EL PATIO DE MONIPODIO

Me hice periodista porque me gusta contar historias, pero cada vez que me asomo al patio de mi profesión me sonrojo. Un compañero blogero me pasa esta frase: “Los periódicos, ya se sabe, no cuentan las cosas como son, ni como creen que son, sino como ellos quieren que sean” (Gumersindo Lafuente, ex director de elmundo.es, depurado por Pedrojota este verano). Ayer, tras chutarme mi dosis diaria de series (tocaba capítulo doble de “Perdidos”), cometí el error de quedarme a ver el comienzo de ese programa surrealista de antidebate que se llama “59 segundos”. Pedrojota y Ernesto Ekaizer se estaban dando estopa a cuenta de la “teoría de la conspiración”, el ácido bórico, los peritos y el hombre que veía amanecer. Había más contertulios, todos contra el director de El Mundo -que, naturalmente, estaba en su salsa-, pero la bronca fuerte fue con Ekaizer, otro intoxicador de manual sea dicho de paso. Aquello parecía un patio de Monipodio; en realidad, nuestra profesión se está convirtiendo en un lugar de reunión de rufianes que se tiran la mierda encima y luego pasan por caja. Porque el odio es rentable (para los primeros espadas, no para los redactores de a pie, a los que por cierto nos exigen ir a las cruzadas con firma y sin armadura). Entre los más dañinos están esos aprendices de Hearst que piensan que la historia no puede explicarse sin ellos, o peor, que tienen el poder para cambiarla a su antojo. No sé si la audiencia está estupefacta o disfruta con el “salsa rosa mediático-político”; habrá de todo, aunque si hay crisis en el sector no creo que sea sólo por internet y los gratuitos. Yo, en mi vertiente de lector, he dejado de comprar prensa los fines de semana. Los periodistas somos noticia no por hacer bien nuestro trabajo, sino por contribuir a este clima moral irrespirable. A falta de imaginación, vendamos el producto con insultos, promociones e invenciones. Esto último ya se hacía en tiempos del Titanic.