LOS RICOS TAMBIÉN LLORAN

Hasta ahora los futbolistas se habían cargado entrenadores, pero envalentonados por sus privilegios de clase se han pasado a la caza mayor: nada menos que presidentes. El Real Madrid -nobleza obliga- ha sido pionero en este tipo de magnicidios. Los galácticos han derribado a Florentino Pérez, el mandamás del club más rico y laureado del mundo, el súper empresario que un día fue descrito como “ser supremo” por Butragueño y ha resultado ser vulnerable a manos de sus niños mimados. El modelo Florentino, impecable en el terreno económico, ha fracasado en el deportivo. No porque el equipo lleve dos temporadas -y, salvo milagro, una tercera- sin ganar un solo título, que estas cosas pasan en las mejores familias, sino porque ha perdido el alma, o lo que el vulgo llama “espíritu Juanito”. “Algunos jugadores están confundidos porque les he maleducado”, ha reconocido el propio Pérez al despedirse. Cierto. Ha reunido la colección de cromos más cara de la historia del fútbol, pero ha sido incapaz de inculcarles valores como el esfuerzo o el compromiso. Tipos bien pagados de sí mismos que se creen el ombligo del mundo y que encajan fatal las críticas. Hay quien cree que merecen lo que ganan, que sin ellos no hay espectáculo. En fin, sin panaderos no hay pan, sin médicos no hay hospitales, sin periodistas no hay periódicos... La gente trabaja duro y no tiene tiempo, como los futbolistas, para perdonar la vida al prójimo. “Si hay algo que no soporta el Bernabéu es la indolencia”, me decía el domingo un amigo madridista, bastante agobiado porque la noche anterior había soñado que perdían con el Mallorca y que eran goleados por el Arsenal. El primer augurio ya se ha cumplido. La indolencia llegó a su máxima expresión en Palma; al margen de la derrota, lo peor fue la “celebración” del gol de Sergio Ramos por parte de sus compañeros, tanto en el campo como en el banquillo (esa desganada palmadita, ese careto de Míchel Salgado). En fin, espero que no se cumpla la segunda parte del sueño -más bien pesadilla- de mi colega. Una sugerencia para evitar la eliminación de la Copa de Europa: deberían relajarse el próximo sábado ante el Atleti. Es un comienzo.

EN CARNE MORTAL

¿Existen realmente estas mujeres o es que los diseñadores de videojuegos han logrado la perfección? Al parecer, este monumento está fabricado en carne mortal, se llama Karima Adebibe, tiene 20 años y es, hoy por hoy, mucho más real que esas modelos fantasmagóricas de talla 34 que se asemejan a la novia cadáver, aunque sea menos conocida que su personaje, Lara Croft, un mito entre los viciosos de las consolas. Aquí el simulador fue antes que el celuloide, pero abundan los casos contrarios, y los más críticos con este matrimonio de conveniencia suelen atizar a algunas películas que "huelen" a videojuego. Pues yo me lo he pasado de miedo con los diferentes formatos de "King Kong", qué le voy a hacer. Por cierto, que tiemblen los puristas, porque la voraz industria del entretenimiento no respeta a nadie: uno de los bombazos del año estará basado nada menos que en "El Padrino". ¡Don Vito Corleone y el resto de la familia gobernados con el mando de la Play, qué falta de respeto! No es nada personal, sólo son negocios. En este caso ningún crítico podrá decir que Francis Ford Coppola hizo esta obra maestra pensando en el videojuego. En definitiva, una simbiosis imparable, que promociona criaturas celestiales (y carnales) como la tal Karima, y que vence incluso a los temporales de frío (el otro día entrevistaron en la tele a un niño de un pueblo de Lugo aislado por la nieve. Le preguntaron qué tal llevaba el no poder ir al colegio. El chaval contestó en gallego: "A casa, a Play... ¡Como Dios!"). Pues eso.

EN SU NOMBRE, SÍ

“Tampoco perdono, soy víctima directa del terrorismo, me han destrozado las manos, estoy ciego del ojo izquierdo y tengo otras secuelas, pero intento superar la situación. Quiero un país en paz. No deseo una nueva generación de violentos, de gente escoltada, de empresarios amenazados. Me acuerdo de ETA cada mañana cuando me levanto, cuando me lavo, me visto, desayuno, pero no voy a autoflagelarme permanentemente” (Gorka Landaburu).
Organicé un debate entre Gorka Landaburu y Mikel Buesa la primavera pasada, en vísperas de la multitudinaria manifestación de la AVT en Madrid. Un partidario de “en mi nombre, sí” frente a un defensor de “en mi nombre, no”. Me costó mucho encontrar una víctima del terrorismo que quisiera dar la réplica a Mikel Buesa, catedrático de Economía de la Universidad Complutense de Madrid y presidente del Foro de Ermua, hermano de Fernando, portavoz del PSE en el Parlamento vasco, asesinado por ETA en febrero de 2000 con un coche bomba. Algunas con las que contacté me confesaron que eso era “misión imposible”. Entre los nombres que barajé estaba el de Eduardo Madina, diputado del PSOE. ETA le mutiló las piernas con una bomba lapa colocada en su vehículo cuando era dirigente de las Juventudes Socialistas del País Vasco. No quiso ni ponerse al teléfono. Luego me alegré, porque tengo la sospecha de que no le hubiera aguantado ni un asalto a Buesa. Y Landaburu resultó un formidable oponente que defendió sus argumentos con pasión y exquisito respeto. Periodista, resultó gravemente herido en mayo de 2001 al explotarle un paquete bomba que había llegado al buzón de su domicilio, en Zarauz. Escribí entonces que debe haber un paisaje en las pesadillas de Mikel que se parezca mucho al que ve en su propio interior Gorka. Pero proponen, sin embargo, caminos diferentes para escapar de él, para hundirlo en la sima más profunda de su memoria y para que las generaciones futuras no tengan que contemplarlo. Ayer Landaburu presentó en San Sebastián el manifiesto “En mi nombre, sí”. Le acompañaban otras víctimas, entre ellas el citado Madina. Gorka me parece un hombre cabal y me merece todo el respeto del mundo, pero como en este blog no modero ningún debate para ABC puedo expresar mi desacuerdo con él. Si creemos lo que dijo Zapatero a Rajoy en el Congreso, la autodeterminación está excluida. Entonces me temo, como Buesa, que el eje negociador sea paz por presos, es decir, la aplicación de medidas de gracia, un perdón estatal que sustituya el perdón individual de cada víctima. En cualquier caso, paz sin libertad no es nada. Enterrados y olvidados los muertos, el País Vasco acabaría siendo una dictadura nacionalista, eso sí, muy «pacífica».

NO RCP

Ayer el doctor House reanimó a un paciente que había firmado previamente un documento de “No RCP” (No Reanimación Cardiopulmonar) porque pensaba que aún podía salvarle la vida. House acabó ante el juez, aunque al final su maniobra fue clave para la curación del enfermo. En España no es habitual que el interesado pueda decidir un “No RCP”, salvo que sea joven y mantenga la cabeza lúcida. Lo normal es que lo haga el médico o la familia, aunque en ocasiones ni siquiera los parientes están informados.
Ésta es una historia real, dramática y divertida como la vida misma, que presenció mi mujer en el hospital donde trabaja. Una compañera suya llevaba en la mano la historia clínica de un enfermo que estaba “pidiendo pista”. Arriba, encabezando el informe, el médico había escrito la siguiente frase: “Si PCR No RCP” (Si Parada Cardiorrespiratoria No Recuperación Cardiopulmonar). Un familiar del paciente lo leyó inopinadamente y le preguntó a la enfermera:
-Señorita, ¿qué quiere decir “Si PCR No RCP”?
La enfermera tragó saliva. Si el médico se enteraba de esta distracción, se le caería el pelo. Después de meditar unos segundos, contestó:
-Pues... nada importante. Significa: “Si Pide Calamares Rebozados, No Rebozar Calamares Por favor”).
Si mi mujer se entera que cuento aquí estas cosas, me mata. Pero son precisamente estas anécdotas las que le permiten sobrevivir en el hospital.
Volviendo al doctor House (lo siento, es mi debilidad), aquí van sus ocurrencias de ayer:
1. House, a un paciente sorprendido porque le ha dado unas pastillas sexualmente estimulantes: "Por qué no. Si la diabetes le ha afectado el corazón, morirá. Si no, sábado sabadete…".
2. House, a una residente que le reprocha que esté leyendo un cómic mientras habla con ella: "Y tú estás enseñando las tetas con ese top tan escotado. Oh, perdona, creí que era un concurso de obviedades, soy muy competitivo".

EL "BOCA A PICO"

Bandadas de aves procedentes de África soltarán sus mocos sobre la península Ibérica durante la migración primaveral. La psicosis se ha adueñado de las gallinas y de los humanos.

El suceso de la viñeta no ha sido confirmado. El del siguiente teletipo, parece que sí:

C. VALENCIANA-GRIPE AVIAR

Acude hospital por temor gripe tras hacer "boca a boca" a paloma.

Alicante, 21 feb (EFE).- Una mujer vecina de Alicante acudió al hospital de San Juan ante el temor, finalmente infundado, de haber sido contagiada de gripe aviar tras haber practicado el "boca a boca" a un ejemplar de paloma encontrada enferma en la calle. El concejal de Sanidad del Ayuntamiento de Alicante, Juan Zaragoza, relató hoy a los periodistas que este caso se dio ayer y los médicos del hospital de San Juan, centro encargado de aplicar el protocolo en posibles casos de gripe aviar, han descartado contagio a esta mujer, de avanzada edad y que reside en el centro de la ciudad. Según el concejal popular, esta mujer hizo, "en su afán de proteger a los animales", el "boca a pico" a una paloma que halló en plena calle y que estaba muriéndose. "Se llevó la paloma a casa, intentó reanimarla, no pudo y entonces pensó en hacerle la respiración artificial y le insufló aire desde su propia boca y pulmones a través del pico", a pesar de lo cual el ave falleció pues su estado "era irrecuperable". El concejal de Sanidad continuó que esta mujer ya sufría "un proceso gripal" y explicó que, al conocer su forma de reanimación a la paloma, varios "amigos" de la mujer la convencieron para llevarla al hospital de San Juan, donde los médicos la sometieron a pruebas y determinaron que se trataba de una gripe "normal y corriente". Esta mujer, que regresó a casa para continuar la recuperación de la gripe, es conocida en el barrio por acumular "varias multas" por repartir migas de pan a las palomas infringiendo la ordenanza municipal que prohíbe alimentar a estas aves, de las que hay una numerosa colonia en la ciudad.

DE REPENTE, PATRIOTAS DE LA LUZ

Sé poco de economía. Mis cuentas domésticas, y para de contar. Personalmente me da igual quién me suministre la luz, siempre que cada vez que pulse el interruptor se encienda la bombilla a un precio razonable. He asistido estupefacto a los chanchullos del Gobierno para que triunfara la opa de Gas Natural a Endesa. Ahora ha irrumpido una empresa alemana, E.ON, que ofrece más pasta que Gas Natural -un 30 por ciento-, y en efectivo (la gasista, en cambio, pagaría la mayor parte de la operación vendiendo los activos de la eléctrica, un enjuague incomprensible para un ignorante como yo: es como si le compro una casa a alguien y se la pago con la venta de sus propios muebles y ladrillos). La oferta de E.ON ha retratado a los políticos de todo pelaje y condición, y ha supuesto un grave contratiempo para Zapatero, que en una semana se ha hecho adicto al prozac. Pero lo que más me ha sorprendido es la gripe españolista que ha contagiado a todos (¿nuestra luz en manos alemanas?, ¡ni hablar!), en especial a los que el pasado fin de semana se manifestaron en Barcelona bajo el lema “Som una nació” y vuelven ahora con el disco rayado de la catalanofobia.

A RONALDO NO LE QUIERE EL BERNABÉU

Estos niñatos multimillonarios que trabajan dos horas al día, conducen ferraris, frecuentan la alta sociedad, son ídolos de masas y cambian de novia-modelo cada seis meses me rompen el corazón. Así que la grada nunca te ha tratado con cariño, ¿eh, Ronnie? Oigan, los currantes que me leen, ¿se sienten queridos por sus jefes? ¿Valoran su trabajo? ¿Les pagan bien? ¿Les ayudan a conciliar vida laboral con vida familiar? ¿Les dan un vaso de leche y les arropan al acostarse? Lo peor no es que el tipo se queje en vísperas de un partido crucial para su equipo, sino la cara de pucheros que me pone. Vale que el público del Bernabéu es un poco rarito y sólo aplaude con el viento a favor, pero peor que la crítica es la indiferencia, ¿no? Entre la indiferencia y el mobbing viven muchos trabajadores, y no tienen unos ingresos anuales de 20 millones de euros.

EL ABUELO DE ZAPATERO Y EL FACTOR MORAL

El pasado viernes, en la recepción en Moncloa para lavar su mala conciencia con las víctimas del terrorismo, Zapatero comparó el atentado que le costó las dos piernas y algo más a Irene Villa con el fusilamiento de su abuelo en la Guerra Civil. En fin, me solidarizo con el dolor del presidente y con el de tantas personas de ambos bandos que perdieron a seres queridos en aquel conflicto, pero no es lo mismo, Zetapé, no es lo mismo. Al margen de consideraciones que entendería mi hija de cuatro años, hay una pregunta de Irene Villa sin contestar: “¿Por qué nos ha pasado esto?”, a la que yo añadiría otra, señor presidente, con la vista puesta en la negociación fantasma que se trae entre manos: “¿Para qué ha pasado esto?”. Mal fin de semana para los planes de Zapatero, que en el fondo son los planes -nos guste o no- de todos los españoles, al margen de nuestros hobbies o sitios de recreo. La no tregua de ETA y las manifestaciones independentistas en Cataluña y el País Vasco le han dejado, como ha dicho la prensa francesa este fin de semana, con el culo al aire. Los socios del Ejecutivo no creen que el Estatuto de Cataluña sea para siempre (en realidad, no creen que sea ni para hoy mismo), y el camino “largo y difícil” -según reconoció el propio presidente en su entrevista a ABC- de la pacificación / normalización ya no parece el inicio del principio del fin. No me alegro de estos reveses, en contra de la opinión de algunos; no me hace ninguna gracia que ETA y los independentistas chantajeen o se burlen del jefe del Gobierno de mi país. No me gusta la bronca tabernaria en que están instalados el PP y el PSOE desde el 11-M. Quiero que Zapatero tome en consideración la opinión de una inmensa mayoría de españoles, incluyendo sus votantes, que rechazan este Estatut “limpio como una patena”; quiero que lea la carta abierta de Rosa Díez: “Durante treinta años de nuestra vida, ante cada muerto, ante cada viuda, ante cada madre, nos hemos prometido memoria, dignidad y justicia. No vamos a permitir, sin hacer oír nuestra voz, que se construya un escenario en el que nuestros propios compañeros traicionen lo más sagrado. No nos han matado para esto. No nos han perseguido para esto”. Quiero, en fin, que el presidente explore las posibilidades que haya para acabar para siempre con el terrorismo, pero no a cualquier precio, y desde luego no arrastrando por el lodo el factor moral.

21-02-2006. Consuelo Ordóñez, hermana de Gregorio, uno de los más grandes defensores de la libertad en el País Vasco, asesinado por ETA, en una carta publicada hoy en ABC: "A mi abuelo, señor presidente, lo mataron «los rojos», y no en la guerra. (...). En esa época «los rojos» de la zona acostumbraban a sacar de sus casas a personas inocentes y a fusilarlas en las cunetas (...). Con lo cual yo, señor presidente, tampoco he podido conocer a mi abuelo, y también mi abuela se quedó en una precaria situación con tres niñas pequeñas, siendo una de ellas mi madre. Mi abuela después de la guerra deambuló cada vez que la avisaban de que abrían una fosa común, hasta que al fin logró encontrar a mi abuelo (...). Sólo que a diferencia de la suya, mi madre no sólo perdió a su padre, sino que también perdió a su hijo".

Mentar a los abuelos tiene estos riesgos.

EL HUMO Y LA VERDAD

Cuando se encendieron las luces se produjo un silencio sepulcral en la sala. Pensé que a la mayoría de la concurrencia se le había indigestado esta estupenda, pero compleja película, quizás no apta para todos los públicos (mejor periodistas y asimilados), rodada en un glorioso blanco y negro porque la historia que cuenta es de las de blanco y negro. Hubo parte del respetable que salió por piernas, probablemente para encender un pitillo y acabar con el mono, porque en “Buenas noches, y buena suerte” se fuma mucho y con clase, sobre todo el protagonista, Edward R. Murrow (David Strathairn), y el humo es un intérprete más, tan bueno que hubiera merecido una nominación a los Oscar. Corría la década de 1950 en Estados Unidos, y el senador Joseph McCarthy estaba en plena “caza de brujas” comunista. El periodismo televisivo daba sus primeros pasos, y Murrow y su equipo, desde la redacción de la CBS, le pararon los pies a McCarthy sorteando el juego sucio político y las presiones corporativas y publicitarias. “No caminaremos en el miedo. Recordad que no descendemos de hombres que tuvieran temor de escribir, hablar, asociarse o defender causas que fueron, en su momento, impopulares”. Me pregunto si ese mensaje es aplicable hoy a gran parte de nuestra profesión, tan dada a tapar la verdad con humo, o a vender humo por verdad. Murrow, que en otro de sus alegatos defiende la esencia del periodismo -contar buenas historias con honestidad- por encima del espectáculo vacuo, dejaría el tabaco con tal de no soportar algunas de las bazofias que compiten actualmente en los índices de audiencia.

¿DÓNDE ESTÁBAIS EL 23-F?

Mañana publico una entrevista / diálogo con cinco periodistas que fueron testigos directos del asalto al Congreso el 23-F. A la tribuna de prensa le salieron muchos clientes después, a los que Víctor Márquez Reviriego, Manuel Antonio Rico, Julia Navarro, Susana Olmo y Charo Zarzalejos no recuerdan haber visto el día D en la hora H, pero así se escribe la historia (no dejéis que la realidad os arruine un buen reportaje, ni os excluya de escenarios históricos; me conozco a algunos que dirán dentro de un tiempo: “yo estuve en la Ruber bajo la ventisca cuando nació doña Leonor”). Me ha costado un mundo ordenar el puzzle de sensaciones que me soltaron torrencialmente estos tipos. En un momento de la charla, Rico me preguntó dónde estaba yo en tan señalada fecha (estoy de acuerdo con Manuel Lucena, que hace también mañana un análisis de los libros que se han escrito a rebufo: hay años que parecen reducirse a uno solo de sus días, como 1981). Mi historia es mucho más prosaica: estaba en el instituto. Me enteré del golpe al acabar las clases, cuando me disponía con mis colegas a comprar suministros para hacer botellón (calimocho, creo recordar). La señora de la tienda, que oía la radio, exclamó: “¡Cabrones!”. No a nosotros, sino a Tejero y cía. Con el país en peligro no nos quedó más remedio que aplazar el botellón y las confidencias sobre chicas en el parque y dispersarnos camino de nuestras casas, donde las radios aullaban (gran servicio el de aquella SER pre-Polanco). Noche en vela. TVE pasó “La princesa y el pirata”, de Bob Hope (ahora me parece surrealista), hasta que el Rey nos hizo "juancarlistas" a muchos con su alocución. Al día siguiente, en el aula, escuchamos el transistor de extranjis, y cuando por fin acabó todo lo celebramos con vítores y haciendo los honores a ese calimocho aplazado. No me acuerdo si por entonces quería ser periodista (revisaré mi diario) o tenía bastante con lidiar con la profesora de Física, que jamás me comprendió. Mi 23-F ha sido el 11-M. Les pedí a mis entrevistados que los compararan -no en su naturaleza, sino como los dos grandes sucesos patrios desde el fin del franquismo-, y le quitaron bastante hierro a los atentados de Madrid (sin menospreciar su brutalidad). Me sentí un poco decepcionado, pero comprendo sus argumentos. Aquella hora de España fue realmente difícil.
¡Veinticinco años ya! ¿No es dramático?

ETA, SEGÚN JOSEBA EGIBAR

"Es una organización política que hace uso de las técnicas modernas de lucha de minorías contra mayorías, que son técnicas terroristas. Es la expresión de un conflicto surgido por la negación de un pueblo y de una nación" (Joseba Egibar, portavoz del PNV en el Parlamento vasco).

MÁS SESGO

Las armas las carga el diablo, ¿verdad, Pepiño? Esa obsesión tuya con el PP e Irak no podía traer nada bueno. ¿Estará el comando Rubalcaba detrás del "error técnico", o han sido los duendes que viven en los ordenadores? Lo que les faltaba a los sociatas es que pariera la abuela, o sea, Caffarel. TVE incluyó ayer, en La 2 Noticias, una imagen de Rajoy en medio de una información sobre las torturas en la cárcel iraquí de Abu Ghraib. En realidad, estos tipos son expertos en deslizamiento de mensajes subliminales. En 1986, en plena campaña electoral, las siglas del PSOE aparecieron en la tele cuando Butragueño metió un gol a Dinamarca en el Mundial de México. Resultado: ganó Felipe González, y España cayó eliminada en la siguiente ronda. Ahora, en plena edad del sesgo, pasan estas cosas. Y lo que nos queda por ver.

EL DOCTOR HOUSE, AYER

1. El doctor Foreman acusa a House de pincharle cada día más. Éste le contesta: "Pues eso descarta el racismo, ayer eras igual de negro".
2. En otro capítulo, le dice a Foreman (que está preocupado por un joven paciente): "¿Conoces al chico? ¿Su madre está buena? Pues qué misterio. No que esté enfermo, sino por qué te preocupa".
3. House al hijo de una anciana ingresada en el hospital: "Su madre ha sufrido un cambio de personalidad, hay que reconocerla. Mandaré a una enfermera, yo soy demasiado guapo".

EL SESGO

Zapatero, ayer, en el homenaje a Francisco Tomás y Valiente, asesinado por ETA: “El terror ha sesgado muchas vidas, pero no podemos sesgar la esperanza”. Efe distribuyó una versión corregida, aunque en la web de Presidencia del Gobierno publicaron el discurso original con el verbo sesgar. El País, hoy, ha editado a Zetapé: “El terror ha segado muchas vidas, pero no podemos segar la esperanza del fin de la violencia”. El mismo periódico, en su titular de portada: “Zapatero afirma que el dolor de las víctimas exige buscar el fin de ETA”. He investigado, y el presi no dijo eso, ni siquiera mencionó a ETA en toda su alocución, no fuera que se fastidiara el inicio del principio del fin. ¿Sesgo, tal vez?

REAL MADRID 4 - REAL ZARAGOZA 0

Al César lo que es del César. Buen intento. Se lo creyeron los jugadores, se lo creyó la afición, se lo creyó la prensa... hasta se lo creyó el Zaragoza, que casi se hizo pis encima. Hay quien habla de épica. Bien, hubo épica. Pero si yo fuera madridista estaría más satisfecho por la parte humana del asunto. Perdiendo, a veces, se consigue un gran triunfo, porque no se trata de ganar o ganar, se trata de ser honesto, algo que no siempre entienden los futbolistas, y no me refiero sólo a los del Real Madrid.

¿SOMOS CULPABLES?

Zapeando ayer para retrasar el momento de irme a la piltra y ahogarme con mi alergia (qué mal lo llevo) aterricé en el programa TNT, de Telecinco, donde discutían sobre las caricaturas de Mahoma y la bronca posterior. En el debate participaban algunos colaboradores habituales que opinan de todo sin saber de nada, pero había gente muy potable, en especial Carlos Echeverria, profesor de Relaciones Internacionales de la UNED, una rareza en un programa de este corte, donde los vocingleros siempre ganan la partida a los reflexivos. Tampoco ayudaba a darle altura al asunto la presentadora, Yolanda Flores, que cada dos por tres cortaba a sus invitados para dar paso a algún vídeo prescindible. No podía faltar un fustigador de Occidente, en este caso un tal Bruno Cardeñosa, escritor (no tengo el gusto: he visto en internet que ha perpetrado libros sobre el 11-S y el 11-M). Su tesis: Estados Unidos y Europa tienen la culpa de todo lo que pasa por haber humillado a los musulmanes durante el último siglo. ¡Qué hartazgo! Alfonso Rojo, el reportero intrépido, le dio réplica, y, con Echeverria casi como espectador, el asunto derivó a un cruce de lugares comunes que acabó por aburrirme. Ya en la cama, boqueando, pensé qué culpa tienen las víctimas de los atentados de Nueva York, Madrid y Londres de que un tipo como Osama Bin Laden, cuya fortuna se estima en la "humillante" cifra de 250 millones de dólares, haya ordenado su aniquilamiento.

EL COMIENZO DEL BIG BANG

Estamos ante el inicio del principio del empiece de la raíz del nacimiento del prólogo del origen de la génesis del fin. No sólo del fin de ETA, sino del fin de una era. Zapatero el anestesista no tiene tiempo ni ganas para acudir al Congreso de Víctimas del Terrorismo; está muy ocupado en el cultivo de adormideras y en el comienzo del Big Bang: el pasado ya no cuenta, salvo para reinventarlo (en el Neolítico Cataluña ya era una nación y en el siglo V los suevos fundaron Galicia), para recordar los pasajes que interesan (Pepiño Blanco ha relacionado hoy las imágenes de los soldados británicos golpeando a jóvenes iraquíes con el apoyo de Aznar a la guerra) o para superarlo (pacificación del País Vasco por encima de la dignidad de los muertos). Lo que importa de verdad es el nuevo universo que se propaga bajo la hégira Zetapé: las nacioncitas históricas deciden qué competencias tiene España; los terroristas pagan sus crímenes a precio de amigo; la alianza de civilizaciones es la luz que ilumina el mundo... En fin, no digáis que no vivimos días apasionantes: una nueva era se abre ante nuestros ojos. Qué gran historia cuando tengamos nietos.

PASARSE DE LA RAYA

Me hierve la sangre con las anunciadas excarcelaciones de etarras y con la reacción de los políticos, más preocupados por el “y tú más” que por resolver el desaguisado. Señores legisladores: asuman sus errores y cambien el Código Penal. Entretanto, animen a la Justicia a construir nuevas imputaciones que dejen a Henri Parot y demás hijos de Satanás durante una buena temporada -lo ideal sería toda la temporada- en la sombra. No hace falta ser un sesudo penalista para joderle la vida a esta alimaña que ha pagado tres meses por muerto y jamás ha renunciado a las "medallas". Aunque... ahora que caigo, hay un problema. Zapatero tiene un plan. Se lo ha contado a Rubalcaba, ese rasputín que le da morbo a Loles León, aunque es un secreto a voces. Y claro, los que se pasan de la raya molestan. Entiendo que a Zetapé le cabree el supuesto ventajismo del PP -aislar a tu enemigo y suponer que va a tener la boca cerrada es bastante ingenuo- y que algunos fiscales se comporten como moscas cojoneras, pero que vea a las víctimas del terrorismo como un obstáculo es una ignominia de primer orden. Soltar ese lastre podría costarle la carrera política, aunque cuando un tonto tiene un plan esos riesgos, al parecer, carecen de importancia.

REAL ZARAGOZA 6 - REAL MADRID 1

A veces pasa que los buenos chicos, que nunca serán grandes estrellas porque están más preocupados por ir a la peluquería que por jugar al fútbol, se desmelenan y le pierden el respeto a los cracks, a los que despeinan sin compasión (http://endiascomoeste.wordpress.com/2006/02/06/buen-chico/). Sucedió el domingo (Torres y el Barcelona) y sucedió ayer (Diego Milito y el Real Madrid). En fin, no voy a hacer leña del árbol caído, que a los buenos chicos que no llegan a los tacos de las botas de los galácticos luego les parten la cara por estos atrevimientos. Una última reflexión, sin acritud: hay gente que piensa que esto del fútbol es un diálogo entre dos (en España) y entre media docena (en el mundo), y que los demás equipos son comparsas, pobres diablos, buenos chicos en el mejor de los casos. Yo tengo un sentido más romántico del asunto, al margen de vitrinas repletas de trofeos. Estoy convencido de que a un chaval del Zaragoza el triunfo histórico de ayer le supo a gloria tanto o más que la novena Copa de Europa a un chaval del Real Madrid. ¿Alguien tiene un medidor de sentimientos para valorar cuál de los dos chicos tuvo un mayor subidón? Y un último anhelo sincero, aunque me cueste las críticas de algún atlético que me lee: que el Madrid siga adelante en la Champions, que al fin y al cabo es un equipo español y tengo amigos que serán felices. Y yo, como soy buen chico, deseo la felicidad de mis amigos.

EL JARDÍN DEL EDÉN

Esos bichos y plantas inéditos de la isla de Papúa ya pueden darse por jodidos. Cuando el hombre descubre un jardín del Edén deja inmediatamente de serlo, así que lo siento de veras por el pájaro comedor de miel, el canguro arbóreo y el zagloso de Bruijn (mezcla de erizo y ornitorrinco), que debieron esconderse mejor. La “quinta extinción” ya los ha alcanzado, a no ser que los científicos levanten en esa selva un muro como el usado para contener a King Kong y tiren la llave a algún agujero abisal. Y aún así. Los expertos calculan que hay siete millones de especies en el mundo, de las que se han descrito sólo 1,75 millones. Cada año desaparecen 17.000, muchas sin haber presentado sus credenciales. Quién sabe si algunas de las que permanecen ocultas, o de las que se fueron, tienen el remedio contra el sida, la catalanofilia o el islamismo radical. Me conformaría con que esa rana que me mira con ojos saltones desde la foto del periódico escupiera el veneno del sentido común.

Foto: zagloso de Bruijn.

EL BALLENO

Estoy teniendo una experiencia mística: un combo gripe + alergia. La gripe es incapaz de curármela mi enfermera doméstica, a pesar de la empanada de pastillas. La alergia me ataca en febrero desde hace un par de años, no sé por qué ahora sí y antes no, debe ser la crisis de los 40. Los cipreses y familiares tienen la culpa. Los familiares de los cipreses, quiero decir. Así que por las noches me ahogo. Ayer mi mujer me dijo: “Vaya ruido que haces. Me recuerdas a un enfermo del hospital al que llamamos el balleno”.
- ¿El balleno?
- Sí, tiene un agujero en la espalda por donde espira el aire.
Y soltó una carcajada.
No quise conocer más detalles sobre la dolencia del pobre desdichado, porque empecé a no encontrarme el pulso al imaginármela.
Y hablando de medicina, he aquí las últimas frases del doctor House:
1. Dr. House (a un enfermo asombrado al que ha recetado fumar): “Casi todo lo que prescribo es adictivo y peligroso, la diferencia es que esto es legal. Feliz día”.
2. Dr. House (a una monja): “Ira, orgullo, envidia, gula... Lleva usted cuatro de los siete pecados capitales en dos minutos. ¿Registran ustedes los récords? ¿Hay Católicolimpiadas?”.
3. Dr. House (a la directora del hospital): “Bonito traje. Dice: soy profesional sin dejar de ser mujer. Lo segundo lo dice a gritos”.
4. Dr. House (a un adolescente que se ocupa de cuidar a su madre): “Los quinceañeros suelen hacer otras cosas: esnifar pegamento, coger cangrejos...”.
5. Dr. House (a un médico del hospital): “Resulta que tus opiniones no dan buenos resultados. Te aconsejo que uses las mías”.

¿QUÉ PASA CON TU ALIANZA DE CIVILIZACIONES, ZETAPÉ?

Calma y respeto mutuo. Rechazo “desde un punto de vista moral y político” a las caricaturas del profeta Mahoma “que los musulmanes consideran profundamente ofensivas”. Talante. Guitarras. Coros. Y ni una mención a los ataques a embajadas europeas en países islámicos. Es que es mi puto héroe, no me canso de repetirlo. El presi se ha descolgado con un articulito en el “International Herald Tribune” que analiza la crisis. Lo firma al alimón con el otro campeón de la Alianza de Civilizaciones, su homólogo turco, Recep Tayyip Erdogan, al que más le valdría cuidar su gallinero, y no lo digo sólo por la gripe aviar. “La libertad de expresión es una de las piedras angulares de nuestros sistemas democráticos y nunca renunciaremos a ella. Pero no hay derechos sin deberes y sin respeto a las diferentes sensibilidades”. Claro. Respetemos a los musulmanes como ellos respetan a las demás confesiones. Como lo hace el propio Zetapé con los católicos. Pero, ¿en qué mundo vives, colega, en uno dibujado por Pixar o en otro habitado por personajes como Ahmadineyad? Supongo que entre el matonismo de Bush y el buenismo de Zapatero habrá un término medio, no sé, tal vez la firmeza de Merkel, pero de una cosa estoy seguro: este gravísimo problema no se resuelve cantando todos juntos el Himno de la Alegría, sino siendo tan intransigentes en la defensa de nuestros propios principios como los musulmanes en la defensa de los suyos.

TORRES

Algunos llevan tiempo enterrándolo (http://endiascomoeste.wordpress.com/2006/01/20/torres/) porque el Niño no sólo juega en el Atleti, es del Atleti, y por tanto participa de una mística que, a pesar de las muchas vacunas que llevo, aún me saca de quicio: este equipo es grande, y jugar a hacer fácil lo difícil y viceversa le impide serlo todavía más. Por cierto, un día de estos me referiré a los llamados “técnicos de la casa” que han rescatado al Madrid y al Atleti de su depresión esta temporada, un tal López Caro y un tal Murcia que hasta hace cuatro días eran muy famosos en su casa. Pero volvamos a Torres. Ayer volvió a demostrar su categoría y paró en seco al mejor Barça de lo últimos quince años. Marcó dos goles, fabricó otro más y sembró el pánico entre la defensa rival. Tal vez el próximo domingo falle una oportunidad a puerta vacía, pero eso le pasa hasta a los galácticos. Me pregunto dónde llegaría en un equipo con más presupuesto, o con menos mística. Ojalá me lo termine preguntando siempre.

LOS PAPELES Y EL PAPELÓN

Escuchando a Maragall parece que la Guerra Civil sólo se cobró víctimas en Cataluña, y que los papeles de Salamanca (rebautizados como “papeles de la dignidad” por la empresa nacionalista Agraviados, S. A.) contienen células madre más eficaces que las del cordón umbilical para curar las heridas del alma. En fin, con su pan se los coman, como todo lo demás. Me gustaría saber, cuando acabe la exposición itinerante, cuántas personas han perdido el culo por ver los legajos de marras, gran preocupación -junto al Estatut- de una sociedad ensimismada en deudas históricas mientras hipoteca el futuro de sus ciudadanos. Tapar vergüenzas como la del Carmelo o imponer una política lingüística más propia del nazismo sí que es un papelón, Pasqual. “Madrid se va”, escribiste una vez. No. Madrid está ya a años luz, y no sólo por su vitalidad económica, sino por su apertura de miras. Y cuando funcione la T-4 en Barajas va a ser la hostia. Y cuando organicemos unos Juegos Olímpicos, que es sólo cuestión de tiempo, ya no os curan la mala baba ni los “papeles de la dignidad”. Vosotros seguid a lo vuestro, revisitando el pasado a todos los niveles, incluido el deportivo (patética y rencorosa pregunta la de un periodista culé -sí, allí la prensa ejerce sin ningún disimulo- al entrenador del Atleti, Pepe Murcia, tras la derrota del Barça a manos de mi equipo, que rompía una racha impresionante en la Liga: "¿Qué tiene más valor, el récord del Real Madrid en los años 60 -15 victorias consecutivas- o el del Barcelona de hoy -14 victorias-?"). Nosotros, mientras tanto, seguiremos ganando la batalla del futuro.

UN HÉROE HUMILLADO

Postrado en una silla de ruedas, el tipo, lejos de menguar, se ha agigantado con los años. Fungairiño, con más de 25 años luchando contra ETA y alrededores, no merecía el despido humillante que le ha dispensado el fiscal general del Estado, Cándido Conde-Pumpido, personaje que se perderá en las alcantarillas de la historia. El fiscal jefe de la Audiencia Nacional era un estorbo para el gran plan de Zetapé, ya sabéis, la paz -que no la libertad- en el País Vasco. Mister Bean quiere que las próximas monedas de euro se acuñen con su efigie. A otros estorbos, como las víctimas del terrorismo, es más difícil enviarlos al trastero, pero están en ello. Que le pregunten a Mikel Buesa, o a Maite Pagazaurtundua. O al comisario Peces Barba, nombrado para hacer el trabajo sucio. Después de dejar la tierra quemada entre Cataluña y el resto de España con el asunto del Estatut (no son palabras mías, sino de Arcadi Espada, un gurú entre los blogueros), el presidente está a la espera de una tregua etarra que justifique su viaje por el alambre. “Llevo toda mi vida en una silla de ruedas, he enterrado a varios de mis fiscales, ETA ha atentado contra mí... La vida es muy breve. Y lo que ha pasado hoy no es importante”, le dijo ayer Fungairiño a un amigo que le llamó para solidarizarse. Se equivoca en algo. Sí es importante.

HOUSE

“Está pidiendo pista”.
Cuando escuché la frase de labios de mi mujer, enfermera, no podía dar crédito. Que un enfermo “pida pista”, en la jerga de su gremio, significa que está a punto de palmar. “¡Qué crueles sois!”, exclamé, sin saber si reír o llorar. Pero inmediatamente después pensé que la ironía es uno de los pocos salvavidas que existen para no ahogarse en la crueldad de la vida. En los hospitales saben mucho de esto. La expresión viene a hilo de una serie que acaba de estrenar Cuatro (que no diga Polanco que no hago aquí publicidad de su último juguete). Se llama “House”, está protagonizada por el actor británico Hugh Laurie (Globo de Oro al mejor actor de serie dramática) y narra los peculiares métodos que un médico, cojitranco y borde, utiliza con sus pacientes, a los que castiga (aparentemente) con el látigo de su indiferencia. Buenísima. El doctor House es una especie de Sherlock Holmes que investiga dolencias extrañas con la colaboración de un grupo de ayudantes, estresados por los virus asesinos y por su propio jefe. He aquí unos cortes extraídos de la serie:
1. Dr. House (a un paciente): "¡Está usted naranja, imbécil! Que usted no se dé cuenta, pase, pero si su mujer tampoco ve que ha cambiado de color es mala señal".
2. Dr. House: "El 30 por ciento de los padres no saben que están criando al hijo del otro".
Dr. Foreman: "He leído que la paternidad falsa no pasaba del 10 por ciento".
Dr. House: "Eso es la cifra de las madres".
3. Dr. House (a un paciente): "¿Preferiría un médico que le coja la mano mientras se muere o uno que le ignore mientras mejora? Aunque yo creo que lo peor sería uno que te ignore mientras te mueres".
4. Dr. House (a una paciente embarazada de su ex novio): "¿Su ex novio se parece a su marido? Pues tenga el niño, no se enterará. Pasa en las mejores familias, querida. ¿Por qué no en la suya?".
La paciente: "Tengo que hacer un regalo".
Dr. House: "A veces, el mejor regalo es la gratificación de no volver a verla".
La verdad es que le tengo bastante manía a los médicos, sobre todo por su deshumanización (sé que generalizo, pero también sé lo que digo); no obstante, si alguna vez me veo en serios apuros de salud me gustaría caer en las garras de un tipo brutalmente honesto como House.