GUERRA DE MEDIOS

La historia no es nueva, pero el capítulo que toca los supera a todos. El País y El Mundo se están atizando a cuenta del 11-M, que ya es una maldición que nos perseguirá hasta la tumba. Nuestros nietos reclamarán la memoria histórica: ¿tenían razón los del carpetazo... o los de la conspiración? Tal vez dentro de cincuenta años habrá una guerra de esquelas. Por lo menos, que se recuerde a los que murieron en los trenes, no a los muertos políticos ni a los muertos laborales (nunca podremos decir que no lo vimos venir). El origen del debate tiene “altura”: las declaraciones / grabaciones del delincuente Trashorras, el que les vendió la dinamita a los asesinos, sobre los supuestos puntos oscuros de la investigación (o sobre sus ensoñaciones, o sus ganas de hacer caja... cualquiera sabe). ABC se ha alineado con El País en contra de Pedro Jota, Federico y los extremistas del PP, los Zaplana, Acebes y compañía que tienen “secuestrado” al pobre Rajoy. No sé si nuestros colegas sacarán algo de echarse la mierda encima, pero tengo serias dudas de que ABC salga bien librado. Me pregunto si los lectores de los periódicos, en general, merecen esta carnaza, esta especie de pulso escatológico entre unos “ciudadanos Kane” de pacotilla. Luego los analistas hablan de la crisis de la prensa escrita a causa de los nuevos formatos -periódicos electrónicos, weblogs...- y el empuje de los gratuitos. Pero la aportación de los propios medios a su caída libre es notable.
Vaya curso nos espera. Qué depresión.

RUBIANES SON TODOS

El cómico que llamó puta a España cuenta con la solidaridad de los progres. El triste Montilla le incluye "en la cultura catalana que hay que proyectar en el mundo, Madrid incluido". Cultura con mayúsculas: "Que se metan a España en el puto culo a ver si les explotan los huevos". Las juventudes socialistas marcan la tendencia otoño-invierno con las camisetas "Tots som Rubianes". En efecto, Rubianes son todos.

LA ENVIDIA DE EUROPA

El Gobierno está arrepentido de dos de las tres frases históricas de Jesús Caldera, ministro de Trabajo y Asuntos Sociales:
1. "Somos la envidia de Europa" (refiriéndose al último proceso de regularización de inmigrantes).
2. "Los subsaharianos no leen el BOE" (negando el "efecto llamada" de la citada medida).
La tercera frase, como recordaréis, hace referencia a los "papeles de Salamanca" ("Se llevarán el archivo sobre mi cadáver"), pero ahora no viene al caso.
Después de un verano durísimo de cayucos -a Caldera, De la Vega y Zapatero ya les es imposible afirmar que cualquier tiempo pasado fue peor, y empiezan a sospechar que el actual puede ser mejor que los venideros-, de inútil diplomacia "made in Moratinos", con la vice mendigando la solidaridad europea ("Ah... se siente", le han dicho nuestros envidiosos socios) y con el comando Rubalcaba de bolos por África en vez de centrarse en el "proceso de pacificación", que es su misión principal, el PSOE empieza a coquetear con el PP para convertir la inmigración en un "asunto de Estado". Más vale tarde que nunca. A los populares también les viene bien dejar de piarlas y proponer alguna solución. De momento, ambos partidos han rechazado nuevas regularizaciones, pero dudo que lleguen a un acuerdo firme. El preclaro Pepiño, incluso, se ha puesto duro: "Quien entre irregularmente tendrá que salir". Ya no mola lo de "papeles para todos". Esperemos acontecimientos. Aunque los empresarios, sindicatos y ONG le han dicho a Pepiño que el mercado de trabajo aún puede absorber a más inmigrantes.
Las mafias de Senegal han tomado nota.

SILENCIO Y MEMORIA

Cinco años del 11-S. En el torrente de periodismo-aniversario he encontrado un artículo de Antonio Muñoz Molina en The New York Times. No habla de Bin Laden ni de Bush, que compiten en malicia por sus acciones-reacciones según el pensamiento más aceptado. El escritor reconoce su "melancolía" al comparar el 11-S y el 11-M; alaba el respeto absoluto que la sociedad norteamericana siente por sus víctimas, una memoria que se mantiene ajena a la manipulación política, no como en España. Mientras en Estados Unidos se suceden los homenajes, los libros, las películas... aquí le damos portadas a un delincuente como Suárez Trashorras para seguir alimentando teorías conspirativas, o Pepiño Blanco aprovecha la fecha de hoy para señalar que en EE.UU. la oposición no se ha dedicado a "cuestionar la autoría de la masacre, como ha hecho el PP en España tras el 11-M".
Sigue en pie lo que escribió Muñoz Molina en ABC un año después de los atentados de Madrid:
"Del 11 de septiembre de 2001 en Nueva York sigo recordando como si fuera hoy el modo tan lento en que la conciencia verdadera de lo que había pasado se fue imponiendo a la incredulidad, a la incapacidad de la imaginación humana para concebir un desastre de una escala tan grande, una vileza en la destrucción que superaba la furia impersonal de las catástrofes naturales. En el recuerdo del 11 de marzo en Madrid hay, mezclada con el dolor, como un mineral innoble, una parte de vergüenza, y también la niebla de una confusión política que aún no se ha disipado, después de un año, y que sobre todo es una injuria a las víctimas. Da vergüenza pensar que ni siquiera un atentado de aquella magnitud despertó la solidaridad unánime y verdadera de las fuerzas políticas y de la sociedad civil: que cada cual tenía su culpable favorito y nadie o casi nadie dejaba a un lado el sectarismo por respeto al dolor, o por la necesidad, todavía urgente y no satisfecha, al cabo de un año, de saber exactamente qué había pasado, cómo fue posible que no se viera llegar el peligro, que no saltaran mucho antes las alarmas".

VAYA FIN DE SEMANA...

El sábado por la noche tuve un dilema: ver el partido del Atleti o meterme en vena unos cuantos capítulos de la quinta temporada de "24" que tengo en lista de espera. Elegí mal. El Valencia tiró de oficio (ahora casi siempre se gana al fútbol "por oficio", no por calidad) y el Atleti tiró de empanada mental, como lleva haciendo puntualmente desde hace diez años. Equipos como el Valencia o el Sevilla nos han sustituido en la pomada: ya no estamos al fallo de los grandes. Estamos... ¿a qué estamos?

El domingo me recuperé con las motos antes de la cita importante, Monza, Fórmula 1. Partía con cabreo previo por la absurda sanción a Alonso. La política termina por emponzoñarlo todo. Y lo que manda la política es que Michael Schumacher se retire en lo más alto. Un gran piloto con un palmarés impresionante... y uno de los tipos más marrulleros del deporte mundial, capaz de chocar a propósito con sus rivales para arrebatarles un título. No voy a recordar aquí las declaraciones de Alonso, que tiene un calentón comparable al del motor de su coche y debería hablar menos y concentrarse en ganar las tres carreras que faltan, sino las de Nicky Lauda: "Le han hecho el último regalo a Schumacher". Que así sea, y el campeón salga de la pista, no de los despachos.





















Esta mañana me alivié un poco la depresión con esta imagen de Maria Sharapova, 19 añitos, que, además de otras virtudes evidentes, juega al tenis y gana.

ASÍ VA EL PROCESO

José Luis Rodríguez Zapatero: "Estamos acercándonos a un momento trascendente".

Iñaki Bilbao, etarra, al presidente del tribunal que lo juzga, Alfonso Guevara: "Fascista, enano mental, cabrón, borracho, parásito, cerdo... Te voy a arrancar la piel a tiras, te voy a pegar siete tiros. Seguiremos con la lucha armada hasta conseguir una Euskal Herria libre, hasta que me muera o me maten".

ESPAÑA ENTRA EN LA HISTORIA DE IRLANDA DEL NORTE

El portero, un tal Taylor, mete un pelotazo, el balón bota un par de veces y el delantero irlandés, un tal Healy, que ya llevaba dos goles en su haber, le hace a Casillas una vaselina de manual. Con un fútbol del pleistoceno, Irlanda del Norte humilló a la selección española de fútbol, a la que los aficionados venimos esperando toda la vida... y lo que nos queda. España entró ayer en la historia de Irlanda del Norte, en cuyos pubs no debió quedar ni una gota de Guinness. Los nuestros no siguen el ejemplo del baloncesto, ni en los resultados ni en el espíritu; muy amigos no son, desde luego, pero van haciendo amigos en todas partes con su estilismo y simpatía. La comparación sangrante con los "chicos de oro", a la que los medios han recurrido machaconamente durante estos días, les va a torturar en este ciclo recién iniciado con un ridículo espantoso. El debate está servido, por enésima vez.

AQUÍ, UNOS AMIGOS

Aún me estoy frotando los ojos. Y no porque el deporte español esté huérfano de héroes. Tampoco por la solvencia con que estos chicos han ganado el Mundial de Baloncesto. Ni porque les hayan concedido el premio Príncipe de Asturias. No. Lo verdaderamente extraordinario del éxito de Gasol, Navarro, Calderón, Garbajosa, Jiménez y compañía (hacía veinte años que no me sabía de corrido la alineación de un equipo de básquet) es su compromiso, su naturalidad, su sacrificio, su humildad, su solidaridad... su amistad. En una España que algunos quieren partir en dos, ellos han elegido la tercera vía, no contaminada por complejos, prejuicios, oportunismos y manipulaciones. Son grandes, pero muy cercanos. Son unos amigos que se divierten jugando al baloncesto y, de paso, hacen felices a los demás.
Gracias. Que dure mucho.

MISIÓN: EL LÍBANO

Zapatero ha ordenado un despliegue de tropas españolas allende nuestras fronteras como no se veía desde los tiempos de Alatriste. Ah, pero eso sí, con mandato ONU para que las conciencias queden limpias como una patena. Para eso ha quedado la ONU, para decidir si una guerra es legal o ilegal, aunque en ambos casos palme gente. El presidente del “no a la guerra”, que enviará al avispero del Líbano a un millar de nuestros muchachos, no ha aclarado si entre sus pertrechos se incluirá un juego de pegatinas como el que usaban los cómicos. España es antibelicista, antiamericana y antijudía, y con los sociatas, mucho más. Por eso González, que ayer se hizo una foto con el iluminado Ahmadineyad (uno que se pasa la ONU por el forro, igual que Bush, pero nos cabreamos más con éste), nos metió en la OTAN hace 20 años. No sé si los soldados españoles han adoptado la “filosofía Bono”: mejor morir que matar. Yo, por si acaso, me llevaría balas en lugar de pegatinas al Líbano. En las guerras hay emboscadas y te derriban los helicópteros, aunque ZP venda las tropas como una ONG y De la Vega diga que con el beneplácito de Israel y Hezbolá y con el “sello ONU” no hay nada que temer. (Morenita y arrugada ha comparecido la vice tras el Consejo de Ministros. No sé si morena por el sol veraniego o negra tras su infructuosa gira europea para pedir ayuda con los inmigrantes ilegales. Me cae bien esta mujer, es trabajadora y se come todos los marrones que provocan sus compañeros de gobierno). Al otro lado de la trinchera, los que enviaron tropas a Irak ahora se quejan. Más les valdría callarse. Más les valdría a todos los políticos ponerse la pegatina “No a la hipocresía”. Y creérselo.

NATASCHA Y LAS MALAS COMPAÑÍAS

“Por supuesto que mi adolescencia ha sido distinta a la de la mayoría, pero no tengo el sentimiento de que me haya perdido nada”. De todos los mensajes que componen la carta de Natascha Kampusch, la chica austriaca que estuvo secuestrada ocho años en un sótano en las afueras de Viena, ésta es la que me produce más escalofríos. Mejor definición del síndrome de Estocolmo, imposible. “Me he ahorrado un montón de cosas: el tabaco, la bebida y las malas compañías”. Deducción: Wolfgang Priklopil, el tipo que la secuestró y acabó suicidándose cuando Natascha se dio a la fuga, era una “buena compañía”. “Era una parte de mi vida. Por eso, en cierta forma, me apena su muerte”.

CONFIDENCIALES

Tal vez hay lectores no periodistas de este blog que no saben qué es un "confidencial". Se podría definir como un sumidero de chismes sobre el mundillo de los medios de comunicación y/o de la política. Entre los chicos de la prensa estas webs son muy populares: te enteras de cotilleos sobre tu propia empresa o la competencia. Cosas del estilo: "Motín en la sección de Nacional de ABC" o "Aparece un nuevo vídeo de Pedro Jota jugando al teto con Exuperancia. Seguiremos informando". Circula la especie de que estos confidenciales tienen topos en las redacciones. Hay muchas noticias que son bulos, pero nunca se rectifica. Un ejemplo: PRNoticias publica hoy en portada: "La redacción de ABC se divide por la polémica con Suso de Toro. Juan Manuel de Prada defiende al escritor ante los ataques del director Zarzalejos". La "polémica", para quien no esté al corriente de este culebrón veraniego, surgió a raíz de un artículo de Suso de Toro en El País en el que denunciaba la existencia de una conspiración política detrás de los incendios que han arrasado Galicia. El director de ABC le criticó duramente en una Tercera del periódico. Luego, Suso envió una carta explicando su postura. Y, por último, llegó la "defensa" de Prada a Suso.
Maticemos:
1. Los cuatro gatos que estamos estos días en la redacción de ABC estamos divididos entre los que padecemos estrés post vacacional y los que sufren ansiedad pre vacacional.
2. Prada le mete un rejón en toda regla a Suso, burlándose de sus aptitudes como escritor. El problema es que la gente -PRNoticias incluido- no sabe leer entre líneas o no reconoce una ironía. Tal vez Prada, que tenía cuentas pendientes con Suso (según me ha comentado un compañero de Cultura), debería ser más prosaico en sus andanadas.

SOLIDARIDAD CON PLUTÓN

Ya no será el último de la fila, porque la XXVI asamblea general de la Unión Astronómica Internacional (IAU) lo ha degradado. Como soy un sentimental, me fastidia el asunto. Los 2.500 expertos de 75 países reunidos en Praga han decidido que Plutón pierda su condición de planeta, que mantenía desde que fue descubierto en 1930. Cualquier día nos demuestran que María Magdalena tuvo descendencia con Jesús, que Colón no descubrió América, que Neil Armstrong no pisó la Luna y que Euskal Herria fue fundada por Adán y Eva tras su despido del paraíso. El pequeño Plutón, 2.300 kilómetros de diámetro -la Tierra tiene 12.750 kilómetros y la Luna 3.480-, ha quedado reducido a la condición de planeta enano. Otro argumento en contra es su poco ortodoxa órbita, cuya inclinación no es paralela a la de la Tierra y a los demás socios de primera clase. Así que la lista que aprendimos en la EGB (¿la sabrá recitar la “generación LOGSE”?) ha pasado de nueve a ocho nombres: Mercurio, Venus, Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano y Neptuno. Pues para mí siempre estará Plutón, qué coño. Solidaridad con los clásicos, aunque sean del tamaño de una bola de billar y se salgan de los caminos trillados. A nuestros hijos habrá que contarles lo de Plutón, lo de la peseta y lo de la España pre-Estatut. Ahora aprenderán que en el Sistema Solar hay tres categorías. 1. Planeta: cuerpo celeste que está en órbita alrededor del Sol, que tiene suficiente masa para tener gravedad propia para superar las fuerzas rígidas de un cuerpo de manera que asuma una forma equilibrada hidrostática, es decir, redonda, y que ha despejado las inmediaciones de su órbita. 2. Planeta enano: igual que uno de sus hermanos mayores (el rollo ése de la masa y la gravedad)... pero que no ha despejado las inmediaciones de su órbita (de hecho, Plutón atraviesa el Cinturón de Kuiper, un área en la que se mueven gran cantidad de pequeños astros), y no es un satélite. 3. Cuerpos pequeños del Sistema Solar: todos los demás objetos que orbitan alrededor del Sol. Plutón compartirá categoría con Ceres y con 2003-UBS313, que su descubridor, Mike Brown, del observatorio Palomar (California), quiere que se llame Xena en honor a la princesa guerrera protagonista de una serie de televisión (¿muchas noches solitarias en el observatorio, Mike?). Mientras los astrónomos se piensan el nombre oficial para este cuerpo celeste, sin duda lleno de curvas, daros un paseo por esta fantástica web de arte espacial.
El Universo no es en blanco y negro.

UNA DE PIRATAS

Oti Rodríguez Marchante, uno de los pocos críticos cinematográficos a los que doy crédito, dice que no sabe si tomársela en serio o en broma, pero que se ha divertido de lo lindo. Una de las virtudes de “Piratas del Caribe: El cofre del hombre muerto” es precisamente ésa: se trata de una película tenebrosa... y también divertidísima. Para dejarse llevar por la montaña rusa de puro entretenimiento hay que acatar el código de esos piratas descacharrantes y gamberros que luchan con fantasmas y leviatanes, que lloran la pérdida de su ron en la batalla, que filosofan sobre la vida y la muerte leyendo la Biblia al revés... Y luego está Johnny Deep, claro, que ha creado un personaje inolvidable, el capitán Jack Sparrow, un tipo que se mueve entre la moralidad y la inmoralidad con la habilidad de un saltimbanqui. Habrá quien prefiera las pelis de Krzysztof Kieslowski o los profundos dramas sociales del cine patrio, pero yo me quedo con las aventuras de la tripulación de la “Perla Negra” por los mares de la imaginación.

HUMOR GALLEGO

Emilio Pérez Touriño, presidente de la Xunta, en El País: “Ni políticamente ni en los hechos se puede comparar la crisis de los incendios con la del Prestige. Aquí ha habido un gobierno que siempre ha estado al frente y ha dado la cara”.
Anxo Quintana, vicepresidente de la Xunta, en Radio Voz: “El PP, movido por el rencor, está demasiado ansioso por encontrar otro Prestige. El gobierno gallego, en cambio, hace autocrítica y da cuenta de todas las actuaciones en el parlamento”.
Titular en ABC: “Nunca Máis defiende las tesis de la Xunta y culpa de la catástrofe a la política forestal del PP”.

LORCA Y LOS LEVANTAHUESOS

Hace días que quería escribir algo sobre el 70 aniversario de la muerte de Federico García Lorca y la cruzada de los bobos de la memoria histórica, pero no puedo superar el espléndido artículo de Ignacio Camacho hoy en ABC:

"Si existe un símbolo preclaro y universal de la tragedia de la guerra incivil española, se llama García Lorca. A ese apellido no le puede dar nadie lección alguna de memoria histórica. Para hablar de memoria histórica con un Lorca primero hay que bajar la cabeza y pedir permiso con humildad. Y luego, prepararse a aceptar una posible catequesis de dignidad moral como la que están impartiendo los herederos del poeta asesinado al negarse a colaborar en esta estéril ofensiva de revanchismo levantatumbas (...)"
El artículo completo, aquí.

EL REINO DE LAS HADAS

«Crear un mundo secundario en el que un sol verde resulte admisible, imponiendo una creencia secundaria, ha de requerir con toda certeza esfuerzo e intelecto, y ha de exigir una habilidad especial, algo así como la destreza élfica. Pocos se atreven con tareas tan arriesgadas. Pero cuando se intentan y alcanzan, nos encontramos ante un raro logro del Arte: auténtico arte narrativo, fabulación en su estadio primario y más puro» (J. R. R. Tolkien).
Si queréis saber más sobre el boom de la literatura fantástica, pinchad aquí.

LAS CARTAS BOCA ARRIBA

Primero vino el recado de Otegi: “¿Qué hay de lo hablado, de Navarra, los presos, la legalización de Batasuna?” De lo hablado en reuniones clandestinas entre el PSOE y los amigos de los pistoleros mientras era asesinado el socialista Joseba Pagaza, entre otros, y Zapatero firmaba con el PP el Pacto Antiterrorista. Horas después, llegó el recado de ETA: “Si siguen los ataques de los gobiernos español y francés, responderemos”. El telonero precedió a la banda titular del concierto: chantaje blando y chantaje duro. Las cartas boca arriba. El proceso no marcha. Da la impresión, como dice el presidente del Foro de Ermua, Mikel Buesa, de que Zapatero ha generado en ETA unas expectativas que no ha podido satisfacer. Se pensaba el pacificador (a quien, por cierto, no parece que le hayan subido las pulsaciones de sesenta en su retiro lanzaroteño) que a estos individuos se los contentaba con buenas palabras, que los iba a anestesiar como a tantos otros. No sabía con quién se jugaba los cuartos. Estas serpientes no bailan al son de ninguna flauta, quieren su presa, porque éste no es un proceso de paz, sino de máximos: de lo hablado en secreto durante el último lustro.
El asunto es trágico. Una banda de asesinos chantajistas tiene cogido por los huevos al presidente de mi país que, aunque sea un idiota y un irresponsable, es un presidente democrático. Veremos cómo salimos de ésta.

CUATRO ESPANTADAS, CUATRO

Reconozcámoslo: estos tipos son unos mataos. Cuando Keith no se cae de un cocotero, Mick se queda afónico. Resultado: cuatro de cuatro. Espantadas, me refiero, para disgusto de sus seguidores, muchos de los cuales hacen cientos de kilómetros para disfrutar de sus conciertos (en la tele salió una fan que tenía entradas para Madrid, Barcelona, Valladolid y El Ejido, y su careto era todo un poema). Yo compré una para el de Madrid, pero sólo tenía que coger el metro hasta el Calderón y aflojar cien eurazos, eso sí. La última vez que los vi, hace dos o tres años, me dije que era la última. La relación calidad-precio no me pareció buena. Pero como esta ocasión el show era el día de mi cumpleaños decidí darme una alegría y despedirme, ahora sí, definitivamente de ellos. Hay quien sostiene que el suyo es el mayor espectáculo de rock sobre la Tierra. Falso. Los de U2 y Bruce Springsteen son muy superiores, por ejemplo. Y no hablo de puesta en escena -los irlandeses también usan escenarios siderales-, sino de música. Jagger y sus colegas llevan más de 40 años haciendo estrictamente lo mismo, que está muy bien, pero que ya suena a disco rallado que gira a beneficio de inventario. Y encima se rajan al primer contratiempo. Bruce es más honesto. Ama la música y explora sus raíces para producir joyas como su último disco. Se rodea de virtuosos y monta auténticas fiestas en sus conciertos, se le ve disfrutar como un niño, sonríe sin parar, no tiene prisa en despedirse. Espero impaciente su recital de este otoño en las Ventas. Sé que no dará la espantada como los Rolling.

LOS RETRATOS DEL TIEMPO

Galicia ha renovado su idilio con la tragedia robándole plano a la guerra del Líbano, que dicen que se acabó, al menos por ahora. ZP envía tropas de pacificación, así que todos tranquilos. Entre rescoldos y escombros anda el juego en este verano que languidece (no me da pena, consumidas ya mis vacaciones). De haber regresado una semana antes probablemente me hubiera reencontrado con aquella querida tierra, porque su hado también me persigue: lo hizo en tiempos del “Mar Egeo” y del “Prestige”, aunque siendo justos lo bueno supera a lo malo en mis recuerdos, por eso me duele tanto lo que he visto y leído estos días. Me duele porque siempre volveré a Galicia y me toparé con esas cicatrices. Dos años después de la última marea negra recorrí la ruta del fuel y apenas vi salpicaduras en los acantilados. El mar bate fuerte, hace bien su trabajo. Pero esto... esto es mucho peor. Pasará una generación, se apagarán las voces de los imbéciles (Suso de Toro, Manuel Rivas, Luis Tosar, la Narbona y otros teóricos de la conspiración) y el monte seguirá pareciendo un cenicero. Iré de Santiago a Muxía, todo un clásico, y me rodearán jirones chamuscados de piel.
Así las cosas, más valdría reflexionar, reconocer los errores propios y no caer en el ridículo. El tiempo tiene el defecto de que se come tus vacaciones, pero la virtud de que retrata a todo el mundo: he aquí al tándem progre-nacionalista de las algaradas del “Prestige”, con el bastón de mando y el marrón encima de la mesa, exhibiendo su imprevisión, reaccionando tarde y mal y escupiendo eso de que “esto es una trama para acabar con el gobierno de izquierdas de Galicia y, por extensión, de España”. Si me río más me quedo con el hipo crónico. La reflexión debe alcanzar, por encima de los políticos -cuya incompetencia es una enfermedad que no cura ni Greg House-, al propio pueblo gallego, porque creo (iluso de mí) que se le puede doblar el pulso al hado que lo martiriza históricamente. Un síntoma preocupante (contado por un testigo directo): con más de un centenar de fuegos activos, un coche con altavoz circulaba por Vigo convocando a una manifestación “a favor de los pueblos árabes hermanos y contra el imperialismo de Israel”.
En las crisis, siempre hay prioridades.

ENTRE PARÉNTESIS

POLVORÍN. Ni siquiera la autodefensa justifica masacrar niños. Las cosas van a peor y los líderes mundiales (Bush, Benedicto, Zapatero), cada uno con su particular estrategia, no pueden detener el drama de Oriente Medio.

NÁUFRAGOS. Los busqué en el horizonte, más allá de las dunas y de las aguas de un azul intenso, pero las mareas los llevaron a otras playas cercanas. Después, los vi en la tele: negra carne trémula. Los bañistas les daban agua y los protegían con sus toallas.

CICLISMO HUMANO. Como antaño, aullaban los locutores, ataques, desfallecimientos, resurrecciones, ataques... Gracias, Pereiro, insistía Perico Delgado; gracias, Sastre; gracias, Landis... ¿Gracias? Espejismo: nos creímos por unos días que así era el ciclismo sin química, el ciclismo humano. Pero la sentencia del Tour saldrá de un laboratorio.

CASTRO. Un cubano me ha dicho que Fidel ya ha palmado. Si no es así, está pidiendo pista. Hay quien lo sentirá (ya se sabe que hay dictaduras buenas y dictaduras malas), aunque se perciben vientos de alivio provenientes del Caribe.

MADRID EN AGOSTO. El Foro se aligera, pero ya no se vacía. La gente ha pillado el truco. Con aire acondicionado, terracitas y jornadas laborales, reconozcámoslo, menos tensas, se pasa el rato. Lo gordo se aplaza para otoño. Los famosos cambios. El nuevo curso político. Esas cosas que se dicen.

PRIMER ANIVERSARIO. Se cumple el siete, pero estaré en un lugar sin conexión a la red, así que enciendo hoy una velita por el Pueblo de Ballenas, agradeciendo la paciencia y comprensión de quienes me visitáis. Lo dije: al principio fue un desahogo. No ha dejado de serlo, pero creo que se ha convertido en algo más. Para los de mi gremio, los blogs tal vez sean un salvavidas en medio de la tormenta, porque hacemos mal las cosas y, para colmo, están los gratuitos, internet y Jiménez Losantos. Tengo un colega que cree que estamos acabados, que es cuestión de tiempo, de dejar hacer a los finos estrategas que nos dirigen. Quizás nuestras historias acaben escribiéndose exclusivamente en bitácoras, más libres y participativas que los periódicos. Ah, pero éste es un debate que merece una expansión fuera de este paréntesis.