CONFIDENCIALES

Tal vez hay lectores no periodistas de este blog que no saben qué es un "confidencial". Se podría definir como un sumidero de chismes sobre el mundillo de los medios de comunicación y/o de la política. Entre los chicos de la prensa estas webs son muy populares: te enteras de cotilleos sobre tu propia empresa o la competencia. Cosas del estilo: "Motín en la sección de Nacional de ABC" o "Aparece un nuevo vídeo de Pedro Jota jugando al teto con Exuperancia. Seguiremos informando". Circula la especie de que estos confidenciales tienen topos en las redacciones. Hay muchas noticias que son bulos, pero nunca se rectifica. Un ejemplo: PRNoticias publica hoy en portada: "La redacción de ABC se divide por la polémica con Suso de Toro. Juan Manuel de Prada defiende al escritor ante los ataques del director Zarzalejos". La "polémica", para quien no esté al corriente de este culebrón veraniego, surgió a raíz de un artículo de Suso de Toro en El País en el que denunciaba la existencia de una conspiración política detrás de los incendios que han arrasado Galicia. El director de ABC le criticó duramente en una Tercera del periódico. Luego, Suso envió una carta explicando su postura. Y, por último, llegó la "defensa" de Prada a Suso.
Maticemos:
1. Los cuatro gatos que estamos estos días en la redacción de ABC estamos divididos entre los que padecemos estrés post vacacional y los que sufren ansiedad pre vacacional.
2. Prada le mete un rejón en toda regla a Suso, burlándose de sus aptitudes como escritor. El problema es que la gente -PRNoticias incluido- no sabe leer entre líneas o no reconoce una ironía. Tal vez Prada, que tenía cuentas pendientes con Suso (según me ha comentado un compañero de Cultura), debería ser más prosaico en sus andanadas.

SOLIDARIDAD CON PLUTÓN

Ya no será el último de la fila, porque la XXVI asamblea general de la Unión Astronómica Internacional (IAU) lo ha degradado. Como soy un sentimental, me fastidia el asunto. Los 2.500 expertos de 75 países reunidos en Praga han decidido que Plutón pierda su condición de planeta, que mantenía desde que fue descubierto en 1930. Cualquier día nos demuestran que María Magdalena tuvo descendencia con Jesús, que Colón no descubrió América, que Neil Armstrong no pisó la Luna y que Euskal Herria fue fundada por Adán y Eva tras su despido del paraíso. El pequeño Plutón, 2.300 kilómetros de diámetro -la Tierra tiene 12.750 kilómetros y la Luna 3.480-, ha quedado reducido a la condición de planeta enano. Otro argumento en contra es su poco ortodoxa órbita, cuya inclinación no es paralela a la de la Tierra y a los demás socios de primera clase. Así que la lista que aprendimos en la EGB (¿la sabrá recitar la “generación LOGSE”?) ha pasado de nueve a ocho nombres: Mercurio, Venus, Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano y Neptuno. Pues para mí siempre estará Plutón, qué coño. Solidaridad con los clásicos, aunque sean del tamaño de una bola de billar y se salgan de los caminos trillados. A nuestros hijos habrá que contarles lo de Plutón, lo de la peseta y lo de la España pre-Estatut. Ahora aprenderán que en el Sistema Solar hay tres categorías. 1. Planeta: cuerpo celeste que está en órbita alrededor del Sol, que tiene suficiente masa para tener gravedad propia para superar las fuerzas rígidas de un cuerpo de manera que asuma una forma equilibrada hidrostática, es decir, redonda, y que ha despejado las inmediaciones de su órbita. 2. Planeta enano: igual que uno de sus hermanos mayores (el rollo ése de la masa y la gravedad)... pero que no ha despejado las inmediaciones de su órbita (de hecho, Plutón atraviesa el Cinturón de Kuiper, un área en la que se mueven gran cantidad de pequeños astros), y no es un satélite. 3. Cuerpos pequeños del Sistema Solar: todos los demás objetos que orbitan alrededor del Sol. Plutón compartirá categoría con Ceres y con 2003-UBS313, que su descubridor, Mike Brown, del observatorio Palomar (California), quiere que se llame Xena en honor a la princesa guerrera protagonista de una serie de televisión (¿muchas noches solitarias en el observatorio, Mike?). Mientras los astrónomos se piensan el nombre oficial para este cuerpo celeste, sin duda lleno de curvas, daros un paseo por esta fantástica web de arte espacial.
El Universo no es en blanco y negro.

UNA DE PIRATAS

Oti Rodríguez Marchante, uno de los pocos críticos cinematográficos a los que doy crédito, dice que no sabe si tomársela en serio o en broma, pero que se ha divertido de lo lindo. Una de las virtudes de “Piratas del Caribe: El cofre del hombre muerto” es precisamente ésa: se trata de una película tenebrosa... y también divertidísima. Para dejarse llevar por la montaña rusa de puro entretenimiento hay que acatar el código de esos piratas descacharrantes y gamberros que luchan con fantasmas y leviatanes, que lloran la pérdida de su ron en la batalla, que filosofan sobre la vida y la muerte leyendo la Biblia al revés... Y luego está Johnny Deep, claro, que ha creado un personaje inolvidable, el capitán Jack Sparrow, un tipo que se mueve entre la moralidad y la inmoralidad con la habilidad de un saltimbanqui. Habrá quien prefiera las pelis de Krzysztof Kieslowski o los profundos dramas sociales del cine patrio, pero yo me quedo con las aventuras de la tripulación de la “Perla Negra” por los mares de la imaginación.

HUMOR GALLEGO

Emilio Pérez Touriño, presidente de la Xunta, en El País: “Ni políticamente ni en los hechos se puede comparar la crisis de los incendios con la del Prestige. Aquí ha habido un gobierno que siempre ha estado al frente y ha dado la cara”.
Anxo Quintana, vicepresidente de la Xunta, en Radio Voz: “El PP, movido por el rencor, está demasiado ansioso por encontrar otro Prestige. El gobierno gallego, en cambio, hace autocrítica y da cuenta de todas las actuaciones en el parlamento”.
Titular en ABC: “Nunca Máis defiende las tesis de la Xunta y culpa de la catástrofe a la política forestal del PP”.

LORCA Y LOS LEVANTAHUESOS

Hace días que quería escribir algo sobre el 70 aniversario de la muerte de Federico García Lorca y la cruzada de los bobos de la memoria histórica, pero no puedo superar el espléndido artículo de Ignacio Camacho hoy en ABC:

"Si existe un símbolo preclaro y universal de la tragedia de la guerra incivil española, se llama García Lorca. A ese apellido no le puede dar nadie lección alguna de memoria histórica. Para hablar de memoria histórica con un Lorca primero hay que bajar la cabeza y pedir permiso con humildad. Y luego, prepararse a aceptar una posible catequesis de dignidad moral como la que están impartiendo los herederos del poeta asesinado al negarse a colaborar en esta estéril ofensiva de revanchismo levantatumbas (...)"
El artículo completo, aquí.

EL REINO DE LAS HADAS

«Crear un mundo secundario en el que un sol verde resulte admisible, imponiendo una creencia secundaria, ha de requerir con toda certeza esfuerzo e intelecto, y ha de exigir una habilidad especial, algo así como la destreza élfica. Pocos se atreven con tareas tan arriesgadas. Pero cuando se intentan y alcanzan, nos encontramos ante un raro logro del Arte: auténtico arte narrativo, fabulación en su estadio primario y más puro» (J. R. R. Tolkien).
Si queréis saber más sobre el boom de la literatura fantástica, pinchad aquí.

LAS CARTAS BOCA ARRIBA

Primero vino el recado de Otegi: “¿Qué hay de lo hablado, de Navarra, los presos, la legalización de Batasuna?” De lo hablado en reuniones clandestinas entre el PSOE y los amigos de los pistoleros mientras era asesinado el socialista Joseba Pagaza, entre otros, y Zapatero firmaba con el PP el Pacto Antiterrorista. Horas después, llegó el recado de ETA: “Si siguen los ataques de los gobiernos español y francés, responderemos”. El telonero precedió a la banda titular del concierto: chantaje blando y chantaje duro. Las cartas boca arriba. El proceso no marcha. Da la impresión, como dice el presidente del Foro de Ermua, Mikel Buesa, de que Zapatero ha generado en ETA unas expectativas que no ha podido satisfacer. Se pensaba el pacificador (a quien, por cierto, no parece que le hayan subido las pulsaciones de sesenta en su retiro lanzaroteño) que a estos individuos se los contentaba con buenas palabras, que los iba a anestesiar como a tantos otros. No sabía con quién se jugaba los cuartos. Estas serpientes no bailan al son de ninguna flauta, quieren su presa, porque éste no es un proceso de paz, sino de máximos: de lo hablado en secreto durante el último lustro.
El asunto es trágico. Una banda de asesinos chantajistas tiene cogido por los huevos al presidente de mi país que, aunque sea un idiota y un irresponsable, es un presidente democrático. Veremos cómo salimos de ésta.

CUATRO ESPANTADAS, CUATRO

Reconozcámoslo: estos tipos son unos mataos. Cuando Keith no se cae de un cocotero, Mick se queda afónico. Resultado: cuatro de cuatro. Espantadas, me refiero, para disgusto de sus seguidores, muchos de los cuales hacen cientos de kilómetros para disfrutar de sus conciertos (en la tele salió una fan que tenía entradas para Madrid, Barcelona, Valladolid y El Ejido, y su careto era todo un poema). Yo compré una para el de Madrid, pero sólo tenía que coger el metro hasta el Calderón y aflojar cien eurazos, eso sí. La última vez que los vi, hace dos o tres años, me dije que era la última. La relación calidad-precio no me pareció buena. Pero como esta ocasión el show era el día de mi cumpleaños decidí darme una alegría y despedirme, ahora sí, definitivamente de ellos. Hay quien sostiene que el suyo es el mayor espectáculo de rock sobre la Tierra. Falso. Los de U2 y Bruce Springsteen son muy superiores, por ejemplo. Y no hablo de puesta en escena -los irlandeses también usan escenarios siderales-, sino de música. Jagger y sus colegas llevan más de 40 años haciendo estrictamente lo mismo, que está muy bien, pero que ya suena a disco rallado que gira a beneficio de inventario. Y encima se rajan al primer contratiempo. Bruce es más honesto. Ama la música y explora sus raíces para producir joyas como su último disco. Se rodea de virtuosos y monta auténticas fiestas en sus conciertos, se le ve disfrutar como un niño, sonríe sin parar, no tiene prisa en despedirse. Espero impaciente su recital de este otoño en las Ventas. Sé que no dará la espantada como los Rolling.

LOS RETRATOS DEL TIEMPO

Galicia ha renovado su idilio con la tragedia robándole plano a la guerra del Líbano, que dicen que se acabó, al menos por ahora. ZP envía tropas de pacificación, así que todos tranquilos. Entre rescoldos y escombros anda el juego en este verano que languidece (no me da pena, consumidas ya mis vacaciones). De haber regresado una semana antes probablemente me hubiera reencontrado con aquella querida tierra, porque su hado también me persigue: lo hizo en tiempos del “Mar Egeo” y del “Prestige”, aunque siendo justos lo bueno supera a lo malo en mis recuerdos, por eso me duele tanto lo que he visto y leído estos días. Me duele porque siempre volveré a Galicia y me toparé con esas cicatrices. Dos años después de la última marea negra recorrí la ruta del fuel y apenas vi salpicaduras en los acantilados. El mar bate fuerte, hace bien su trabajo. Pero esto... esto es mucho peor. Pasará una generación, se apagarán las voces de los imbéciles (Suso de Toro, Manuel Rivas, Luis Tosar, la Narbona y otros teóricos de la conspiración) y el monte seguirá pareciendo un cenicero. Iré de Santiago a Muxía, todo un clásico, y me rodearán jirones chamuscados de piel.
Así las cosas, más valdría reflexionar, reconocer los errores propios y no caer en el ridículo. El tiempo tiene el defecto de que se come tus vacaciones, pero la virtud de que retrata a todo el mundo: he aquí al tándem progre-nacionalista de las algaradas del “Prestige”, con el bastón de mando y el marrón encima de la mesa, exhibiendo su imprevisión, reaccionando tarde y mal y escupiendo eso de que “esto es una trama para acabar con el gobierno de izquierdas de Galicia y, por extensión, de España”. Si me río más me quedo con el hipo crónico. La reflexión debe alcanzar, por encima de los políticos -cuya incompetencia es una enfermedad que no cura ni Greg House-, al propio pueblo gallego, porque creo (iluso de mí) que se le puede doblar el pulso al hado que lo martiriza históricamente. Un síntoma preocupante (contado por un testigo directo): con más de un centenar de fuegos activos, un coche con altavoz circulaba por Vigo convocando a una manifestación “a favor de los pueblos árabes hermanos y contra el imperialismo de Israel”.
En las crisis, siempre hay prioridades.

ENTRE PARÉNTESIS

POLVORÍN. Ni siquiera la autodefensa justifica masacrar niños. Las cosas van a peor y los líderes mundiales (Bush, Benedicto, Zapatero), cada uno con su particular estrategia, no pueden detener el drama de Oriente Medio.

NÁUFRAGOS. Los busqué en el horizonte, más allá de las dunas y de las aguas de un azul intenso, pero las mareas los llevaron a otras playas cercanas. Después, los vi en la tele: negra carne trémula. Los bañistas les daban agua y los protegían con sus toallas.

CICLISMO HUMANO. Como antaño, aullaban los locutores, ataques, desfallecimientos, resurrecciones, ataques... Gracias, Pereiro, insistía Perico Delgado; gracias, Sastre; gracias, Landis... ¿Gracias? Espejismo: nos creímos por unos días que así era el ciclismo sin química, el ciclismo humano. Pero la sentencia del Tour saldrá de un laboratorio.

CASTRO. Un cubano me ha dicho que Fidel ya ha palmado. Si no es así, está pidiendo pista. Hay quien lo sentirá (ya se sabe que hay dictaduras buenas y dictaduras malas), aunque se perciben vientos de alivio provenientes del Caribe.

MADRID EN AGOSTO. El Foro se aligera, pero ya no se vacía. La gente ha pillado el truco. Con aire acondicionado, terracitas y jornadas laborales, reconozcámoslo, menos tensas, se pasa el rato. Lo gordo se aplaza para otoño. Los famosos cambios. El nuevo curso político. Esas cosas que se dicen.

PRIMER ANIVERSARIO. Se cumple el siete, pero estaré en un lugar sin conexión a la red, así que enciendo hoy una velita por el Pueblo de Ballenas, agradeciendo la paciencia y comprensión de quienes me visitáis. Lo dije: al principio fue un desahogo. No ha dejado de serlo, pero creo que se ha convertido en algo más. Para los de mi gremio, los blogs tal vez sean un salvavidas en medio de la tormenta, porque hacemos mal las cosas y, para colmo, están los gratuitos, internet y Jiménez Losantos. Tengo un colega que cree que estamos acabados, que es cuestión de tiempo, de dejar hacer a los finos estrategas que nos dirigen. Quizás nuestras historias acaben escribiéndose exclusivamente en bitácoras, más libres y participativas que los periódicos. Ah, pero éste es un debate que merece una expansión fuera de este paréntesis.

TERRORISMO SIN APELLIDOS

En este partido no voy con Israel, pero tampoco con Hezbolá. Creo, como dice hoy el sacerdote y escritor Luis de Lezama en ABC, que en el pueblo judío hay una búsqueda de Dios por encima de la violencia de sus gobernantes. Y quiero creer que el Islam es mucho más que la guerra santa y los crueles castigos de la sharía. Me estomaga la reacción de nuestro iluminado doméstico. El disco rallado de Zapatero, “alianza de las civilizaciones blues”, leña al judío, vinculación de esta crisis con la guerra de Irak, ni una mención a Hamás y Hezbolá, ni un requerimiento a Siria o Irán para que paren la crisis. Israel mata mujeres y niños en el Líbano. El único color en ese secarral lleno de escombros es el rojo del fuego y de la sangre. Ahmadineyad, que primero dijo que el holocausto era una leyenda urbana de la historia, ahora pretende acabar el trabajo de los nazis. Y desea la bomba atómica. Un polvorín lleno de matices. Pero nadie se detiene a estudiarlos: los misiles viajan más deprisa. No hay terrorismo bueno ni terrorismo malo. Ni en Oriente Medio ni en casa.

MÁS ECOS DEL CABEZAZO

Zidane: "Lo siento por los educadores y los niños. Es un gesto que no se debe hacer, lo digo fuerte y claro. Pero no puedo lamentarlo. Materazzi dijo cosas muy duras sobre mi madre y mi hermana. Yo soy un hombre. Hubiera preferido recibir un puñetazo antes que escuchar eso".
El culebrón continúa. Los columnistas no han resistido la tentación (Maruja Torres y Darío Valcárcel, entre otros).
Más titulares:
Los internautas creen que la FIFA no debe quitarle el Balón de Oro a Zidane.
Materazzi niega las acusaciones: "No sabía que su madre está enferma, yo perdí a la mía a los 15 años y aún me emociono cuando hablo de ella".
Maradona: "A Zidane se le salió la cadena. Eso le puede pasar a un chico de 21 años, pero no a él. ¿Qué te pueden decir para que reacciones así?, ¿que volaste las Torres Gemelas?
Y el juego de moda (ver aquí).

RESACA MUNDIALISTA

¡Qué huérfanos nos quedamos después del pitido final! Los culebrones domésticos son, por ahora, tan poco satisfactorios -la reinvención del Madrid, la recarga de ilusión del Atleti, el no fichaje de Eufemiano por el Barça- que nos quedamos apurando los posos de Alemania 2006, el insulto de Materazzi a Zidane, el viaje al lado oscuro de la fuerza, el cabezazo de la perdición, el papel del cuarto árbitro -Medina Cantalejo- en la expulsión, la investigación de la FIFA sobre el suceso, la posibilidad de que Zizou sea desposeído del Balón de Oro que premia al mejor jugador del Mundial, el perdón de los aficionados franceses a su ídolo... El fútbol como cardumen del que se alimentan la prensa, las tertulias de bar y los “coffee breaks” y “pitillo breaks” de la oficina.
Antes, julio era el Tour. Qué pena.

LA (IN)JUSTICIA DEL FÚTBOL

Quien a estas alturas crea en la justicia del fútbol es un iluso o un ignorante. En una liga de ocho meses gana el mejor; en un torneo de cuatro semanas, no necesariamente. Dejando al margen la suerte -aquí no hay sólo una red que, como en la película "Match point", de Woody Allen, permite que tu bola pase o no, es decir, que decide tu destino, sino seis palos en dos porterías, 23 pares de piernas (contando las del árbitro) y un balón que, a veces, parece tener vida propia-, existe tal profusión de detalles y decisiones que es muy complicado aplicar el factor corrector de la justicia. El mejor jugador del Mundial y de la última década echó un borrón impresentable -no me cabe la menor duda que insultado gravemente por Materazzi, ese defensa con pinta de matón de Don Corleone- y frenó de golpe el arreón final de su equipo, que fue superior a Italia y, sin embargo, acabó probando de su propia medicina. Zidane no fue fiel a sus compañeros, pero sobre todo no lo fue a su prestigio. Su despedida será recordada por ese cabezazo al rival por culpa de un arrebato estúpido, lo cual nos lleva de nuevo a la injusticia del fútbol.
Italia atardeció ayer con su peor cara, la mezquina y ventajista, y ha amanecido hoy tetracampeona del mundo. Los más puristas podrán lamentarse hasta el infinito -"el triunfo de la nada", dice Segurola en El País-, pero después de un mes de ecuaciones se despejó la incógnita, y es inamovible. Así es el fútbol. Pienso con envidia en los italianos de mi quinta que ya han visto dos triunfos de su selección.
La historia continúa en Suráfrica 2010.

ESPERANDO AL PAPA...

Además, son lectoras de ABC (o necesitaban un sombrero).

...Y NO ESPERÁNDOLO.
















Benedicto no os lo tendrá en cuenta, chatas.

LA RENDICIÓN DE ESPAÑA (UNA SONRISA PARA DESDRAMATIZAR)

LA FOTO

“Se lo tengo dicho a Patxi y a Zapatero, con mi hijo no se juega, y no me callaré”. Pilar Ruiz, madre de Joseba Pagazaurtundua -un socialista defensor de la libertad en el País Vasco-, derramó su dolor e indignación en la puerta del hotel Amara Plaza, de San Sebastián, donde representantes del PSE estaban reunidos con los proetarras, mirándoles a los ojos, según versión oficial, para ver si se hacen buenos. En realidad, llevan hablando desde hace años, lo hacían cuando Joseba fue asesinado en 2003. Lo dijo Otegi, refiriéndose al encuentro de ayer: “Una gran foto”. El triste de Patxi, el congelador de sangre, frente al nuevo héroe local, flanqueado por dos tarados de su misma cuadra. Aunque la foto, para mí, fue la de esa anciana desgarrada por la traición.

¡VIVA EL FÚTBOL!

Quedarse de rodríguez en pleno Mundial de Fútbol es una experiencia mística. Ni un ruido de niñas en casa, ni la mujer compitiendo por el mando a distancia, ni llamadas telefónicas inoportunas. La tele, la cervecita, y tú. Y si encima te regalan un monumento como el de ayer, en fin, para qué queremos más. Alemania e Italia disputaron el mejor choque no del campeonato, sino de muchos campeonatos. Un partidazo tremendo que explica por qué el fútbol es bastante más que un juego de veintidós tipos en pantalón corto persiguiendo un balón (una de las definiciones más queridas por sus detractores), por qué es capaz de congregar frente al televisor a cincuenta millones de alemanes e italianos y a cientos de millones de aficionados de todo el mundo. Nada se le puede comparar.
En efecto, el fútbol es un deporte en el que juegan once contra once y siempre gana Alemania... salvo cuando se enfrenta a Italia en la Copa del Mundo. Alemania siempre me ha parecido un tostón insufrible, pero en este Mundial ha iniciado un plausible proceso de regeneración. No ha ganado porque no da más de sí, pero nadie podrá negar la fuerza e ilusión que derrocharon sus jugadores. A los italianos... no sé si odiarlos o amarlos. Acostumbrados a vivir en el exceso, a sacar lo mejor de sí mismos cuando caminan por el filo de la navaja, su propuesta no conoce medias tintas: o es miserable, o es eminente. La de ayer fue una obra de arte esculpida con tesón, paciencia y talento. La actitud y el juego de los Buffon, Zambrotta, Cannavaro, Grosso, Gattuso, Pirlo y Totti me recordó mucho a los de Zoff, Scirea, Tardelli, Conti y Rossi de España 82. Unos y otros me emocionaron. Hace veinticuatro años el fútbol italiano estaba inmerso en un escándalo parecido al de ahora, juego sucio, amaño de partidos... Paolo Rossi estuvo marginado dos años por un caso de apuestas fraudulentas que casi lo deja fuera del Mundial. ¿Coincidencias? Desde México 70, Italia juega una final cada doce años. Pierde, gana, pierde... ¿gana?
La solución, el domingo. Hoy, Francia-Portugal. Sigo de rodríguez.

EL CICLISMO EN RUINAS

Éramos pocos, y Valverde se partió la clavícula. El Tour se quedó definitivamente huérfano de héroes, aunque la mayoría se marchó con algo más que un hueso roto. Ullrich, Basso, Vinokourov, Mancebo... ¿un atajo de tramposos? ¿Y los que les precedieron? ¿Y los que no son clientes de Eufemiano Fuentes pero sí de otros “brujos” de la medicina deportiva y aún no les han pillado? ¿Desde cuándo no hay un campeón limpio? Para los que amamos este deporte el drama no tiene precedentes. Los héroes eran villanos. Y, para colmo, Valverde hizo el afilador y estampó sus sueños contra el asfalto.
Más sobre el asunto, aquí.

LOS MALABARISTAS DE ANUNCIO Y EL MARISCAL DE CAMPO

En los sucesivos mundiales y eurocopas de mi vida, con España eliminada a las primeras de cambio, no me ha quedado otra que alinearme con alguno de los supervivientes. En España 82 iba con la maravillosa Brasil de Sócrates, Falcao y Zico; por desgracia, aquella aventura duró poco: en un partido para la videoteca, Brasil cayó a manos de Italia, que se hizo con el título. Sin embargo, no he olvidado el último equipo que, de verdad, practicó el “jogo bonito”, y ocupa un lugar de privilegio en el sitio de mi mitología. No vi jugar a Pelé, Gerson y Rivelinho, así que mi admiración por Brasil nace en 1982. Y probablemente muere también ahí. Desde entonces, los resultados de la canarinha han estado por encima de su prestigio; ha ganado dos mundiales, pero no ha vuelto a enamorar. La selección que se presentó en Alemania con la vitola de favorita indiscutible dio ayer un petardazo espectacular. Resultó que sus jugadores de relumbrón se encontraron con un partido de verdad, no con un anuncio publicitario. “La herencia de Pelé, Gerson, Tostao y Rivelinho no consiste en la banalidad malabarista o en la voluntad de convertir en genial cualquier jugada en cualquier lugar del campo”, escribe Santiago Segurola en El País. “Los viejos maestros eran magos del fútbol porque sabían jugarlo como nadie. O como lo hicieron ayer Vieira y Zidane”. El fracaso del modelo resultadista apoyado en chispazos de ingenio de los brasileños contrasta con la “magia con precisión” francesa. Me duele reconocerlo, porque nos echaron del Mundial y porque, qué coño, son gabachos, pero qué ejercicio impecable se marcaron estos tipos. Qué concentración, qué fuerza, qué paciencia, qué fe en sus posibilidades... y, sobre todo, qué exhibición del mariscal Zidane, el auténtico sucesor de sí mismo, que domestica el balón, que hace sombreros a Ronaldo y hace llorar a Raica, que da pases que son medio gol, que domina el tempo del partido, que sonríe como nunca se le ha visto sonreír, sobre todo tras el pitido final, cuando se despide de sus amigos y conocidos del equipo rival. Con un matiz: los que se van son ellos. El que se queda, es él.