EL HOMBRE QUE HACE LLORAR A LOS DEMÁS HOMBRES

Andy Murray: "Puedo llorar como Federer, pero no puedo jugar como él".

Dieciséis Grand Slam... y Rafa Nadal, su único antídoto fiable, lleva meses de lesión en lesión.

FERNANDO

La vida es muchas cosas, pero también es obscena. Digo esto por echarle la culpa a alguien, o a algo, porque hace tiempo que me harté de cargarle los muertos a un supuesto ser superior. En nuestro afán por atar cabos tiramos de los vicios, la genética, la probabilidad o lo que sea, aunque en realidad no tenemos ni puta idea de nada. La cuestión es que Fernando Rubio ya no está. La vida es un prestidigitador que nos enseña la carta con el rostro de un ser querido y, un segundo después, la hace desaparecer. Así de simple. Así de obsceno. El día de autos amanece resplandeciente y limpio, y en la ruta hacia el tanatorio podemos contemplar las cuatro torres de la Castellana y la sierra en lontananza, menos blanca de lo previsto después de tantos frentes siberianos. Alexis suelta una verdad de Perogrullo: "Fernando ya no podrá disfrutar de la nieve. Hay que joderse". Estas verdades simples son una espita para la rabia. Alexis está preocupado: alguien tiene que escribir el obituario en el periódico. Le digo que no faltarán letras y manos que las junten, y que el resultado será digno, aunque con un punto de falsedad: cuando una persona muere tan joven lo que dejó de hacer es, al menos, tan importante como lo que hizo.

Fernando era un tipo cariñoso y jovial, un flaco porteño del River al que le jodía que mis visitas a Buenos Aires incluyeran siempre La Boca y, en consecuencia, la Bombonera, pero qué querés de un aficionado del Atleti, somos así de desgraciados. Durante más de veintidós años he tenido con él negociaciones y peloteras, he echado risas y puntuado a las becarias, he disfrutado y padecido este oficio de nuestros pecados, porque Fernando era tan periodista como ilustrador. Nunca olvidaré sus trabajos para aquella impagable sección de Sucesos dirigida por Ricardo Domínguez, esas reproducciones de los hechos con rigor forense y encanto gótico. Desde la prehistoria en Serrano, con las aparatosas e inclinadas mesas de ilustrador con el flexo que se ha convertido en el logo de Pixar, hasta los tiempos de la revolución tecnológica (de repente, los dibujos empezaron a llamarse infografías y desaparecieron los lápices, las plumillas y el cúter), el protocolo no ha variado sustancialmente. "¿Una doble? ¿Y para cuándo dices que la quieres? Imposible, los chicos están hasta arriba". Y uno se encogía de hombros y le decía: "Piénsatelo". Al rato el artista aparecía con un boceto que terminaba convirtiéndose, horas o días después, en un elemento imprescindible del reportaje -muchas veces el único anzuelo que picaba el lector-, pese a que los reconocimientos (desde la aparición de la firma del dibujante junto a la del redactor hasta los premios cosechados en foros de diseño) son conquistas recientes. Fernando sabía, no obstante, que la edad de oro de la infografía en prensa, que tuvo su punto álgido durante la primera Guerra del Golfo con aquellas dobles páginas llenas de aviones, tanques y soldados, había llegado a su fin, arrastrada por crisis propias y compartidas. Hace dos meses, en la VI Cumbre de Diseño de Prensa celebrada en Córdoba, Fernando, ya cercado por la enfermedad aunque nadie ajeno lo hubiera dicho, señalaba que con la reducción del espacio en el papel la tendencia era crear pequeñas píldoras informativas. El nuevo horizonte se abría en la red, añadía, donde el espacio es infinito y de un gráfico pueden surgir varias piezas, un vídeo, una foto, un link... lo que sea. Pienso ahora lo que hubiera disfrutado con el iPad y otros juguetes que están por venir, gadgets que tal vez salven el culo a la prensa. El flaco conservaba sus viejas herramientas de artesano, pero estaba dispuesto a reinventarse para sobrevivir en el remolino, igual que sus compañeros de almuerzo y tertulia, porque nunca se rindió ante los malos presagios, nunca se puso fecha de caducidad. Fernando amaba la vida a pesar de su obscenidad.

En la redacción de ABC me consta que hay gente que echa vistazos furtivos al rincón de Fernando esperando verlo allí; incluso hay quien cree haber escuchado su voz estos días. Instalados como estamos en una suerte de realismo mágico cualquier cosa es posible. Tecleo las últimas palabras mientras miro el único recuerdo material que conservo de él. Un regalo que ahora se ha convertido en un tesoro, un dibujo del Everest que hizo para un reportaje que escribí en la añorada revista Blanco y Negro a finales de los 90: ahí está la cascada de hielo del Khumbu, el Collado Sur, el Lhotse y, por supuesto, el Chomolungma, la "diosa madre del mundo". A Adriana y las chicas les espera una larga y dura travesía hasta la cumbre, pero sus familiares y amigos las incluirán en su cordada para que no caigan en las grietas de la desesperación. "¿Dónde estará Fernando?", le pregunto a Alexis cuando abandonamos el tanatorio. "No sé", contesta. "Pienso que está... cómodamente adormecido". Y al rato caigo que ése es el título de una canción de Pink Floyd que nos gusta a ambos.

Recuerdos de sus amigos aquí y aquí.

El blog de Fernando. Su web.

Obituario en ABC. En El Mundo.

Un tributo a Fernando.

Algunos de sus dibujos:

Post scríptum: CG, dibujante de ABC, recuerda uno de los últimos trabajos que hizo Fernando antes de coger la baja: una portada para el D7 en la que aparecían dos "gangstas" hispanos y en donde añadió un guiño poco habitual en él. En el muro rotuló los nombres de su mujer (Adry), de sus hijas (Juji y Andy) y el suyo propio (Fer).

EL DÍA QUE OLVIDAREMOS HAITÍ

Unos turistas descienden de uno de esos barcos de veinte pisos a una playa caribeña. Algo aparentemente normal. Hasta que el locutor de la tele dice que la playa es haitiana. Me quedo estupefacto. La noticia sigue. Al parecer, la compañía de cruceros ha decidido no interrumpir sus escalas en la isla porque "mantener el negocio es la mejor forma de contribuir a la economía haitiana". Dios mío... ¿qué economía? La siguiente información no disminuye mi nivel de alarma: los bancos cobran comisiones por las donaciones a Haití. Sale un tipo de una organización de consumidores metiendo caña. Devolverán la pasta a quien lo solicite. O sea, a casi nadie. Necesitamos dos vidas, lo digo siempre, una para vivirla y otra para litigar con todas las especies de cabrones que habitan en el mundo y que jamás se extinguen. Pienso que "mantener las donaciones es la mejor forma de contribuir a la economía de los bancos".

Hace unos días, un fotógrafo de esos que hace fotos de autor recibió una llamada de su agencia para replegarse. El pescado está vendido. Es decir, los cadáveres se parecen unos a otros. Pasa lo mismo con las ruinas. El escenario se traslada al primer mundo solidario. En Canadá se sientan las bases para construir "un nuevo Haití" en diez años. Los héroes de los escombros cuentan su experiencia desde casa. Los primeros niños adoptados llegan a España. Mañana, o pasado, nos harán una encuesta y diremos que el paro y los políticos son nuestras principales preocupaciones. Me sorprenden esos barómetros. Incluso en tiempos de bonanza los españoles no citan jamás, entre las cuestiones que les atormentan, la pobreza, el hambre, la guerra y la injusticia que asuelan el mundo. La catástrofe engrosará el listado de temas de "periodismo aniversario". El día que olvidaremos Haití está cada vez más cerca, y se parecerá bastante a la víspera del terremoto.

LOST: LA ÚLTIMA PROMO

LEGUINA Y EL PARTIDO ANTISECTARIO

Zapeando ayer acabé recalando en La Noria. No suelo pararme más de dos segundos en este programa de Tele 5 que incluye una tertulia pugilística que apesta a ideología, pero ayer tenían de invitado a Joaquín Leguina, que publica nuevo libro, “La luz crepuscular”, crónica sentimental de la dictadura y la transición con tintes autobiográficos, así que me quedé un rato. Leguina representa el lado sensato, culto y honesto de la izquierda española, en grave peligro de extinción por culpa del zapaterismo rampante y su patulea de incompetentes. Como el primer presidente de la Comunidad de Madrid se aparta de la línea oficial y es crítico con este PSOE de aplausos y silencios, María Antonia Iglesias, recuperada de un amago de infarto tras uno de esos acalorados debates, le acusó de “resentido” y de “bailar el agua a la derecha”. Leguina, al borde de los 70 tacos y de vuelta de casi todo, no perdió la compostura (acto heroico cuando María Antonia está enfrente) y contestó que ser de izquierdas no significa participar en un juego de la oca sectario. “Voy a fundar el partido antisectario y te voy a invitar a participar”, le dijo a la periodista de cámara, a la que revolcó (intelectualmente, se entiende) con una sonrisa en los labios.

PAYASADA EXTREMA

Canal Lemaire, Península Antártica. Una zodiac zigzaguea entre témpanos y sus tripulantes se descojonan de una foca leopardo que les persigue. Un depredador de afilados dientes que puede alcanzar los 4 metros de longitud y los 600 kilos de peso. Hipótesis: con el cachondeo, la zodiac choca con un pedazo de hielo y vuelca. De repente se le borra la sonrisa al presentador, porque la foca no le permite ni siquiera esbozar el último chiste malo. No te saca de ahí ni Shackleton, Calleja, y entonces tus admiradores exclaman, tras el fundido en negro: joder, al final sí que era extremo el desafío. Pero el accidente no ocurre, gracias a Dios. Tampoco se hunde el velero “Australis” tras la tormenta perfecta en isla Decepción y el aventurero más divertido y dicharachero de la tele sobrevive al terrible paso de Drake y a la espinilla que le brota en la frente durante la excursión en la isla Livingstone y que muestra en primer plano (“Me ha salido un tercer ojo, je, je...”). Desconozco si al público le queda claro que el tipo está en la Antártida en vez de en el estanque del Retiro en pleno temporal; supongo que da lo mismo. En cambio, su careto se lo aprenden de memoria. Careto, careto y más careto. Unos amigos montañeros me cuentan que cuando Jesús Calleja era guía de una agencia de viajes ya ambicionaba la fama por encima de todo. El programa se emitió ayer en Cuatro con números discretos (6,7 % de share, 1.223.000 espectadores). Quizás si tratara con más respeto los lugares a dónde viaja y que convierte en irreconocibles con sus gracietas y su careto tapándolo todo la audiencia le abandonaría. Así son las cosas en la televisión. Al acabar el show Calleja me acordé de los exploradores de la era heroica, de Amundsen, Scott y el propio Shackleton, rememoré la epopeya del “Endurance”, la travesía imposible del “James Caird”... y me invadió una honda melancolía. La aventura en el siglo XXI ha cambiado la épica por la comedia y el buenrrollismo.

Foto: María March (expedicionaria) y Jesús Calleja tras darse un baño en el Polo Norte. Ella repetiría chapuzón en la Antártida.

LA ÚLTIMA CENA DE "LOST"

Los frikis sin duda descubrirán spoilers en estas imágenes promocionales de la sexta temporada. ¿Por qué Locke hace el papel de Jesucristo? ¿Quién es Judas? Ya queda menos para el comienzo del fin.

VIAJE POR EL MEJOR CINE DE TODOS LOS TIEMPOS

Aunque desconectado por unos días del blog, los colegas me siguen suministrando material...
Pinchad sobre el mapa y elegid vuestro viaje en esta red de metro tan especial. Hay paradas imprescindibles.

RESUMEN DE UNA DÉCADA

Según The New York Times. Una idea espectacular. Pinchad sobre el dibujo para verlo con detalle, o id a este enlace.

(Gracias a JF por pasármelo).

AVATAR: ¿UN MUNDO NUEVO?

Es cierto que en "Avatar" se unen cine y alucine. Como defiendo que el séptimo arte debe ser, por encima de todo, entretenimiento, la película de James Cameron me ha proporcionado dos horas y media de pura diversión. Sin embargo, no creo que Cameron haya reinventado el cine, que "Avatar" suponga un antes y un después. Ya sabemos que el tipo no tiene abuela (recordémosle en la gala de los Oscar gritando "soy el rey del mundo" cuando su "Titanic" cosechó 11 Oscar). Desde el punto de vista tecnológico deslumbra, pero sólo es una vuelta de tuerca más, como en su día lo fueron "Parque Jurásico", "Matrix" o "El Señor de los Anillos". Su cámara estereoscópica, su sistema de captura de movimiento y el traje morcap con el que viste a los actores para construir sus personajes animados son, sin duda, unos juguetes increíbles, pero en mi opinión Cameron es más deudor que creador de mundos. (Ojo, spoilers a continuación).

1. Para empezar, se copia a sí mismo. Los pertrechos de los humanos son muy parecidos a los que vimos en "Aliens" (el robot de asalto es prácticamente idéntico). Esas semillas luminiscentes que se desprenden del árbol sagrado de los nativos se asemejan a las medusas de "Abyss". Selfridge, el burócrata al que da vida Giovanni Ribisi, debe ser primo de Carter Burke (Paul Reiser), el chupatintas de la compañía que convence a Ripley para regresar al planeta de los aliens.

2. El gigantesco árbol donde viven los Na'vi es una copia de Caras Galadhon, la fortaleza donde viven los elfos de Lothlórien ("El Señor de los Anillos"). Los Nazgûl o espectros del anillo también cabalgan bestias aladas, y la elección y doma de tan peculiar montura es propia de "Eragon", obra que por cierto también fue acusada de plagio.

3. Las montañas flotantes, los arcos de piedra y gran parte de los decorados de Pandora están inspirados en la obra de Roger Dean, artista al que debemos las portadas de los discos de Yes y de Asia (ver imágenes al final).

4. La historia de los hombres blancos que quieren explotar las riquezas de un lugar idílico, y cómo uno de ellos apoya a los nativos, está en "La selva esmeralda", de John Boorman, y hasta en "Pocahontas". La "abuela sauce" del film de Disney es como el árbol donde habita la deidad de los Na'vi. La conexión de los seres vivos está presente en la mitología de Tolkien, con los ents tomando partido por los buenos o las águilas apareciendo inopinadamente en el momento álgido de la batalla.

5. El pastiche étnico de los habitantes de Pandora ha sido criticado por racista. Es verdad que el aspecto, ropas, abalorios y armas de esos tipos azules, ecologistas y pacifistas al estilo Obama parecen inspirados en los masai y otras tribus del Este de África y de América. ¿Racismo? Bueno, siempre hay quien se la coge con papel de fumar. Para mí el aspecto tribal de los Na'vi es sólo una prueba más de que Cameron no ha creado un mundo nuevo al rodar este maravilloso espectáculo visual, un divertimento imperdible.

FELIZ NAVIDAD

“Navidad es hacer algo extra por alguien”

(Charles Schulz).

Un recuerdo especial para los amigos que sufren por la enfermedad. Ojalá en 2010 encuentren las fuerzas para vencerla.

DEL APARATO A LA RESISTENCIA

Pilar Bardem: «Mato a quien diga que yo soy de la zeja».

Conozco otros casos de cambio de equipo en medio del maelstrom.

MITOS SOBRE EL FIN DE LA MÚSICA

"En cinco años esto desaparece, no habrá ni canciones ni música", dice Luis Eduardo Aute. Ésta es una de las sentencias que han surgido al calor de la polémica sobre las descargas en internet. ¿Certezas o exageraciones?
He aquí un puñado de mitos desmontados...

VIENTO Y BORRASCA

En 1992, la Cumbre de la Tierra celebrada en Río de Janeiro supuso la mayor reunión de jefes de Estado y de Gobierno de la historia. Los yanquis, con George Bush padre a la cabeza, dinamitaron uno de los convenios más importantes, el de Biodiversidad, y el resultado final de la cumbre fue agridulce.
Cinco años después, en Kioto, los países industrializados se comprometieron a reducir los gases de efecto invernadero. Estados Unidos, que con el 4 por 100 de la población mundial consume una cuarta parte de la energía fósil y es el mayor emisor de gases contaminantes del mundo, nunca ratificó el protocolo. La coartada: algunos de los mayores "asesinos del clima", como China e India, estaban excluidos de las restricciones. España, que se comprometió a aumentar sus emisiones un máximo del 15 por 100, ha incumplido sistemáticamente lo pactado.
En la Cumbre del Clima de Copenhague, estos días, Obama se ha marcado otro de sus discursos de encantador de serpientes. Bajo la espuma, ha anunciado una decepcionante reducción del 17 por 100 de gases para 2020 con respecto a 2005 y ha exigido inspecciones a los países sospechosos. Ha pactado con China un acuerdo de mínimos y ha dejado a la UE y Japón con un palmo de narices. Por su parte, nuestro entrañable ZP ha parido una frase para la historia: "La Tierra no pertenece a nadie, salvo al viento". Y yo que pensaba que la Tierra era un pueblo de ballenas... ¡Quiero una entrevista con el guionista del presidente en la Contra de ABC!

Atención, que me llega la inspiración: "El viento sopla y la borrasca se cierne sobre la esperanza..."

Foto: Portada del disco Wind & Wuthering, de Genesis.

LA PATRIA ES LA PASTA

Prisa y Telecinco pactan la fusión de sus negocios de televisión en abierto. Es decir, Cebrián y Berlusconi se amanceban. Quiero escuchar ya el sermón de Iñaki. ¿Firmarán el acuerdo en Villa Certosa? (las famosas fotos de las "velinas" siguen colgadas en la web de El País).

Y próximamente en sus pantallas, A3 y La Sexta, o sea, Lara y Roures, o sea, La Razón y Público. Cosas veredes, amigo Sancho.

CELDA 211: GRAN CINE ESPAÑOL

Siguiendo el consejo de un amigo fui a ver "Celda 211", de Daniel Monzón. No hay demasiadas alternativas en estos tiempos, todo hay que decirlo. La presentación de la peli, cuando salen los créditos de la gente que pone la pasta, parecía no tener fin (un par de cadenas de televisión y mucha financiación pública). En el silencio de la sala se escuchó una voz. "No, si al final pagamos los mismos de siempre". Risas. Nadie ha contribuido más al sambenito que el dichoso lobby.
Lo reconozco: no me gusta el cine español. Durante un tiempo tuve prejuicios porque me jode ese liderazgo moral que se arrogan estos tipos capaces de dictar un cordón sanitario contra quien no comulga con la secta, pero siguiendo el consejo de otro amigo he llegado a distinguir sus dos almas: la de profesionales de la industria del entretenimiento y la de socios del clan de la Zeja. Es por eso que admiro a Javier Bardem cuando no abre la boca él, sino Anton Chigurh, por ejemplo. Lo mismo puedo decir de Luis Tosar y su Malamadre, personaje por el que será recordado siempre. Superado el problema, tengo que seguir reconociéndolo: no me gusta el cine español. Me aburren soberanamente las historias de cuenco y cucharón, los dramones sociales, la revisión de la guerra civil, la leña a los curas, la niña abducida por el opus y las comedias baratas. Por eso no daba crédito a lo que estaba viendo. Un impresionante thriller carcelario con personajes creíbles y un guión que te atrapa desde el primer hasta el último fotograma. Soberbio Tosar, que ganará el Goya (o nos hemos vuelto locos del todo), conmovedor en su brutalidad, y también los secundarios, especialmente Carlos Bardem, Vicente Romero y Manuel Morón. "Un milagro que en España salga cine tan bueno como éste", dice una crítica recogida -sorprendentemente- en la web oficial (¿incredulidad de los propios creadores?). Una dura, amarga, trepidante película que demuestra que sí, que es posible el gran cine en estos lares.

La crítica de Oti Rodríguez Marchante.

EL JUGLAR SIN ESTACIÓN TÉRMINO

Noche de humo y de recuerdos en Clamores, lugar de bohemia, juglaría y trova, garito subterráneo entre Chamberí y Malasaña que sobrevive a la posmodernidad. Allí no cabe nadie: a los parroquianos de todos los días, algunos veteranísimos que bajan con esfuerzo por la estrecha escalera, se les ha unido una nutrida legión de amigos y admiradores de Antonio Vega que navegan entre varias generaciones. Se presenta el libro “Mis cuatro estaciones” (Editorial Lunwerg), de Juan Bosco, resultado de largas horas de charla entre el músico y el escritor con una grabadora como testigo, una obra no oportunista, sino premeditada, que Antonio quiso leer pero se quedó en puertas, porque se marchó el pasado 12 de mayo. Conversaciones, pero también fotos inéditas, letras, poemas, manuscritos, dibujos... una parte del Antonio Vega íntimo.
Sobre el escenario de Clamores se revelan un puñado de secretos. Carlos, hermano de Antonio, señala que algunas de las opiniones que recoge el libro se grabaron cuando el autor de “Chica de ayer” y su primo, Nacho García Vega, el otro líder de Nacha Pop, no atravesaban por su mejor momento. “Antonio habría querido corregir eso, porque me dijo que ambos habían recuperado la relación de cariño y respeto”. Nadie lo duda después de haberlos visto juntos en la gira 80-08 Reiniciando, cuando el vitalista Nacho mimaba al melancólico Antonio, y viceversa, mientras tocaban las canciones de ayer. Juan Bosco lleva unos papeles a modo de guión para que la emoción no le haga trastabillar. Más allá del músico talentoso recuerda a una persona ocurrente y cariñosa, y se queda con esas pequeñas cosas, a veces aparentemente absurdas, que cimentan una amistad. “Una vez vi que se había hecho un montón de cortes afeitándose y le dije: Qué, ¿hilando fino? Y él me contestó: No, Hilario Pino”.
Allí está también un personaje clave en esta historia: Basilio Martí. En el prólogo del libro cuenta cómo conoció a ese “maestro del caos” que era capaz de “ordenar con tanta magia sus canciones, los acordes, las palabras perfectas que escribía”. Un jovencísimo Basilio, que trabajaba como becario en las sección de Sucesos de ABC y ya hacía sus pinitos en la música, fue al Penta (mítico local citado en “Chica de ayer”: “Luego por la noche al Penta a escuchar canciones que consiguen que te pueda amar”) a la presentación informal de “No me iré mañana”, el primer disco en solitario de Antonio. “Buscaba banda para su gira. Nacho Béjar me sugirió comentárselo a Antonio. Me acerqué a él y le felicité de corazón por el trabajo que había hecho en su disco. “Oye, he oído que buscas un teclista para tu gira, yo soy nuevo en esto, pero, ¿por qué no me haces una prueba?”, le dije. Sin mirarme con demasiado interés me contestó: “¿Prueba? ¿Para qué. ¡Manolo! (su mánager) toma los datos de este chico, que va a ser mi teclista”. Y hasta ahora. Hasta siempre.
Porque Juan Bosco cree que “esto no va a empezar el día que Antonio nació, ni terminará el día de su muerte, porque sospecho que nada empieza cuando uno nace ni termina cuando fallece”. Suenan tras los discursos los temas irrenunciables de ese juglar sin estación término y el humo y los recuerdos se espesan más en Clamores.

(Crónica que nunca se publicó donde debió publicarse. Por suerte tengo el blog para aprovecharla).


Letra de "El sitio de mi recreo".

UNA SERIE EN UNA IMAGEN

Un diseño minimalista, pero muy currado, sólo para serieadictos. Los carteles los ha hecho un tal Albert Exergian.

(Gracias a Federico Marín, serieadicto como un servidor, por darme la pista).

A CHARLIZE LE GUSTA EL FÚTBOL

Sorteo del Mundial que va a ganar España. Grupo asequible, malos cruces (Portugal, Italia, Brasil). Lo mejor del show, la bella Charlize. Su país, Suráfrica, lo tiene bastante crudo desde el principio.

"LO SIENTO. NO DETUVE EL CAMBIO CLIMÁTICO"

Espero no ver esta imagen de ZP... como presidente del Gobierno. Si ocurriera, eso supondría que los españoles, en su "inmensa sabiduría", le habrían mantenido en el poder diez años más. El impactante cartel forma parte de la campaña de Greenpeace para la Cumbre del Clima que se celebrará en Copenhague del 7 al 14 de diciembre. Los anuncios con los rostros envejecidos de varios líderes mundiales saludan a los viajeros que llegan al aeropuerto de la capital danesa. Están Obama, Sarkozy, Merkel y Lula, entre otros, junto a la leyenda: "Lo siento. Podríamos haber detenido un cambio climático catastrófico... pero no lo hicimos". Greenpeace exige un compromiso de los países industrializados para recortar sus emisiones en un 40% en 2020 (con respecto a los niveles de 1990), un plan para acabar con la deforestación de los grandes bosques tropicales en 2020 y un mínimo de 140 billones de dólares USA anuales para financiar actuaciones contra el calentamiento global en los países en desarrollo. Lo cierto es que si Zapatero sigue de presidente del Gobierno en 2020 el clima será el menor de los problemas para España...