UN DÍA EN LA T-4

Era verdad lo que decían: es larga, ancha, alta... Y los días en ella son largos, anchos y... ¿altos? Bueno, la altura de esta primera experiencia mía en la T-4 del aeropuerto de Barajas ha consistido en colarme en la Sala Vip para buitrear mediasnoches y refrescos. Llevo 8 horas esperando mi vuelo a Edimburgo por culpa de la huelga de controladores franceses, que supongo que será verdad (o tal vez la excusa que tocaba hoy en el catálogo). A estas alturas el Congreso habrá aprobado el Estatuto de Cataluña que acaba con la igualdad y la solidaridad de los españoles, además de someter a los catalanes a una especie de "Gran Hermano" light.
Tengo que embarcar. O eso espero.

TRUENO EL CINCUENTÓN

Siempre fui más del Guerrero del Antifaz que del Capitán Trueno, pero también fui de éste, y del Jabato, y de Roberto Alcázar y Pedrín, y de los súper héroes de la Marvel (por eso me trago ahora todas las pelis que hacen sobre ellos, aunque sean malas). De niño era muy aficionado a los tebeos. Tenía una colección que hoy valdría su peso en oro, pero en una mudanza se perdió, o al menos ésa es la versión oficial que me contaron mis padres. De adulto he podido recuperar parte de esos cómics perdidos, sobre todo los del Guerrero, y les echo un ojo de vez en cuando en espera de que llegue el día en que pueda echarles los dos. Creo que nuestra verdadera patria es la niñez, y siempre somos mejores personas cuando recordamos de dónde venimos.
A Trueno le perdí la pista a principios de la década de 1980, en la época en que me enfrasqué con las historias de la Tierra Media y me olvidé de las andanzas del capitán y de sus socios, Crispín y Goliath, y de su amada Sigrid. Me acabo de enterar por la prensa de que acaba de cumplir 50 años y ha pasado de los viejos cuadernillos apaisados -alguna vez tuve alguno entre mis manos, aunque lo que yo compraba en el quiosco eran álbumes con el encabezamiento “Trueno Color”- a tener su propia página web. Pero hay dos bombazos informativos que desconocía: ¡Trueno se cepilló a Sigrid en 1982! ¡La reina de Thule sale en bolas en una viñeta de 1987! Está claro que tengo que volver a mis clásicos.

EL OPTIMISMO Y LA PERVERSIÓN DEL LENGUAJE

Como Rajoy salga con cara de preocupación o de circunstancias tras la reunión con Zapatero supongo que el resto de los partidos y la mayoría de los medios de comunicación le ofrecerán dos salidas: crucifixión o fusilamiento. Tras el alto el fuego de ETA el optimismo (con “cautela”, se añade por corrección política) es la única fe aceptable: lo es en las tertulias -salvo en la del vocinglero Losantos-, en los reportajes de “Informe Semanal” -parece que estamos ante la primera y definitiva tregua-, en las entrevistas que publican los periódicos... Zapatero, en “El País”, ya no habla de atentados, sino de “accidentes”: “Estamos hablando de 40 años de violencia (...), y aunque mi deseo es que no haya ningún accidente, nadie puede descartarlo”. Otros dirigentes socialistas se refieren a los etarras como “ciudadanos”. La perversión del lenguaje como consecuencia de esa “fe verdadera” es peor que el optimismo, al que todo el mundo tiene derecho, lo mismo que al pesimismo. ¿Ha bastado un fin de semana para olvidar con qué tipo de alimañas nos la estamos jugando?

MR. SPOCK, EL FISCAL, EL BOBO Y EL POSO

En el anuncio de alto el fuego de ETA me faltan dos cosas fundamentales: las armas y las disculpas. El reconocimiento de la derrota ya sería pedir demasiado. Los asesinos suspenden por ahora sus actividades, pero se guardan el derecho de apretar el gatillo de nuevo si no se cumplen sus exigencias. Y pedir perdón a las víctimas... ni hartos de txatos. La palabra prudencia fue la más usada ayer por el Gobierno, los partidos políticos y los opinantes profesionales y espontáneos, aunque hubo al menos tres reacciones lamentables: la de Mr. Spock Ibarretxe autoproclamándose “maestro de ceremonias” del proceso de paz, organizando no sé qué mesas, él, jefe de un partido que no ha hecho nada en estos largos años para acabar con ETA, aunque sí ha recogido las nueces del árbol que movían los terroristas; el del fiscal general del Estado, Cándido Conde-Pumpido, que aseguró que “habría que empezar a cambiar los criterios de los fiscales” en los procesos a etarras; y el brindis con champán del alcalde de San Sebastián, Odón Elorza, un bobo de manual, recordando a los “ausentes involuntarios”. Más allá de declaraciones, ríos de tinta y futuribles, me preocupa algo de lo que apenas se habla: el poso que quedará en el País Vasco después de que todo esto acabe, si es que acaba. Me temo que el odio, la exclusión, la desmemoria y la falta de libertad no se disolverán como un azucarillo en una taza de café aunque Euskadi sea una nación al estilo catalán y los presos vuelvan a su cubil.

LA SERPIENTE MUEVE FICHA

Zapatero ya tiene su tregua, un día después de que el Congreso asumiera que Cataluña es una nación. Que ETA deje de matar es una gran noticia. Ahora falta por ver el precio que el Gobierno está dispuesto a pagar -algún anticipo ya ha habido-; por si quedaban dudas, los terroristas marcan la hoja de ruta en su comunicado, del que yo destacaría dos frases:

“Al final de ese proceso los ciudadanos vascos deben tener la palabra y la decisión sobre su futuro”.

“ETA hace un llamamiento a las autoridades de España y Francia para que respondan de manera positiva a esta nueva situación, dejando a un lado la represión”.

Traducción: referéndum de autodeterminación y puesta en libertad de presos. O sea, más de lo mismo.
No quiero hacerme ilusiones con este anuncio. ETA ha demostrado con creces que se le dan tan bien las bombas como las mentiras. Creo que es muy capaz de chantajear al Gobierno con un regreso al plomo y la sangre si no impulsa “un proceso democrático en Euskal Herria para construir un nuevo marco en el que sean reconocidos los derechos que como pueblo nos corresponden”. Más traducción: O nos das lo que queremos, Zetapé, o te hacemos perder las próximas elecciones. Espero que el presidente sepa con quién está tratando, que no olvide tanto dolor y tanta muerte, que no sacrifique la justicia por pasar a la historia y que, en fin, proteja la dignidad de las víctimas.

LOS NUEVOS HÉROES

Mi hija pequeña imita el gesto de Nadal cuando gana un punto -ya sabéis, ese gancho al aire marcando bíceps- y la mayor es fan de Fernando Alonso (por ahora, más de sus anuncios que de sus carreras, pero todo se andará). Nadal y Alonso son, junto a Dani Pedrosa, que inicia el próximo fin de semana la misión ¿imposible? de derrotar a Valentino Rossi, los nuevos héroes de nuestro deporte, y ninguno es futbolista. Ya me gustaría que en julio se les uniera Alejandro Valverde, nuestro ciclista más prometedor, pero ya llegará el momento de soñar con el Tour y de recuperarnos del berrinche de Heras. Hace unos días un compañero me dejó unos DVD con la historia del deporte español hasta los años 80. Dos horas que podían resumirse en un apenas un puñado de nombres: Ricardo Zamora, Bahamontes, Urtain, Santana, Ángel Nieto... y pocos más. Campeones por generación espontánea en tiempos de blanco y negro, escasez y dictadura (supongo que el Real Madrid de Di Stéfano contribuyó a que las penurias no fueran más sangrantes). Barcelona 92 marcó un punto de inflexión: la apuesta económica y social por el deporte empezó a dar sus frutos. Un año antes del cosechón de medallas, Induráin -quizás el deportista paradigma de esa revolución- había ganado su primer Tour de Francia. Arantxa Sánchez Vicario consiguió en 1989 el primero de sus tres Roland Garros. El tenis español se transformó en Armada y, además de excelentes resultados individuales, cosechó dos veces la Copa Davis (2000 y 2004). En ciclismo hemos pasado de aspirar a reinados de la montaña a tener un pentacampeón del Tour y un triple campeón del mundo de fondo en carretera. En algunos deportes de equipo nos mantenemos en la élite (balonmano, baloncesto, fútbol sala...). Todo lo logrado en apenas tres lustros parece superable por el presente y, sobre todo, prometedor futuro de los nuevos héroes. Entretanto, en el Mundial de Fútbol de Alemania... ¿nos conformamos con morir dignamente en cuartos frente a Brasil?

LA ARMADA DE LA MISERIA

Embarcan en Nuadibú, al norte de Mauritania. El pasaje en un cayuco (barco de pesca) cuesta 500 euros, precio que no incluye un camarote propio, ni media pensión durante la travesía, ni la puntual llegada a destino... y, demasiadas veces, ni la supervivencia. Dicen que hay 4.000 cayucos en ese puerto esperando que África se suba en ellos. Son pocos. Habrá que construir más, porque África necesita enrolarse en esta armada rumbo al sueño europeo. Fabricar más embarcaciones y cavar más tumbas para los náufragos. En los suburbios de Nuakchot, al sur de Nuabidú, hay 250.000 subsaharianos en tránsito. En 77 días han llegado a Canarias más de 3.500. Son esos estúpidos ignorantes que no leen el BOE, ¿verdad, señor Caldera?, ni reciben llamadas de los parientes que lograron llegar, por lo que no están al corriente de nuestras regularizaciones. No le estoy echando la culpa al ministro, que conste (por cierto, ¿dónde se ha metido?), sino a los políticos en general, a los que mandaron antes y a los que mandan ahora, a los de aquí y a los de allende los Pirineos, por no pensar, por no prever. Aquí nos creíamos que después de instalar una sirga tridimensional junto a la vallas de Ceuta y Melilla estaba todo resuelto, que tras regalar favores y lisonjas a Marruecos los “sin papeles” iban a estar más controlados. Desperdiciamos el invierno con discusiones de ricos (léase el Estatut de los cojones) y, si se mentaba la inmigración, salía Caldera sacando pecho por los cientos de miles de nuevos inscritos a la Seguridad Social (“somos la envidia de Europa”). Como nuestra política exterior no existe más allá del eje Caracas-La Habana no se nos ocurrió involucrar a la UE en este problemón, ni buscar acuerdos con Mauritania y compañía no sólo para devolverles el paquete, sino para ayudarles a salir de la miseria. Mira por dónde llegó la primavera, y la desesperación alzó velas. Lo hizo más lejos que de costumbre. Si algún día se cierra el chiringuito de Nuadibú los inmigrantes embarcarán al sur del río Senegal. Y si se complica esa zona zarparán más allá del delta del Níger, sembrando de cadáveres el Atlántico. A las mafias les da igual, mientras hagan caja.

NOVIAS CHINAS

Los viernes me toca editar páginas del fin de semana. Acabamos de rediseñar “Los Domingos de ABC” (ahora el suplemento se llama D7 y tiene un aspecto más atractivo, con colorín, lo que no significa que sea mejor) y, en tres semanas, ya hemos traicionado el espíritu que inflamó las reuniones previas, eso de que teníamos que hacer temas “diferentes”, “con otro enfoque”, “muy elaborados” y bla, bla, bla. Me declaro inocente, y al menos el que se sienta enfrente de mí también lo es. De los jefes no respondo. Para debutar dimos una entrevista con Cayetano Rivera Ordóñez. El autor dijo que el tema tenía venta segura en una revista del corazón por 100 millones de pelas. Lo dudo. El pre-torero hablaba de toros, no de los cotilleos propios de su familia, así que no tenía venta ni interés alguno. Esta tarde, en cambio, ha caído en mis manos un tema de esos que la gente se bebe un domingo. No abre el suplemento, ni podría abrirlo, pero da igual: es una perla. Firmado por nuestro corresponsal en Pekín, Pablo M. Díez, cuenta la última moda que está causando furor en China, un país que se está quitando a marchas forzadas el “traje de Mao”: fotos nupciales con los novios en pelotas. Como la pornografía está prohibida en el gigante asiático, los modelos ocultan sus partes pudendas con velos, ramos de flores o minúsculas hojas a lo Adán y Eva. Un “book” completo puede llegar a costar 3.000 eurazos, plenamente justificados si atendemos a la frase de una china que ha sucumbido a la tentación: “Es una manera de retener nuestra juventud. Cuando enseñemos estas imágenes a nuestros nietos las comprenderán mejor y les parecerán más divertidas que a nuestros padres”.

ME LEVANTO Y ME VOY

El ruido le pudo de nuevo a las nueces. Mal servicio le hizo ayer en el Congreso Zaplana a Rajoy, que estaba centrado en cosas serias (la nación catalana: del mito nacionalista a la realidad zapateril), pero es que los tontos de la corrección política no desaprovechan una. El portavoz popular le reprochó a De la Vega que “se disfrazara” (en alusión a su reciente gira africana y a los trajes típicos que lució) en vez de “vestirse, aunque sólo fuera un día, de vicepresidenta del Gobierno y cumpliera con su obligación”. ¡Para qué queremos más! Entre gritos de “misógino” y “machista”, treinta diputadas del PSOE, IU y ERC abandonaron sus escaños y plantaron a Zaplana. El Estatut pasó a un segundo plano y la sesión de control al Ejecutivo acabó con una bronca asamblearia muy del gusto de Zetapé, con alusión a la foto de las Azores incluida. La anécdota alcanzó el grado de noticia: portada, hoy, de El Mundo y de El País (que también editorializa sobre el asunto, dándole estopa a Zaplana). Ni una palabra de las feministas ofendidas y de Polanco's boys cuando hace unas semanas el delegado del Gobierno en Madrid, Constantino Méndez, dijo que a Esperanza Aguirre “no le cabían ni tres ideas en la cabeza”. Claro, que las “fachas” no llegan a categoría de mujer y no se les aplica la ley de Igualdad.
Se está debatiendo sobre un estatuto que va a redefinir España a espaldas de los españoles (obsérvese mi moderación al utilizar el verbo “redefinir”). Ah, pero es que me han faltado al respeto, así que me levanto y me voy. El monstruo de la inmigración clandestina, que había estado hibernando, ha despertado sembrando de cadáveres el mar entre Mauritania y Canarias. Da igual, me levanto y me voy.
¿Sabéis que os digo? Mi jefa acaba de hacer una gracieta sobre mi nuevo y radical corte de pelo, que deja ver mis entradas -un tema delicado para cualquier varón-, y me siento ofendido. Así que me levanto y me voy.

EL DOLOR

Lo peor de la enfermedad, sea leve o de las que le obligan a uno a “pedir pista”, es el dolor. Cuando me llegue la hora, espero no tener que lidiar con este telonero de la muerte. Dicen que la medicina contra el dolor está bastante avanzada, al contrario que la medicina contra el miedo (me temo que la extremaunción no baste en muchos casos). En fin. Ayer visité en el hospital a un pariente que no había tenido una gotera en su vida, un tipo sano, deportista, un mal enfermo por definición. Así estaba, llevado por los demonios, sin encontrar la postura en la cama, moviéndose con la precaución que le exigía su cadera operada. Pero no le cabreaban las bromas de un hermano que había ido a verle (“¿ves como el deporte es malo?”). Le cabreaba el dolor. Las enfermeras tardaban en dar con la dosis exacta de calmante, o con la marca, quitaban una botella y ponían otra, y luego reponían la primera, y así durante el rato que yo estuve. Salí de este hospital y me fui al hospital de House, que ayer tocaba. En un capítulo, después de anunciar a una paciente que tiene un tumor de 12 kilos, el doctor añade: “Alégrese, es el récord de la clínica”. En otro, un mafioso le exige que cure a su hermano: “Entiendo que le importe -contesta House-, así que nada de placebo, esta vez le daremos medicinas”. Pensé en el gota a gota que le estaban suministrando a mi tío y no le aliviaba... y, joder, me asaltaron las dudas.

LA BRONCA

Jiménez Losantos vomita bilis contra ABC, a cuyo director llama “Carcalejos”, porque “el diario ex monárquico se ha convertido en el cipayo de Polanco” en su defensa del Estudio General de Medios y de la instrucción judicial del 11-M. Junto a El Mundo y Libertad Digital, la Cope participa en una pinza que pretende un trasvase de clientela hacia sus posiciones (a río revuelto, ya se sabe...). El inefable Federico presume de que quienes esgrimen el látigo se criaron como cuervos en ABC, como esos futbolistas resentidos que siempre le hacen goles a sus ex equipos. El diario de Vocento asegura en un reciente editorial que “la comparación entre las previsiones del ideario de la Cope y el comportamiento profesional de algunos de sus comunicadores arroja tal grado de incongruencia que no es extraño que los propios obispos hayan asumido ya que tienen un serio problema con su cadena de radio”. El ambiente irrespirable del escenario político -que con el segundo aniversario de la matanza de Madrid ha alcanzado unos niveles difícilmente superables- se ha trasladado a los medios de comunicación. El descrédito de unos y otros es evidente. Hace mal Zapatero al creer que en la investigación del 11-M está todo atado y bien atado. Hace mal Rajoy al cebarse en una rueda, la de la bronca, que no le interesa seguir. Mal asunto que los periodistas se conviertan en noticia. Algunos de esos consultores de medios a los que las empresas pagan generosamente deberían advertir del peligro que supone este juego diabólico. Mucho me temo que nadie parará. ¿Hasta cuándo?

REGRESO A LOS 70

Durante los primeros años de la década de 1970, Genesis (con su formación mítica: Peter Gabriel, Phil Collins, Tony Banks, Mike Rutherford y Steve Hackett) realizó una serie de conciertos que se consideran de culto por parte de sus seguidores, entre los que me cuento. En aquel tiempo yo estaba más preocupado por Fofó y los “payasos de la tele” que por el rock progresivo, así que no asistí a ninguno de aquellos recitales donde se teatralizaban historias oníricas, Peter Gabriel se disfrazaba de extraños personajes y se utilizaban unos montajes de diapositivas que hoy nos parecen rudimentarios, pero los he escuchado cientos de veces hasta rallar los viejos vinilos. Mi primer acercamiento a Genesis fue en 1980, con un disco llamado “Duke”, que incluía uno de los temas que les han hecho más populares: “Turn it on again”. Gabriel había desertado cinco años antes y Collins estaba a los mandos de la banda. Me gustaba cómo sonaban (aún por entonces: luego se harían demasiado comerciales), así que empecé a bucear en su pasado... y encontré una música deslumbrante. De esos discos primigenios, uno destaca por encima de todos: “The lamb lies down on Broadway”, una obra maestra absoluta, uno de los cinco álbumes que me llevaría a una isla desierta. Hace poco me enteré de la existencia de unos canadienses llamados “The Musical Box” que recrean aquellos conciertos legendarios con bastante fidelidad. Ayer actuaron en el Palacio de Congresos de Madrid, interpretando “The lamb...”. Compré dos entradas en primera fila. Vale, no son Genesis, pero realizan un encomiable esfuerzo, el cantante trata de imitar la inimitable voz de Peter Gabriel, el batería tiene la misma pinta que Phil Collins y el resto de los músicos interpreta correctamente las complejas partituras. Me vi transportado treinta años atrás, cuando Gabriel contaba la historia de Rael, en realidad él mismo, atrapado por la “maquinaria del estrellato”, dudando entre la billetera llena y la libertad artística, entre rendirse o escapar. Un debate que podría plantearse mucha gente, porque... ¿cuántos vestimos una cómoda camisa de fuerza?

DOS AÑOS DEL 11-M

De alguna forma, esta espléndida fotografía de Ignacio Gil, merecedora de premio, resume la resaca del 11-M. Una resaca que no se ha pasado, porque aún no sabemos la verdad que unos políticos escondieron y otros reclamaron a voces hace dos años, y que hoy los primeros exigen y los segundos callan por conveniencia (sigue por tanto vigente una frase de Muñoz Molina en el primer aniversario de la masacre: “En el recuerdo del 11-M hay, mezclada con el dolor, una parte de vergüenza, y también la niebla de una confusión política que no se ha disipado, y que sobre todo es una injuria para las víctimas”). Una resaca que nos durará toda la vida. Desde hace dos años tengo la respuesta a una pregunta que me harán mis nietos: ¿Cuál fue tu día más duro como periodista? No fueron las diecisiete horas ininterrumpidas de trabajo; el estupor, la tensión y el caos en la redacción; la larguísima espera a las puertas de la morgue del Ifema... No. Fue el mirar a los ojos a aquellos familiares que deambulaban junto al pabellón 6 y balbucear un pésame y una pregunta, yo, un tipo miserable con una libreta en la mano, más preocupado por conseguir su perdón que su respuesta. Al cumplirse un año me encargaron un suplemento especial en el periódico. Entre otras cosas, tuve que escribir minibiografías de las 192 víctimas y buscar sus retratos; las fotos, gracias a Dios, no se publicaron. Llegué a tener pesadillas por las noches con esos rostros de muertos, con esas historias cuajadas de fatales casualidades, pero me lo tomé como una penitencia por mis pecados del Ifema, por aquella terrible intromisión. En el suplemento se publicó esta fotografía de Ignacio. Es una imagen melancólica; oscura y luminosa a la vez: habla de la soledad, de la ausencia, del recuerdo... pero también de la esperanza. Casi doscientas personas se fueron para siempre el 11 de marzo de 2004, pero otras muchas siguen cogiendo el tren hoy.

ETIQUETAS

“Entro de vez en cuando en tu blog. Está bien, aunque es un poco facha, ¿no?”. Vaya. Me sorprende la necesidad que tiene la gente de simplificar y de etiquetar todo, como si hubiera que elegir entre blanco o negro, como si no contara la fatiga de los años. Le atizo a Zapatero, ergo mi blog es político y, además, facha. Obsérvese que me cuelgan un sambenito ideológico porque critico a un tipo sin ideología -si alguien me convence de que el presidente del Gobierno es de izquierdas, o de algo, pero con argumentos de verdad, le invito a cenar-, que cambia de patria cada poco tiempo -anteayer era la libertad; ayer, la fraternidad entre los pueblos; hoy, el mundo; mañana, la galaxia de Andrómeda- y que es capaz de defender una cosa y exactamente la contraria sin que le suban las pulsaciones de sesenta. Muchos habitantes de la blogosfera tienen bitácoras temáticas (periodismo, tecnología, cine, deporte, gastronomía, análisis político...). Yo no. El nombre lo saqué del libro “Whale Nation”, un canto al ecologismo del poeta británico Heatcothe Williams. La cita bajo el título es de J. R. R. Tolkien, mi escritor favorito. Doy estas pistas porque me definen de verdad y no tienen que ver con las pajas mentales que la gente se hace sobre mí. Hay muchas más verdades mías en este blog, pero no voy a dar un listado porque esto no es un publirreportaje -me da bastante pudor incluso escribir esto- y porque prefiero que quien se toma la molestia de leerme las descubra más allá de lo anecdótico. Elijo los temas que me apetecen. Las entradas que hablan de política no son ni una cuarta parte del total, y las que se refieren directamente a Zapatero no llegan al 10 por ciento. Lo siento, pero es así. En cualquier caso, no quiero obviar ciertas realidades. Me encantaría dedicar mi blog a la vida íntima de los hobbits y los elfos, a los paisajes y sonidos de la Tierra Media; sin embargo, aunque me gusta echar a volar la imaginación no soy partidario del escapismo. El fin de ETA y la reforma del Estatuto de Cataluña me afectan; incluso afectan a los que dicen que eso no va con ellos y se refugian en una Arcadia feliz. El tono del post depende de cómo me levante ese día en cuestión, pero intento desdramatizar y buscar un punto humorístico en cada comentario. Hoy, por ejemplo, me siento aliviado porque vuelvo a ser padre y no "progenitor A". Por lo demás, vivo y dejo vivir. Con esto quiero decir que me da igual que me etiqueten; pero ése es el primer paso para equivocarse conmigo. Para equivocarse con cualquiera.

MOURINHO

Me encanta que personajes como éste pierdan. No los soporto: no han inventado la vacuna del sida ni han logrado la paz en Oriente Medio, pero se creen imprescindibles para la Historia de la Humanidad. No os engañéis: el mayor mérito de José Mourinho no es que haya ganado una Copa de Europa con el Oporto, sino que conoce su propio ombligo a la perfección. Su actual equipo, el Chelsea, es una pandilla de destripaterrones a años luz del Barcelona. Si hay algún talento en gente como Lampard o Drogba yo no lo he visto en esta eliminatoria de la Champions. Lo único que ha aportado el equipo inglés es un bocazas que codicia micrófonos y focos, a un impostor que se cree por encima del fútbol y de los futbolistas. Esta vez Ronaldinho y compañía le han bajado del escenario.

EL MACROBOTELLÓN

La cita es el 17 de marzo. La excusa, la fiesta de la primavera. Varias ciudades españolas, entre ellas Murcia, Granada, Sevilla y Madrid, han organizado una competición de botellón para batir la marca que estableció la ciudad hispalense el pasado 16 de febrero, cuando se reunieron entre 3.000 y 4.000 jóvenes para celebrar el fin de los exámenes. La convocatoria, que se está realizando a través de mensajes al móvil, ha puesto los pelos de punta a vecinos, concejales de Seguridad y hasta a la ministra de Sanidad. En Madrid, el Ayuntamiento ha dicho que no lo va a consentir, y la Delegación del Gobierno advierte de que podría actuar la Policía Nacional. La que se puede montar en el Faro de Moncloa, lugar elegido para el evento, puede ser de aúpa. En fin, que el botellón ha perdido su encanto clandestino para convertirse en una gigantesca reunión de borregos. En mis tiempos, te preparabas un calimocho con tres o cuatro colegas en un rincón del parque y te reías de lo divino y de lo humano, hablabas de chicas, de música o echabas una partida de mus. Hacíamos la mezcla en una copa gigantesca que mangamos de "El Chapandaz", un garito que estaba (no sé si aún está) en la calle Fernando el Católico, en Moncloa. Su especialidad era la leche de pantera. Al recipiente lo llamábamos, con toda justicia, el “as de copas”, y resultaba ideal para el calimocho. Era el nuestro un botellón civilizado, no una orgía de alcohol, y además no dejábamos desperdicios, porque nuestro ídolo Félix Rodríguez de la Fuente no nos lo hubiera perdonado. Ahora estos idiotas de la generación LOGSE necesitan el “pásalo” para hacer manada, qué pereza...
¿Me estaré haciendo mayor?

LOS TONTOS DE LA CORRECCIÓN POLÍTICA

Tengo un amigo a quien sus hijas llaman Javi en vez de papá. Otro colega se cabrea cuando sus vástagos se refieren a él como “papito”, apelativo importado de las películas Disney dobladas al otro lado del charco. Una vez me contaron que a un tipo que no cerraba la puerta de su habitación las noches de verbena su hijo le llamaba “Pepe dame más”, aunque yo creo que eso es una leyenda urbana. Tranquilos, tíos, los que manejan el BOE han encontrado una solución para los “papis”, “mamis”, “papuchis”, “papotos”, “papás zerolos”, etcétera. La última reforma del Registro Civil nos ha redefinido como “progenitor A” y “progenitor B”. Mola, ¿eh? Lo que no me ha quedado claro es quién es quién: con la ley de Igualdad sobre las cabezas de los varones machistas sería mucho atrevimiento pensar que los A somos nosotros y las B son ellas... ¿Será A el que mande más? En mi casa, según mis hijas, la jefa es mamá, así que... De todos modos, si algún día fui A pasé a ser B cuando nacieron ellas. Las parejas que duden tendrán que jugárselo a los chinos mientras el Gobierno saca un reglamento ad hoc para resolver el asunto. Dice el Ministerio de Justicia que la reforma busca la “adaptación terminológica” del registro a la existencia de matrimonios gays, de modo que el “matrimonio de los padres” pasa a denominarse “matrimonio de los progenitores”. Supongo que el Ejecutivo nos dará un periodo de adaptación para explicar a los críos estas cosas. Y ya que piensa en todo, podría publicar un manual que conteste a preguntas frecuentes (y no tan frecuentes) como éstas:
1. Si Jesús es hijo de Dios... ¿San José quién es, el amante de María?
2. Sí, ya sé que he salido de la tripa de la progenitora B... pero, ¿cómo he entrado?
3. Los que se mueren... ¿cómo van al cielo, vestidos o desnudos?

LA NOCHE DE LOS OSCAR

Si no me apunto a Digital Plus de aquí al domingo, cosa que dudo (en su día no quise emigrar desde Canal + porque, en realidad, veo bastante poco la tele), o me cuelo en casa de un amigo que tiene la plataforma de pago, será la primera vez en veinte años que no vea la entrega de los Oscar en directo. Siempre me queda la opción de pedir a este colega que me la grabe, pero no será lo mismo. El asunto me fastidia por mi naturaleza sentimental. La mayoría de las veces me pasaba la noche en vela; otras, me acostaba temprano y ponía el despertador a tiempo para ver el paseíllo de las estrellas por la alfombra roja. Siempre con las hojas de las porras a mano para ir apuntando mis aciertos y los de mis rivales. Hubo un año que, estando de viaje de trabajo, me busqué un hotel con Canal +. Al día siguiente no daba pie con bola por culpa del sueño. En estas dos décadas ha habido ceremonias brillantes y emocionantes; otras, aburridas y previsibles. Me he llevado grandes alegrías (especialmente la barrida, 11 de 11, de "El Señor de los Anillos: El Retorno del Rey") y algunas decepciones ("Rain Man" era muy inferior a "Las amistades peligrosas" y "Shakesperare enamorado" a "Buscando al soldado Ryan", por citar dos ejemplos; también me fastidió mucho que Jodie Foster -"Acusados"- le levantara la estatuilla a una de mis actrices favoritas de siempre, Sigourney Weaver -"Gorilas en la niebla"-). El reconocimiento a Clint Eastwood ("Sin perdón", "Million dollar baby") ha sido también motivo de satisfacción. Dirán lo que quieran los fustigadores del cine americano, pero en este tiempo han ganado el Oscar películas como "El silencio de los corderos", "La lista de Schindler", "El paciente inglés", "Titanic"... La cosecha de este año es excelente ("Brokeback Mountain", "Buenas noches, y buena suerte", "Munich", "Crash"...); lo es, incluso, en el apartado de cine de animación ("La novia cadáver", "Wallace & Gromit: La maldición de las verduras", "El castillo ambulante"). En fin, me temo que veré la ceremonia en diferido... si no tiro para el monte como me pide el cuerpo.

MEJOR QUEDARSE CORTO QUE PASARSE

Me gustaría que un fino analista me explicara qué interés tiene "El País" en que Henri Parot (82 asesinatos acreditados, 26 sentencias condenatorias, 4.799 años de prisión acumulados) salga a la calle cuanto antes, tal como se desprende de su editorial de hoy. Para evitar la prematura excarcelación del sanguinario etarra gracias a redenciones y beneficios penitenciarios, los jueces del Tribunal Supremo acordaron, con tres votos en contra, la refundición de las penas, pero incorporando una fórmula novedosa para que cumpla íntegros 30 años a la sombra: las ventajas se aplicarán sobre cada una de las 26 condenas que tiene por separado. Extinguida una, con los beneficios correspondientes (gracias a donaciones de sangre, carreras universitarias y demás pasatiempos de estos psicópatas en el trullo), comenzará el cumplimiento de la siguiente. Así que el “rey de los coches bomba”, con 5 niños masacrados en su currículo, no quedará en libertad hasta 2020. Demasiado pronto para mi gusto, pero la ley está así de mal hecha. Bien, pues el diario de Polanco define la decisión del Supremo de “oportunismo jurídico”. Con un par. En un párrafo para enmarcar, asegura que este oportunismo “impregna un cambio jurisprudencial tan radical y manifiestamente tardío, que revela el influjo contaminante de la máxima acuñada por Zaplana de que en la lucha contra el terrorismo es mejor pasarse que quedarse corto”. Si hay alguien experto en esa máxima es el PSOE (recordemos los GAL), pero lo indicado en estos tiempos es "mejor quedarse corto que pasarse", ¿verdad, don Jesús? ¿Para lograr la paz de los cementerios, quizás? Por favor, que alguien devuelva la brújula a ese periódico.

KELI FINDER

Después del éxito de las “soluciones habitacionales” que han vaciado de “homeless” las calles españolas, la ministra Trujillo ha subvencionado un nuevo proyecto para que los jóvenes dejen de vivir de la sopa boba: kelifinder.com, un portal sobre vivienda que ha sido diseñado por el Consejo de la Juventud de España (CJE), responsable también de la famosa campaña “Referéndum plus” para convencer a los españoles del “sí” a la Constitución Europea. Lo mejor es que Trujillo regalará 10.000 pares de zapatillas para patear cómodamente la ciudad en busca de pisos de alquiler. "Obviamente, no podemos conseguirte casa, pero, de momento, te ayudamos a buscarla", reza el eslogan elegido por el Ministerio de Vivienda y el CJE. La nueva web cuesta 140.000 euros a los contribuyentes. Al parecer, sólo el 41 por ciento de los menores de 34 años está emancipado, así que ya sabéis, vagos y maleantes, calzaros unas “kelifinder” y a comeros el asfalto, un ratito a pie y otro caminando.