PERIODISMO VERGONZOSO (I): ZP ENTRE CORTESANOS

Ocurrió el pasado lunes en el programa 59 segundos de TVE. Zapatero ante José María Calleja, Margarita Sáenz Díez, Fernando Ónega, Antón Losada, Charo Zarzalejos y Casimiro García Abadillo. La noche más plácida del presidente del Gobierno. Ni una sola pregunta que le hiciera subir el pulso de sesenta. Los avezados profesionales fueron comparsas de un publirreportaje que, por la verborrea del protagonista, casi alcanzó las cotas de Aló Presidente, el sermón dominical de Hugo Chavez. Especialmente "dura" se mostró la redactora jefe de El Periódico de Catalunya: Margarita se derritió con ZP, al que no sé si clonaría (como quiere hacer Bernat Soria), pero al que levantaría un templo sin dudar. La vergüenza ajena que me hizo sentir la esposa de Enric Sopena (otro entregado a la causa) sólo es comparable a la que experimenté con el maestro Iñaki. Un programa digno de estudio en las facultades de Periodismo.

PARECÍA UN BUEN TIPO

El infierno está a veces en nosotros mismos o, como muy lejos, a nuestro alrededor.
Josef Fritzl, austriaco, 73 años, mantuvo encerrada a su hija Elisabeth durante 24 años en un calabozo subterráneo bajo su casa en Amstetten, a 130 kilómetros de Viena, sin que su esposa, familia y vecinos sospecharan nada. Durante este tiempo violó sistemáticamente a Elisabeth, con la que tuvo siete hijos, que nacieron en el zulo; uno de ellos murió y su cadáver fue quemado por Fritzl en la caldera.
Hay un factor que se repite en los crímenes cometidos por psicópatas que me perturba especialmente: la atroz ignorancia de los testigos. En Amstetten la gente se tragó que Elisabeth había desaparecido para adherirse a una secta en un lugar desconocido, donde habría tenido varios hijos; se tragó que había abandonado a tres de ellos delante de la casa de sus padres al no poder mantenerlos; y no pilló a Fritzl en alguno de los renuncios que, sin duda, tuvo durante casi un cuarto de siglo, cuando acudía a las tiendas del barrio a comprar suministros para sus otros hijos encerrados. Sin duda Josef parecía un buen tipo. Un tipo normal.

LA VOZ MISMA DEL SEÑOR

-Los Medios de Formación de Masas, como usted llama a los medios de comunicación, ¿son pilares de la sociedad del espectáculo, cancerberos de la historia, encargados de convencernos de que la lucha está condenada al fracaso?
-Son más que una parte del Poder: son la voz misma del Señor. Como el Poder está fundado en la falsedad, la Fe es su necesidad fundamental: hacer creer a la gente en la Realidad, en que la Realidad es todo lo que hay.

(De la entrevista de Alfonso Armada al filósofo, gramático y poeta Agustín García Calvo. Mañana en ABC)

OFICIAL: DEL TORO DIRIGIRÁ "EL HOBBIT"

El anuncio oficial lo ha realizado en Hollywood Peter Jackson, el director de "El Señor de los Anillos", que asume ahora el papel de coproductor: "Guillermo del Toro dirigirá El Hobbit. Es un narrador de historias genuino que nunca ha perdido su sentido de la maravilla infantil. Entiende que lo fantástico debe estar anclado en la realidad y que todas las historias siempre son un reflejo de nosotros mismos". El director mexicano se desplazará a Nueva Zelanda para rodar las dos películas de un tirón. Es de esperar que el guión lo realice el mismo equipo de "El Señor de los Anillos": Peter Jackson, Fran Walsh y Philippa Boyens.

(El cartel es un montaje que muestra la particular "comunidad" del cuento de J. R. R. Tolkien, con Gandalf, los enanos y Bilbo rumbo a la Montaña Solitaria).

TE DIGO QUE SÍ, PERO ES QUE NO

Qué entretenidos estamos los periodistas. Esperanza amaga, Mariano la invita a irse, Esperanza le pide explicaciones, Mariano dice que nunca pensó en prescindir de ella, Esperanza niega que vaya a competir con él... al menos por ahora, y bla, bla, bla. Océanos de tinta que un brujo podría convertir en agua para acabar con la sequía de este país presahariano. Por no hablar de las horas, días y semanas de tertulia radiofónica y televisiva que le darían a más de uno para escribir sus memorias. Total, para estar como al principio. Como diría un gallego: te digo que sí, pero es que no. Da igual: el chau chau político es la gran apuesta de los medios de comunicación, junto con los cupones para obtener el karaoke de OT, el aparato de home cinema, el collar de Swarovski, las grabaciones completas de Frank Sinatra y los Episodios Nacionales de Benito Pérez Galdós. Y pensar que llevo toda la vida abriendo los periódicos por las páginas de deportes... ¿Debería confesarlo en las sesiones de psicodrama que montan las empresas para elevar los ánimos? Ayer, en el break del café con avellana, unos cuantos decidimos reivindicar la humanización del bareto, regentado por cuatro máquinas expendedoras. No es que echemos de menos al histórico Maxi, el camarero que se limpiaba las uñas en el pan al hacerte el bocata, pero el desolado local anima a volver al tajo cuanto antes. Y eso no es sano. Los del corrillo también hablamos de una proporción: treinta-setenta. La política ocupa el 30 por 100 del periódico. Nadie discute su importancia, aunque personalmente creo que cada vez nos dará menos de comer. El problema es que los jefes pasan bastante del 70 por 100 restante, de la parte, digamos, light del producto, de la sociedad, la salud, la cultura, los deportes, los viajes, las tendencias. La parte que tiene más de servicio al ciudadano y menos de doctrina. Estamos en el chau chau, que nos entretiene un montón. Y así pasamos la vida.

MARIANO ROMPE CON FEDERICO

Hay quien piensa que este es el verdadero Rajoy y que el otro estaba cautivo. ¿Actuó de esa forma porque le apuntaban con una pistola o habían secuestrado a su familia? No lo creo. Debió irse a su casa la noche del 9-M. Desde entonces no ha hecho otra cosa que culpar a otros de su derrota. Sus antiguos ideólogos de la prensa le van a dar ahora hasta en el velo del paladar. Zapatero sonríe. Pepiño, mucho más.

LA SARGENTO CHACÓN Y LA TROPA DEL MARKETING

Hay una frase que cabrea mucho a mi mujer. Es una de esas sentencias políticamente correctas que ha hecho fortuna en la era Zapatero. Se escucha en discursos, tertulias y foros. Dice más o menos así: "Hay que poner en marcha las medidas oportunas para que las féminas puedan conciliar su vida profesional y personal". Me la imagino grabada en el frontispicio del Ministerio de Igualdad. Mi mujer se pregunta si no sería mejor que esas medidas tuvieran como destinatarios a los hombres "para que lleguen antes a casa y echen una mano". Este fin de semana la prensa ha dedicado páginas y más páginas a los perfiles de las nuevas ministras. En el fondo, un ejercicio de holgazanería. ¿Es España un país tan retrasado que la noticia es que haya ministras, o directoras generales, o redactoras jefe? Tal vez sí. O tal vez la noticia sería que los tipos que están al frente de los departamentos gubernamentales fueran eficientes con independencia de su sexo. Pero el PSOE borda el marketing político. Ahí está Chacón viajando con el bombo, el ginecólogo, el pediatra y el anestesista a Afganistán. ¿Una mujer al frente del Ministerio de Defensa? ¡Y embarazada, toma ya! Nótese lo que cuenta: Carme es mujer y está preñada. Si está capacitada o no para el cargo, ya se verá. No sé. Intento hacer memoria y no encuentro en los últimos años disposiciones serias que acaben con la discriminación laboral y con la violencia machista (que sigue batiendo récords). Pero qué bien queda la foto del presi con sus chicas en la escalinata de Moncloa, o la de Chacón comiendo el rancho con la tropa en tierras lejanas.

LIVERPOOL, ALMA SENTIMENTAL

El domingo por la mañana se quitan el pijama y se ponen la camiseta roja. Da igual que llueva o haga frío: por lo que se ve, esa segunda piel abriga. Con ella recorren Anfield Road, se aprietan una hamburguesa o un perrito caliente más un par de cervezas a las puertas del estadio, visitan la tienda oficial para comprar merchandising, cantan el himno del club y los temas de sus jugadores favoritos y, metidos en harina, aplauden cada carrera por la banda o cada saque de esquina como si acabaran de ganar la Copa de Europa.
En Matthew Street hay dos Cavern, un club y un pub, pero ninguno de los dos es el legendario local donde los Beatles tocaron 275 veces entre 1961 y 1963, que fue demolido. Los viejos del lugar, jóvenes en aquella década prodigiosa, aún recuerdan el olor a sudor y desinfectante de la caverna. Pero, por encima de todo, recuerdan la emoción de haber vivido algo extraordinario. En la calle del beat hay una estatua de Lennon, un café llamado "Lucy in the sky with diamonds" y una tienda para frikis. No importa si tienen o no certificado de autenticidad. Son los hitos en el camino de esta ciudad con alma sentimental.
Foto: Mike Muddy.

CALDERA DE EMOCIONES (II)

"¡Yo te maldigo, Luca Toni!". El locutor de radio relataba con voz ronca y quebrada la tragedia. El poderoso Bayern de Múnich, con una plantilla plagada de internacionales, de fichajes carísimos, había hecho poco más que bombear balones sobre el área del Getafe. Estaba contra las cuerdas cuando en el último minuto el tópico acudió al rescate, eso del oficio y la fortuna de los equipos grandes (gilipolleces: si el Pato Abbondanzieri no la hubiera cagado en el segundo gol de los alemanes hoy contaríamos otra historia). El Bayern es mi enemigo desde que le birló una Copa de Europa al Atleti usando las mismas artes. Gocé de lo lindo cuando el Oporto y el Manchester le hicieron probar de su misma medicina en sendas finales. Desde ayer es también el enemigo de ese chaval del sur de Madrid que llora desconsolado en el hombro de su madre. Tranquilo, chico, la leyenda es del Geta, aunque la victoria sea de Luca Toni y compañía.

Foto: Félix Ordóñez.

CALDERA DE EMOCIONES (I)

Ya no veo tanto fútbol como antes. Partidos completos, una veintena al año, del Atleti, de Liga de Campeones y algún derbi doméstico importante. Si hay Mundial y Eurocopa suben algo las estadísticas, claro. Antaño me tragaba dos o tres partidos por semana, muchos de ellos en el propio campo, en el Calderón de mis pecados. Ahora suelo aburrirme. Zapeo. Pero ayer me reconcilié con este deporte. Liverpool-Arsenal, encuentro de vuelta de los cuartos de final de la Champions. Anfield fue una caldera de emociones, con 40.000 almas rugiendo con el fútbol directo y generoso de ambos equipos, con ese marcador de ida y vuelta, con ese final apoteósico. Partidazo de videoteca. El caso de Inglaterra es digno de estudio: no estará en la Eurocopa 2008, sus principales clubes se nutren de foráneos (tanto jugadores como entrenadores) y son propiedad de millonarios árabes, rusos o americanos... pero mantienen un espíritu competitivo único que sorprende, además, por la ausencia de marrullerías. Como ahora tienen pasta, están armados hasta los dientes con lo más granado del firmamento futbolístico, así que han colocado a tres equipos en las semifinales de la competición más prestigiosa. Anoche sentí envidia por esos tipos que en las gradas cantaban el "You’ll never walk alone", el himno del Liverpool. Una ciudad portuaria con medio millón de habitantes... y cinco Copas de Europa. El equipo de Fernando Torres.

ALONSO SE VUELVE INVISIBLE... POR AHORA

Los carteles promocionales del G. P. de Bahrein mostraban solo a Raikkonen y Hamilton. Alonso no existe. Ha pasado de los titulares, de la gloria, del podio... al pelotón de los torpes. Da igual. Sé que es el mejor piloto del circuito, aunque conduzca un "seiscientos". Así que madrugaré o me quedaré sin aperitivo dominical cuando toque. Me extraña que los cainitas de guardia no hayan empezado ya su campaña, pero todo se andará. Mientras Alonso pasa una temporada en el purgatorio por sus malas elecciones, Hamilton se equivoca de botón una y otra vez o embiste a sus rivales preso de un ataque de nervios. A lo mejor Lewis no es tan bueno como su padre y Ron Dennis creen.

HESTON

Charlton Heston vive en la patria de mi infancia y, por lo tanto, es para mí un héroe indiscutible a pesar del bobo de Michael Moore, que lo ridiculizó en “Bowling for Columbine” aprovechándose de su vejez y su enfermedad. Dentro de unos años nadie se acordará del supuesto documentalista XXL y sí del actor que dio vida a Judah Ben-Hur. Cuando le observo en esa foto reciente sosteniendo un rifle en su mano y gritando “From my cold dead hands” no veo a un facha susceptible de ser crucificado en el Salón del Progre (buena defensa de Oti Rodríguez Marchante en la Tercera de hoy de ABC), sino al actorazo que llenó tantas sesiones de cine en el colegio Obispo Perelló, donde nos reuníamos los chavales del barrio de la Concepción para echar la tarde del sábado. Entonces el mundo era en blanco y negro, pero en la gran pantalla era en tecnicolor y un tipo con un cayado era capaz de separar las aguas del Mar Rojo. Veo a Ben-Hur, a Moisés, a El Cid, al George Taylor de “El planeta de los simios”... aunque tengo que confesar que mis películas favoritas de Heston son “Cuando ruge la marabunta” y “El tormento y el éxtasis” (el arte es agonía, y pintar la Capilla Sixtina debió de ser una experiencia terrible; me gusta una escena en particular: Miguel Ángel escupe pintura desde lo alto del andamio y mancha, sin querer, el traje papal a Julio II -también excepcional Rex Harrison-; éste le pregunta, cabreado: “¿Cuándo acabarás?”, y el artista le contesta: “¡Cuando termine!”). Siempre he pensado que el cine es, por encima de todo, entretenimiento, y aquellas películas son la quintaesencia de lo que busco cuando pago la entrada. Así que como soy un sentimental siempre recordaré al épico Heston y perdonaré sus idas de pinza, y el que esté libre de culpa que tire la primera piedra.

DEL "I HAVE A DREAM" AL "YES WE CAN"

Cuarenta años después del asesinato de Martin Luther King en el balcón del Lorraine Motel en Memphis, un negro, Barack Obama, es el favorito para encabezar la candidatura demócrata a las elecciones presidenciales de noviembre en Estados Unidos. Del "I have a dream" de King al "Yes we can" de Obama hay un salto gigantesco... pero, a veces, tras caer la esperanza al suelo y levantarse una y mil veces, los sueños se cumplen.

El texto completo del histórico discurso del 28 de agosto de 1963 en los escalones del monumento a Lincoln en Washington D. C., aquí.

EL SOLITARIO ZAPATERO

La foto es hoy portada de varios periódicos. Cumbre de la OTAN en Bucarest. Zapatero aparece sentado solo en una mesa, ensimismado en sus papeles (finge que lee), mientras que la mayoría de los líderes políticos se arremolinan, diez metros más allá, en torno a Bush y Merkel. Ni en el corazón de Europa ni en el de Estados Unidos, pero sí en el de los españoles (perdón que me repita, es que las urnas han hablado), que es lo que verdaderamente importa. No pintamos nada, qué más da, peor para los otros... Misma foto, distintos titulares. En ABC: "Zapatero, más aislado que nunca". En El País: "Zapatero y Bush se ignoran". De la Vega ha quitado hierro al asunto. Hubo un encuentro informal, qué más quieren. En tres palabras: "Hola, hola. Felicidades".

LA RED SOCIAL DE LA TIERRA MEDIA

Los frikis no descansan. Hay uno que ha diseñado su propia red social basándose en el mapa de la Tierra Media. La Comarca ha pasado a llamarse The Facebook, Hobbiton es Flickr, Gondor es Gmail, Rohan es You Tube, la Montaña Solitaria es MySpace, la bahía de Belfalas es Bay of Blogger y el Monte del Destino (donde se forjó el Anillo Único) es Mount Hotmail.
(Pinchad sobre el mapa para verlo ampliado).