los de "El Jueves". No comprendo el interés de la prensa por esta tipa y deploro el acoso al que somenten los paparazzi a gentes que desean preservar su intimidad, pero la tal Telma debió asesorarse mejor, tener paciencia y afinar la puntería. He leído que tendrá que abonar 40.000 euros por el juicio perdido. Espero que no se los pida prestados a la Doña o terminaremos pagando las costas entre todos.

TODOS LOS DÍAS SON VIAJE

"Todos los días son viaje", escribió el poeta japonés Matsuo Basho hace más de 300 años en la primera anotación de su obra maestra, "Sendas de Oku". Basho fue uno de los creadores más brillantes de haikus, cortas y sencillas composiciones que hablan de la naturaleza y de la vida cotidiana. Versos austeros y libres. El verano pasado un compañero de ABC, Alfonso Armada, publicó un haiku diario en el periódico, un ejercicio de provocación poco habitual en estos tiempos de molicie. Pienso en la frase de Basho y en esos poemitas mientras miro esta foto sin pretensiones. El asfalto y el cielo. El poeta definía sus lecturas como "conversaciones entre el fantasma y el futuro fantasma". Por esa carretera de las Shetland pasaron dos futuros fantasmas durante su viaje de ese día.

Foto: Miguel Berrocal

19 mayo 2008

COLDPLAY Y LOS POLÍTICOS BAILONES

Alguien filtró el videoclip del single "Violet Hill" (cuyo lanzamiento mundial estaba previsto para hoy) y Coldplay contraatacó con una nueva versión donde los políticos bailan al ritmo de la canción (entrega que, por cierto, está teniendo más éxito que la primera en la red).
El nuevo álbum de la banda británica, "Viva la vida or Death and all his friends", se publica en próximo 17 de junio.

LAS FOCAS PERREAN

Rodeando la isla de Noss, un pequeño islote de las Shetland que sirve de refugio a más de 100.000 parejas de aves marinas, una foca nos iba vacilando. Sacaba la cabeza del agua y la escondía, burlando el objetivo de la cámara. Entonces sonó el móvil del compañero. "Perrea, perrea". Peajes de nuestro tiempo: te localizan aunque estés perdido en el culo del mundo. "El chiki chiki mola mogollón…". Una de las tripulantes del pequeño barco pesquero en el que íbamos, probablemente nieta del patrón, se nos quedó mirando extrañada al escuchar la sintonía del teléfono. "Es la canción española para el festival de Eurovisión de este año", le aclaramos. Y se la pusimos entera. Para qué queremos más: risas, bluetooth y envío a las amigas. "¿Peguea peguea?". "Hacer el perro, vaguear…". No terminaba de entenderlo. "Live like a lazy dog". Más risas. Le informamos de que podía ver el vídeo en YouTube. Luego pensé que el primer contacto que probablemente iba a tener esa chica con la "cultura" española era Rodolfo Chikilicuatre. Qué imagen. La foca asomó otra vez. Un segundo, o dos. Así estuvo jugando con nosotros un buen rato hasta que la cazamos. Luego vimos a sus congéneres tumbadas en unas rocas, gordas, perezosas, pasando de todo. Perreando.

Foto: Miguel Berrocal

18 mayo 2008

LITTLE MONK

Llevo más de veinte años persiguiendo frailecillos. En Escocia, Noruega, Islandia, Alaska… Recuerdo la primera vez que los vi: en las islas Lofoten (Noruega), unos pequeños balines negros volando a escasa distancia del agua. Mucha gente piensa que son aves de buen tamaño al ver los primeros planos que publican las revistas de naturaleza, pero su talla apenas supera un palmo. Llevaba unos prismáticos discretos y una vieja Yashica de arrastre manual, herramientas con las que hice lo que pude. Por la noche mis colegas y yo estábamos felices por haber imaginado (más que observado) a los puffins. Hoy, en Sumburgh Head, al sur de las islas Shetland, me he dado un homenaje que difícilmente podré olvidar. Sin prismáticos, pues les he espiado en sus nidos a dos o tres metros de distancia, ni cámara, pues el compañero llevaba un cañón con el que podía robarles el alma. Sentados en una mullida hierba al borde del acantilado, parecía que estábamos dentro de un documental de la BBC. Ayer un guía me preguntó cómo se llaman los puffins en español. “Frailecillos”, le dije. “Little monks”. Le hizo tanta gracia que me pidió que se lo escribiera. “Realmente parecen pequeños frailes”. Y ya tuve que traducirle el nombre de los demás habitantes de estas costas.

Foto: Miguel Berrocal

17 mayo 2008

LA FINCA

Una historia habitual: un personaje vive sus últimos días en un pueblecito perdido en la costa, lejos de su cuna, y decide que lo entierren allí cuando muera. Otros piden que sus familiares y amigos esparzan sus cenizas en el mar, o a los pies de una montaña. Recuerdo un viaje de trabajo a Galicia con un compañero. “Vamos a pasar junto al muro de una iglesia donde siempre que hago esta ruta veo al mismo abuelo sentado”, me dijo. Pero en esa ocasión no estaba. “Habrá pasado a la finca”, añadió, señalando el cementerio que había junto al templo. Es curiosa la preocupación de mucha gente sobre el destino de sus huesos, sean creyentes o santos laicos. Yo, por ejemplo, ya he dado instrucciones y amenazado a mis herederos con que les perseguirá mi fantasma si no cumplen mis deseos. Pero… ¿por qué querría el tipo del principio descansar junto al mar, acaso los muertos pueden disfrutar de las vistas? ¿Las cenizas hacen submarinismo? Escribamos un epitafio grande, simbólico, para que nos recuerden durante un tiempo… aunque el camino sea igual para todos, no hay pérdida, lleva a la finca, como en este rincón de las Shetland donde algunos quisieron quedarse para siempre.

Foto: Miguel Berrocal

16 mayo 2008

¡POR DIOS, QUE ESTO ES LA APERTURA!

El mar como un plato, el cielo como la panza de un burro, las horas cayendo en un cesto, los fulmares escoltando el barco… y, de repente, tras doblar un acantilado, todo cambia: se levanta un fuerte viento y nos vemos cabalgando las olas bajo una nube de alcatraces, despeinados, descosidos y nerviosos, disparando a las rocas, al faro, a las espumas, a las aves, “por Dios, que esto es la apertura”, resbalamos, nos tumbamos en el suelo de la cubierta, cambiamos los objetivos de las cámaras, “déjame sitio para el titular”. Algunos pasajeros echan la mascada por la borda. Un págalo persigue a un alcatraz y le obliga a soltar los peces que llevaba en el pico. Los frailecillos huyen corriendo sobre las aguas dejando un rastro de chapoteos. Al cabo de un rato se acaba el subidón, vuelve la calma, pero nace la duda: ¿podremos explicar esto con imágenes y palabras?

Foto: Miguel Berrocal

15 mayo 2008

QUÉ BONITO (Y MISTERIOSO) ES EL AMOR

La capilla de Roslin, al sur de Edimburgo, saltó a la fama por “El código Da Vinci”. Un catálogo de símbolos religiosos y paganos se esconde en su interior para los aficionados al esoterismo, aunque no hay constancia de que los huesos de María Magdalena, es decir, el Santo Grial (según Dan Brown), descansaran en su cripta alguna vez. Como no me sentía cómodo bajo la bandera del relativismo izada en el último post entré en Roslin buscando algo que tuviera la categoría de sagrado, de indiscutible, un asidero, un faro, una referencia… No lo encontré en el gesto burlón de los misteriosos green men labrados en la piedra, ni en el reproche de las abuelas del inserso escocés que nos pedían explicaciones por hacer fotos prohibidas. No. En mitad de la nave central una pareja se abrazaba y se besaba como si los espíritus que habitan en la capilla les animaran a ello. Tal vez esos amantes se sentían imbuidos por la magia del lugar. ¿Bendecidos o condenados? En Roslin valen todas las miradas. El green man pagano les aplaudiría; el diablo, en cambio, se los llevaría detenidos. El fotógrafo, antes de meterse en debates éticos, apuntó y disparó.

Foto: Miguel Berrocal

14 mayo 2008

TE CASAS Y TE EMBARCAS

Tengo un colega que si derrama sal en la mesa tiene que ejecutar el exorcismo de coger una pizca y arrojarla por encima de su hombro, pero ya ni las supersticiones son lo que eran. Es martes y trece y la gente se casa y se embarca. La mudanza es ahora la costumbre: estar en los sitios como si nos hubiéramos marchado de ellos, meter cuatro cosas en una maleta y salir pitando al país del relativismo. Los usos y costumbres son como los glaciares en retroceso de Groenlandia. Visto así, De la Vega tiene las mismas razones para escandalizarse por un polígamo que un supersticioso porque alguien coja un avión hoy.

Foto: Miguel Berrocal

12 mayo 2008

URGE LA III REPÚBLICA

El Rey opina sobre Zapatero en El Mundo: "Es un hombre muy honesto. Muy recto. Que no divaga. Sabe muy bien hacia qué dirección va y por qué y para qué hace las cosas. Tiene profundas convicciones. Es un ser humano íntegro".

09 mayo 2008

AMY NO SE REHABILITA

They tried to make me go to rehab, but I said no, no, no. Yes I been black, but when I come back you wont know, know, know (Intentaron que fuera a rehabilitación, y dije no, no, no. Sí, me he desmayado, pero cuando recobro el sentido ni te enteras, ni te enteras, ni te enteras).

Me fascina esta tipa. No como ejemplo para mis hijas, pero cada vez que escucho el arranque de "Rehab" me digo, joder, qué bien suena esto. Amy Winehouse acaba de pasar por comisaría por fumar "crack". Un episodio más en su larga carrera de escándalos relacionados con drogas, alcohol y agresiones. La cantante británica, triunfadora en los últimos premios Grammy, iba a grabar el tema de la última película de James Bond, "A Quantum of Solace", pero el productor, Mark Ronson, ha declarado que "sólo con un milagro de la ciencia" se conseguiría eso. La chica mala del soul, según las revistas musicales, se pone hasta el culo y no quiere que la rehabiliten. Drogata y anoréxica, acabará mal. Yo la recordaré por "Rehab".

08 mayo 2008

LAS FORMAS

La prensa lleva varios días dando el coñazo con el pasillo del Barça al Madrid, campeón de Liga por 31ª vez (que el Madrid gane el torneo doméstico debería dejar de ser noticia. Lástima el Villarreal este año. Lástima el Atleti todos los años). Hoy los periódicos publican la foto del morbo. Se habla de señorío por parte de ambos equipos (ese saludo contemporizador de Raúl, que además no sacó la muleta al final del partido para no humillar al rival). Gestos. Hay que cuidar las formas... aunque los merengues se estén descojonando por dentro y los culés se estén cagando en la madre que parió a los otros. Por las formas uno se hace un prestigio, escala puestos en su empresa, gana premios, amigos, novias y hasta unas elecciones generales, aunque sea un indocumentado. Cuando un tipo habla o actúa como piensa es un loco o un suicida. Una corbata de Hermès te hace más respetable que una chupa de cuero, y una mamada a tiempo te garantiza el éxito más que la capacidad profesional. Seamos sinceros: no queremos hacer el pasillo al prójimo, sino ocupar su lugar, pero como fingir es sobrevivir seremos más cómicos que los del lobby, sonreiremos, aplaudiremos, abrazaremos... y dejaremos la verdad macerando en las profundidades del alma.

07 mayo 2008

ANTIPATRIOTAS

A los mileuristas, a los que han llegado a la treintena y aun son "colaboradores" en sus empresas, a los que hacen piruetas para llegar a fin de mes, a los que llenar la cesta de la compra les parece una misión imposible, a los que no pueden pagar las letras del piso, a los que no pueden vender el suyo... a los 37.542 ciudadanos que en abril engrosaron la lista de 2.338.517 parados. Sois unos antipatriotas.

EL CICLÓN MATA, LA DICTADURA REMATA

Más de 20.000 muertos y 40.000 desaparecidos en Birmania, según datos oficiales poco fiables (la realidad debe ser mucho peor). La Junta militar hizo oídos sordos a la alerta de la India dos días antes de que el ciclón "Nargis" arrasara el país y ahora sabotea la ayuda internacional. Quiere encargarse del reparto de los víveres y medicinas para morder lo que pueda. Veo en la prensa el mapa de los últimos desastres naturales en el mundo. ¿Alguien ha calculado las víctimas que ha sumado la ignominia humana a la cuenta de los ciclones, inundaciones y terremotos?

06 mayo 2008

ZAPLANA, ACEBES... ¿PARA CUÁNDO RAJOY?

A Acebes lo quemaron en la hoguera del 11-M los mismos que pregonaron su nombre como sucesor de Aznar, es decir, los intoxicadores de guante blanco. Creyó que ETA puso las bombas en los trenes, como todo el mundo al principio; su jefe le dejó solo y sus rivales políticos (con el apoyo inestimable de Iñaki), en un momento de crisis nacional y con 192 muertos encima de la mesa, se lanzaron a su yugular. ¿Mintió? No sé. Sé que en un par de días se habían producido las primeras detenciones y que informó más de la cuenta, con ruedas de prensa cada pocas horas (desde luego mucho más que Zapatero y Rubalcaba con la fracasada negociación con los etarras, donde sí mintieron según propia confesión). ¿Fue torpe? Probablemente. Pero sobre todo fue torpe Aznar: debió poner en marcha un gabinete de crisis con todas las fuerzas políticas y hasta con Gabilondo, para que no se inventara lo de los terroristas suicidas, entre otras cosas.
Abrasado desde entonces y ligado, junto a Zaplana, a la imagen más antipática del PP, la de la crispación y las teorías conspirativas, asume ahora el papel de lastre sacrificable. Sorprende que el actual jefe de todos ellos y derrotado dos veces en elecciones generales siga al frente del cotarro. He oído que Zapatero va a crear para él un Ministerio de la Oposición.

03 mayo 2008

UN TRABAJO COMO OTRO

"Mi tío me ha hecho la reflexión de que no me crea alguien especial por jugar al tenis. Es un trabajo igual que otro, un juego estúpido quieras o no: pasar la bola por encima de la red. No hay que creerse más que otro por hacer eso bien. Puedes ser bueno o muy bueno en esto, pero igual que el resto en todo lo demás" (Rafa Nadal en una entrevista en El País).

02 mayo 2008

SOMOS UNAS MADRES

Los pescadores españoles secuestrados en el Cuerno de África ya están a salvo en sus casas.

Los piratas, también.

La Armada es un grupo de tenistas españoles.

Zapatero se apunta un éxito en su cruzada por la paz infinita.

2 DE MAYO

Tiene razón José María Ridao hoy, en El País, cuando dice que parece haber triunfado la consigna de "ningún año sin celebrar un aniversario". Tenemos la agenda bloqueada hasta el fin del mundo, evento que, por cierto, se quedará sin conmemoración (aunque quién sabe si los que cojan el relevo al ser humano adorarán esa fecha). Reconozco mi hartazgo por el periodismo aniversario, género del que soy víctima pero también cómplice necesario, ya que el sentimentalismo y, en ocasiones, la pereza intelectual obligan. Me gusta lo que han hecho los diarios en sus cuadernillos especiales sobre el 2 de mayo de 1808, informando de los hechos de hace 200 años como si hubieran sucedido ayer. Y aunque no me despierto por las mañanas pensando en Dios y en la patria me gusta el sarpullido que debe estar afectando a los nacionalistas en las campas de sus tribus. Lástima que cuando se apague el eco de los fastos sólo queden algunos libros oportunos u oportunistas, el recuerdo de una exposición, una película de Garci... y el Estatut de Cataluña.

01 mayo 2008

PERIODISMO VERGONZOSO (y II, por ahora): LA FICCIÓN COMO IMPERICIA

El pasado domingo, el suplemento Crónica del diario El Mundo publicaba el reportaje "El misterio insepulto. Un confuso año sin Madeleine", firmado por Aníbal Malvar.

Dice la entradilla: A punto de cumplirse el aniversario, Crónica regresa a Praia da Luz y contempla cómo policías lusos e ingleses se preocupan más de su guerra íntima que de buscar a la niña. Los portugueses insisten: está muerta, y los McCann, implicados. Los británicos aún la creen viva.

Dice el texto: "No podemos perder nunca nuestra intuición de policías, cojones. Tenemos que seguir siendo mañosos... no somos noruegos, ni finlandeses, cojones. Somos portugas, y la bofia portuga se revuelve, improvisa, se fía de la intuición, se ayuda de los CSI, eso es cierto, pero también podemos andar por ahí como angelitos con batitas blancas, debidamente esterilizados, engominados y comiendo hojitas de lechuga porque son más saludables. La malta fuma, le gusta comer y beber unas copas". Así arenga el chefe Joao Tavares, desde el asiento acompañante del Ford Focus, al inspector Francisco Meireles. Son bofia. Son malta. Son policía portuguesa. Cuando esta conversación ocurre, hace ya cinco meses que desapareció Madeleine McCann del apartamento de sus padres en la localidad algarvenha de Praia da Luz. Desde aquella noche del 3 de mayo en que esfumaron a la niña, hacen ese viaje desde Portimao a Luz con asiduidad. De noche. Tantas veces lo han hecho en estos cinco meses que Meireles podría apartar las manos del volante, porque el Ford Focus ya se tiene que saber los 21 kilómetros de memoria. Si no se lo sabe de memoria, es que el Ford Focus es también un portuga, un malta. Esa noche, Tavares está cabreado, y por eso ha querido volver. Es la noche del 2 de octubre de 2007 y esa tarde han apartado de la investigación a su jefe, Gonçalo Amaral. Lo han apartado, según él, por culpa de esos ingleses que comen lechuga y que intentan proteger a los McCann: porque Amaral, Tavares, Meireles y todo el grupo de la Polícia Judiciária de Portimao están convecidos de que el matrimonio es culpable de la desaparición de su niña. Y de que han conseguido ocultarlo gracias a las influencias de alto nivel de que los McCann gozan en el Gobierno británico.

Y continúa: 23 de abril de 2008. El periodista aparca el coche en el mismo lugar donde Tavares y Meireles esperaban: "A ver si la niña muerta nos dice algo". La niña sigue callada... La cancela del apartamento 5-A de la Rua Françisco Gentil Martins está cerrada con un candado cutre, por si aún hay curiosos o peregrinos hacia el misterio insepulto de la Virgen Madeleine (...).

Un arranque vibrante que bien podrían firmar Tom Wolfe y Norman Mailer. Personalmente creo que, en los reportajes de sucesos, es bueno subir al lector en una montaña rusa desde el principio... aunque en este caso concreto hay un pequeño problema: los inspectores Tavares y Meireles que menciona Aníbal Malvar son personajes ficticios de un libro titulado "A Estrela de Madeleine", de Paulo Pereira Cristóvão, y las frases están copiadas literalmente de la novela.

Arcadi Espada, en su blog El Mundo por dentro, publica hoy la justificación de Malvar: Impericia, nada más que impericia, seguramente provocada por el cansancio. Tenía poco tiempo y había que cerrar la página. Mencioné el libro de Cristóvão, pero es cierto que la mención estaba muy lejos de las citas y que no vinculé expresamente el libro con las citas. Poco más puedo decir, salvo que no he querido ofender a nadie, y menos a la policía portuguesa. Técnicamente... impericia, lo repito. Mis disculpas.

"El periódico debate la posibilidad de que la ficción sea una impericia", titula Arcadi con ironía.

En realidad sería como debatir sobre el periodismo con denominación de origen Pedro Jota.

Más detalles sobre estos plagios y mentiras, aquí.