LA OTRA GALA

Los yanquis serán malos malísimos, pero hacen grandes películas. “Brokeback Mountain” (8 nominaciones) parte como favorita para los Oscar, que se entregarán el próximo 5 de marzo. Gran nivel el de este año, con la magnífica “Crash” como outsider y “Munich” como reconocimiento al siempre grande Spielberg. George Clooney, con ganas de sacudirse tópicos, ha atrapado tres candidaturas: mejor director y mejor guionista por “Buenas noches, y buena suerte” y mejor actor de reparto por “Syriana”. Me gustaría que ganaran los vaqueros (Heath Ledger y Jake Gyllenhaal) por su sobria y sentida interpretación, pero igual les pasa lo mismo que a Thelma y Louise (Susan Sarandon y Geena Davis), porque la competencia es grande. Otro deseo: que triunfe “La novia cadáver” como mejor película de animación. Para mí, una de las grandes del año.
Por cierto, sin noticias de “Obaba”. Después del “aval” que recibió en los Goya (¿no hubiera sido mejor enviar la peli de Coixet, más que nada por el tirón de Tim Robbins?), había poco que hacer.

LA GALA DE LOS SUBVENCIONADOS

No me voy a meter con los cómicos, ¿eh?, a pesar de que su ceremonia anual tuvo la menor cuota de pantalla desde 1995. Normal: sin pegatinas ni pancartas cualquiera se traga un tostón de cuatro horas. Ni el modelito de Carmen Calvo, alias “Pixi Dixi”, animó el cotarro. Si al menos algún cómico castellano (pongamos, por ejemplo, Carmelo Gómez, que ganó el Goya al mejor actor de reparto y tuvo micro a su disposición) le hubiera sacado los colores a la ministra con lo de los papeles de Salamanca... Pero nada. Un aburrimiento. Eso me han contado, porque fui uno de los 42 millones de españoles que no vio la gala. Me fui al cine de las sábanas blancas. Aunque, eso sí, he contribuido a que el cine español cuadre sus números en 2005: pasé por taquilla para ver “El reino de los cielos”, de Ridley Scott. Supongo que la participación nacional en la producción fueron los bocatas de chorizo que se repartieron entre los extras cuando se rodaron las escenas del castillo de Loarre, en Huesca. Oigan, todo cuenta.

¿ESTAMOS LOCOS?

Pepe Rubianes, actor gallego afincado en Cataluña, en declaraciones a la televisión pública catalana (TV3) en horario infantil: “A mí la unidad de España me suda la polla. Que se vaya a la mierda la puta España. Que se metan a España en el puto culo a ver si les explotan los huevos”. Ovación del público y risas del presentador, que cerró con un "molt bé". Más tarde, Rubianes amplió su diatriba en la web e-noticies.com: “Ibarra es un impresentable y un desgraciado. Cataluña está dando de comer a medio pueblo suyo”. “El alcalde de Salamanca es un idiota. Un intelectual al que hay que escuchar en el váter”. “Espero que el PP se ahogue en su propia mierda”. “No puede venir un tío de Cuenca cagándose en el Estatuto, porque aquí está media Cuenca”. El CAC (Consejo del Audiovisual de Cataluña), que prepara un manual de instrucciones para que los medios expliquen el Estatuto a los catalanes de cara al referéndum, no ha dicho esta boca es mía sobre la lección de escatología del cómico.
El ex teniente Antonio Tejero (se cumplen 25 años del 23-F), en una carta publicada por el diario "Melilla Hoy": “Ante las noticias de las reuniones secretas de Zapatero y sus afines, así como de sus consecuencias, no hay más que una respuesta: ¿Quiénes se han creído que son esa gente para jugar con la integridad de España? ¿Quiénes son para repartir nuestro dinero a manos llenas a unos partidos catalanes que lo único que quieren es mandar a España a tomar viento? ¿Acaso nos creen aún más borregos de lo que somos? ¿Es que no van a parar de echarnos avispas para que se nos hinchen las narices y tiremos por la calle de en medio?”.
Fascismo plural en la España de Zapatero.

LOS TROGLODITAS

Dos noticias hoy en la prensa:
1. Virulento editorial del "New York Times" contra el PP y los "trogloditas" del Ejército (El País, como no podía ser de otra manera, publica el texto íntegro).
2. El Ejército estadounidense podrá aplicar la pena de muerte en la cárcel de Guantánamo.
Y añado: torturas en la prisión iraquí de Abu Ghraib. Y añado más: muerte de José Couso en el Hotel Palestina de Bagdad por disparo de un tanque norteamericano.
No hacen falta comentarios.

EL DOPAJE Y LOS PAGANOS

Si hubiera sido un caso más que salpicara el ciclismo no habrían faltado las dosis de llanto y rechinar de dientes. Pero ha ocurrido en el fútbol. Resulta que los jugadores del Olympique de Marsella iban puestos durante la final de la Copa de Europa de 1993, que ganaron. ¿Se la quitarán ahora y les cerrarán el club un par de temporadas? No parece probable. Un compañero más aficionado a este deporte que yo, que soy del Atleti y estoy muy castigado, dice que las diferencias siderales del Barça y del Chelsea en sus respectivas ligas durante esta temporada son más que sospechosas. También se habló en su día del Milán de Sacchi, el que vapuleó (5-0) al Real Madrid corriendo con la misma intensidad en el minuto 1 que en el 90. Zidane tuvo que declarar hace un par de años ante la Justicia italiana por el “caso Juventus”. Se rumorea que la plantilla del Atleti no sufrió una gastroenteritis hace quince días por culpa de una intoxicación alimentaria, sino porque se le fue la mano con la química (lo dudo: no tienen dinero para comprar árbitros... como para invertir en epos y demás). El dopaje parece asentado en el fútbol, pero nadie parece dispuesto a realizar una investigación seria. Mientras, los paganos son otros.

DOMINGO AGRIDULCE

¿Creéis que me gusta hablar/escribir de Zapatero y cía? Pues no. Prefiero hacerlo de cine, deporte, naturaleza, viajes... Hoy, por ejemplo, me gustaría referirme a la conmovedora “Brokeback Mountain”, llamada a ser la película del año. La vi ayer y sus imágenes y diálogos aún me persiguen (y no es porque esté sopesando cambiarme de acera, ¿eh?, aunque una amiga sostiene que todos los hombres tenemos una vena gay). O sacar pecho, por una vez, porque el Atleti ganó después de tres meses y parece que sale del pozo. O “descargar” aquí mi cuaderno de campo con los bichos que avisté hace unos días en Doñana.
Pero los periódicos me han encabritado.
Miro la portada de El Mundo y veo una foto de Otegi que, con el puño al aire, dice: “Vamos ganando”. O sea, que ETA va ganando. Luego leo el titular de la entrevista que ABC le hace al ex terrorista Teo Uriarte: “Zapatero ha dado a ETA la mayor legitimación de la historia”; y, en el mismo periódico, una información de Juan Pedro Quiñonero sobre el asombro y carcajeo que produce España en Europa por los últimos acontecimientos. Después me paso a El País, el diario ideal para enterarse de la negociación del siglo. ZP, con nocturnidad -que es la mejor forma de cerrar un acuerdo marca de la casa, es decir, “como sea”-, le ha dicho a Artur Mas: “Toma la pasta para fundar tu nación”. Nuestro presi, que a estas horas está amancebándose con Carod para no dejar cabos sueltos, asegura que las palabras no significan nada (así pretende quitarle hierro al asunto de la “nación”). En ABC se puede leer hoy una cita del filósofo José Antonio Marina: «El uso indiscriminado de un término no sería grave si las palabras no fueran un instrumento para analizar la realidad. Pero lo son. Sus significados indican senderos abiertos en las cosas, que las hacen transitables. Una palabra perdida es, tal vez, un acceso a la realidad perdido. Una palabra emborronada es un camino oculto por la maleza». No sé cómo el inenarrable estadista va a apartar la maleza del embrollo en el que nos ha metido al “emborronar” el término nación. Y todo para contentar a unos chantajistas de medio pelo.
En fin. Menos mal que, a última hora, un artículo de Gustavo Martín Garzo en El País me ha reconciliado con el día. Se titula “El regreso de King Kong”, y habla maravillas de la última película de Peter Jackson y de su protagonista, Naomi Watts. “En realidad, King Kong no hace sino estar muriéndose desde el comienzo de la película. Nadie era más poderoso que él, hasta que aparece Naomi Watts. Entonces todo cambia y en ese reino de la ferocidad suprema que es la isla de la Calavera se abre ese espacio minúsculo de la dulzura. Pero pocas cosas hay más terribles que la dulzura, ya que en ella siempre se oculta la idea de la renuncia”. Leed el artículo si podéis, y así se os quitarán (a quienes los tengan) los prejuicios sobre una película que es mucho más que sus deslumbrantes efectos especiales. Una historia de amores prohibidos. De terreno vedado. Como “Brokeback Mountain”. Hay amores que matan, ¿verdad, Jack Twist? El privilegio de King Kong fue que la persona amada le cupiera en la palma de la mano. El tuyo, el de no renunciar a ser tal como eres.
Al final he terminado escribiendo de amor y de cine.
Como debe ser.

EL CONTEO DE LOS MUERTOS

Desde que comenzó la intervención militar en Irak van 30.000 civiles iraquíes muertos (un colega me llama la atención sobre esta web: http://www.iraqbodycount.org/), además de 53.500 insurgentes y más de 2.000 soldados extranjeros. Un desastre, sin duda. Hay gente que denuncia obsesivamente esta sangría, a los que me quiero unir aquí. Pero aprovechando este post también deseo añadir unas cifras que, por desgracia, no cuentan con los mismos voceros ni despiertan la misma indignación que las citadas, que no son recordadas en los foros, en los blogs, en los medios de comunicación -salvo rarísimas excepciones- y en los “proyectos autónomos de contrainformación telemática orientados a los movimientos sociales” (www.nodo50.org), poco dados a la solidaridad verdadera y a meter las manos en el barro. Las he encontrado en el último número de National Geographic. En los años ochenta y principios de los noventa, el Partido Baas de Sadam Husein masacró a 100.000 kurdos (en el desierto iraquí, los CSI están obteniendo nuevas pruebas forenses que podrían elevar a 200.000 el número de asesinatos del régimen). También en la década de 1990 los militares de Ruanda, liderados por los hutu, barrieron del mapa a 800.000 miembros de la minoría tutsi. Mientras leéis estas líneas se está perpetrando un genocidio en la región sudanesa de Darfur. NG bucea en la historia del siglo XX y recuerda no sólo los seis millones de judíos exterminados por los nazis, sino otras matanzas menos publicitadas (¿quizás por el color político de sus protagonistas?): Mao Zedong acabó con 30 millones de chinos, el gobierno soviético mató a 20 millones de sus propios ciudadanos y los jemeres rojos eliminaron a cerca de 1,7 millones de compatriotas camboyanos. Siglo de muerte, que tiene su continuación en el terrorífico suma y sigue del tercer milenio.

¿QUIÉN SE ATREVE A SER EL BRUTO DEL PSOE?

El martes acabó “Roma”, una magnífica serie que ha pasado casi desapercibida en Cuatro, como toda su programación. Magnífica por su calidad artística y su sobriedad, en un estilo más cercano al de la mítica “Yo, Claudio” que al de un aparatoso péplum hollywoodiense. En el último capítulo un grupo de senadores pasa a cuchillo a Julio César para salvar la República. Bruto, líder de la conspiración, le da la cuchillada de gracia al tirano, que le mira estupefacto en mitad de un charco de sangre (sin soltar en esta versión la famosa frase de “tú también, hijo mío”). El ejemplo es exportable a la España actual, aunque ojo, no estoy sugiriendo un magnicidio, sino una prejubilación forzosa. Tenemos un tirano de la estupidez que está liando la de Dios. Algunos de los notables de su partido llevan tiempo lanzando advertencias, como Bono, Ibarra o Paco Vázquez, aunque un minuto después se achantan para no poner en peligro el coche oficial. Las cosas están peor ahora que cuando Guerra advertía: “El que se mueva, no sale en la foto”. Cómo estarán que hasta se echa de menos al propio Guerra. En este contexto, ¿quién se atreve a ser el Bruto del PSOE?

MOBBING UNIVERSAL

Hay un misterio que me tortura desde hace años: ¿Por qué las empresas tienden a fastidiar a sus empleados más brillantes, trabajadores y honestos? Supongo que habrá por ahí ejemplos contrarios, pero mi experiencia y la de la gente de mi entorno es descorazonadora. Como las compañías están formadas por personas, la única respuesta que se me ocurre, no sé si acertada, supone aplicar la primera regla del mobbing: el tonto jode al listo (para aprovecharse de él, para conservar su puesto o su supremacía, por pura envidia...). A un empleado intachable le tienden una trampa y pierde un juicio en el que intentaba defender sus derechos, mientras que su vecino pasa buena parte de su jornada laboral echando solitarios en el ordenador, y nadie le dice nada. Es increíble el ejército de tontos que gobierna nuestras vidas, desde algunos inquilinos de despachos cercanos hasta el gendarme del mundo, George W. Bush, pasando por el inefable Zapatero. Creo que existe una conjura de los necios a nivel planetario para que esto se vaya al garete.

MANÍACOS

Cena con amigos, “trapos sucios” al aire. Tengo un colega que se graba todas las series y las visiona a salto de mata aprovechando cualquier hueco en su agenda: mientras desayuna ve “A dos metros bajo tierra”; cuando llega a casa después de trabajar, “Urgencias”; mientras cena, un capítulo de “CSI”. Al día siguiente continúa con el mismo ritmo, aunque cambia el programa: “Los Serrano”, “Medium”, “Sin Rastro”, “Mujeres desesperadas”, "Perdidos"... Confiesa que se mete en vena una decena de series a la semana. Tiene dos vídeos en su casa y otro en la de sus padres funcionando a pleno rendimiento. Es un fanático de la tele -de la parrilla, del electrodoméstico y de los periféricos-. Su mujer se encoge de hombros, es lo que hay. Tengo otro colega que se declara tecnófilo. El PC es su tótem, y los juguetes asociados, su perdición: iPod, cámaras digitales, iTunes, Bluetooth... Tiene varios blogs, lee unos cuantos más y navega en busca del último grito. Ya ha fijado su próximo objetivo, una cámara digital reflex, aunque es probable que cuando reúna la pasta haya salido al mercado un nuevo reproductor mp3 capaz de almacenar 100.000 canciones, 50.000 fotos y 1.000 horas de vídeo, y le asalte una duda existencial. Su mujer se encoge de hombros, qué remedio. Un servidor es coleccionista y sentimental, una mezcla explosiva. No tiro nada que me recuerde mi niñez, o la niñez de mis hijas, desde cómics a cuadernos escolares, pasando por el mítico “Spectrum”. En los últimos años me ha dado por “El Señor de los Anillos”: diferentes ediciones del libro (y de otros libros de Tolkien o sobre Tolkien), películas, música, juegos de mesa, videojuegos, muñecos articulados, figuras de plomo... Mi mujer no se encoge de hombros: está hasta el gorro. “Abres un cajón y te encuentras decenas de muñequitos de Kinder Sorpresa”, revela en la cena, para mi sonrojo.
Bueno, ¿y qué?
El que no tiene alguna manía, o afición, o adicción... es que está muerto.

ZP Y LA LEY

Conmueve la cara de desesperación de María San Gil junto al cartel que anuncia el congreso de Batasuna, un gesto que simboliza el estado de ánimo de las víctimas de ETA. La presidenta del PP vasco señala un dibujo del anagrama de los asesinos que se ha “colado” inopinadamente en la publicidad. Mientras Zapatero se pasa por el arco de triunfo la Ley de Partidos -le parece “muy restrictiva”- y reconoce a los batasunos el derecho a reunirse, en la UE se preguntan, estupefactos, si la formación proetarra sigue siendo ilegal o no. Vaya inicio de año. Y lo que nos espera.

¿SUEÑAN LOS ANDROIDES CON OVEJAS ESPAÑOLAS?

Año 2030. Cataluña es una nación. España, un recuerdo. Leonor ha dejado de ser doña y vive en el exilio con sus padres, Felipe y Letizia, que nunca reinaron. Los Borbones, a pesar de todo, siguen sin dar ni golpe. La acción se sitúa en los països catalans, en un territorio que va desde Perpignan a Alacant y desde Zaragoza a Maó. Todo el mundo habla catalán, piensa en catalán, escribe los historiales médicos (y todo lo demás) en catalán, hace el amor en catalán, sueña en catalán. Y que nadie se despiste: los Mossos Runners vigilan el estricto cumplimiento de la norma sagrada. Esta policía de élite, fundada a principios de siglo por el padre de la patria, Carod-Rovira, con la anuencia de un tonto útil del que nadie se acuerda, liquidó a todos los animales porque no piaban, ladraban, maullaban, cacareaban, relinchaban, mugían o rugían en catalán. Ahora la gente tiene mascotas robots. El protagonista de nuestra historia es Ricard Deckard, un experto mosso runner que debe eliminar a un grupo de Nexus 6 -androides de última generación idénticos a los seres humanos- que ha llegado desde Castilla y amenaza con introducir ideas raras en las mentes de los catalanes. Uno a uno, estos “sin papeles” cibernéticos van cayendo bajo el fuego del cazador. A esto no se le llama ejecución; se le llama retiro. El problema es que se enamora de una replicante, Raquel, que habla español y está súperbuena. En el tramo final, el líder de los androides, viéndose jodido, suelta esta parrafada a Deckard: “He visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Ciudadanos con posibilidad de elegir. Gente que se entendía en una lengua común y respetaba la lengua materna de su interlocutor. Solidaridad y proyectos compartidos. Buen rollo. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir”. En el último capítulo, Ricard huye con Raquel a un pueblecito de la meseta castellana, lejos del ambiente asfixiante de los països catalans. Es consciente de que un poli los ha dejado escapar porque la replicante tiene fecha de caducidad. “Cuatro años, cree él”, piensa el mosso runner mientras conduce su vehículo camino a la libertad. “Está equivocado. El fabricante me ha dicho que Raquel es especial. No sé cuánto tiempo estaremos juntos. ¿Quién lo sabe?”.

MALOS TIEMPOS PARA LAS TROPAS

Paradojas de la vida. Las tropas que envió el de la foto de las Azores se dedicaron a “sentarse sobre sus traseros”, según el ex gobernador norteamericano en Irak, Paul Bremer, mientras la fragata Álvaro de Bazán, enviada por el de la foto con Carod, Anxo y –al tiempo- Otegi, ha servido de escolta al portaaviones nuclear estadounidense Theodore Roosevelt en el Golfo Pérsico (probablemente para espantarle los delfines). De los polvos que echó Bremer en Bagdad vienen muchos de los lodos que padecen los iraquíes actualmente, pero sus críticas a nuestros muchachos demuestran, al menos, que éstos cumplieron las órdenes: iban en misión humanitaria, no como mamporreros de los marines. Así que me alegro de que dijeran que la misión USA “iba en contra de sus propias reglas”. Lo de la fragata tiene más difícil explicación. Como le gusta decir a un amigo mío, “aquí hay colillas, aquí han fumado”, pero no sé si alguna vez sabremos la verdad, como en el caso del incendio de Guadalajara.
Luego está lo de Íñigo Urkullu, portavoz del PNV, que ha equiparado a ETA con el Ejército, y se irá de rositas. Un dato: los terroristas han asesinado a trescientos militares en nuestro país. ERC, como es lógico, ve lógica la “correlación entre dos amenazas violentas”. Y Zapatero, como es lógico también, se ha quedado mudo.

DON JESÚS Y LA MESURA

Albricias, amigos, hoy don Jesús del Gran Poder me ha estrechado la mano, me ha felicitado efusivamente y me ha entregado un diploma. En junio pasado asistí a un curso de la Escuela de Periodismo de El País en Miraflores. La oferta me cayó de rebote, y acepté sobre todo por quitarme de en medio una semana (que no trascienda esto, que mis jefes no me vuelven a enviar a un evento similar). Aunque el curso resultó interesante: era sobre periodismo electrónico y de precisión, algo que no sé si practico mucho (sobre todo lo de la precisión), pero que es bueno tener en cuenta. Y medio año después Polanco nos ha dado las credenciales. Así, en las distancias cortas, parece un abuelete bronceado y amable, muy lejos de la imagen de killer de los negocios y patrón de los destinos de España. En fin, que muchas sonrisas... pero no me ha hecho una oferta de trabajo grrrr... En el acto, Ángel Gabilondo, rector de la Universidad Autónoma de Madrid, ha reclamado “mesura” a los periodistas en estos tiempos tumultuosos. Tiene razón el tipo, lo malo es que la mesura parece que no vende, y los primeros que deberían practicarla, los políticos, no lo hacen. Pero como estoy de buen humor porque me han cambiado a una sección que me gusta más, y por seguir la recomendación del rector, hoy no hablaré de las declaraciones de Zetapé sobre la opa, eso de que “es bueno que España tenga grandes empresas energéticas” (y no haya competencia y nos metan una clavada a los consumidores y...). Vale. Ya me callo.

EL FRANQUISMO EN LA ERA ZETAPÉ

“La Generalitat usa historias clínicas para vigilar el idioma de los médicos. 846 expedientes de nueve hospitales barceloneses han sido examinados por el Consorcio para la Normalización Lingüística sin autorización de los pacientes. El Ejecutivo catalán pondrá en marcha un plan especial para corregir el que la mayoría de los documentos estén escritos en castellano” (El Mundo, 10-1-2006).
Ah, pero no teman: la Gestapo de Maragall y Carod no indagó en los aspectos médicos, sólo en los lingüísticos. Los enfermos pueden respirar tranquilos.
(Según Wikipedia, “la función de la Gestapo era la de investigar y combatir todas las tendencias peligrosas para el Estado").

“La advertencia de María San Gil (presidenta del PP vasco) de que denunciará al delegado del Gobierno y al consejero del Interior si se celebra el Congreso de Batasuna el 21 de enero forma parte de una estrategia destinada a disparar contra todo lo que se mueva” (José Antonio Pastor, portavoz parlamentario del PSE, en una entrevista a ETB).
Yo le diría a este sujeto despreciable que, en el País Vasco, los únicos disparos de verdad, no de fogueo dialéctico, los realizan los amigos de los batasunos contra gente como María San Gil por “moverse” en defensa de la libertad.

EL MILITAR Y EL AUTORITARISMO

Vaya por delante: el teniente general José Mena fue un bocas. Desde el 23-F, con esas cosas no se juegan. Si profesas la milicia y te molesta el Estatut, te callas y punto, que te obligan las reales ordenanzas. Insisto: el discurso del tal Mena no es de recibo y está bien que le hayan metido un puro, aunque lo del arresto domiciliario forma parte del show de Bono -no creo que el tipo fuera a hacer una leva entre los reservistas (al periódico llegan decenas de cartas de adhesión de estos jubilados de ánimo levantisco) y sacar los tanques a la calle-. Lo digo y redigo para que nadie me malinterprete y me quiera llevar ante el Tribunal de La Haya, que ya he tenido amargas experiencias al respecto. Hay que andarse con cuidado con los clichés que se hacen de uno. Entre el rojo y el azul me quedo con el amarillo, porque no soy supersticioso. A lo que iba. Vaya por detrás que estos progres que nos gobiernan son de un autoritario y metomentodo que asustan. Ojito con criticar sus tejemanejes para sacar adelante el bodrio del Estatut, que si eres militar te arrestan, y si no, te ponen a caldo. Los miembros del PP que nunca agredieron a Bono (siempre él, Dios mío) en una manifestación acabaron en comisaría; un consejo del audiovisual a nivel estatal pronto imitará el ejemplo catalán y nos pondrá una mordaza a las almas descarriadas; los fumadores se han convertido en especie cinegética... Y, entretanto, los Otegi, Carod y demás sufridos patriotas pueden insultar y patear nuestras normas de convivencia, instituciones, reales ordenanzas y lo que haga falta. Zapatero, eres mi puto héroe.

LOS REYES MAGOS EXISTEN

Una tía mía regresó de un viaje a Estados Unidos y les trajo regalos a mis hijas, sus resobrinas. “Tomad, estos son mis Reyes para vosotras”. Mi hija mayor, siete años, se quedó boquiabierta. Es 4 de enero, así que... ¿cómo se come esto? Después miró a mi mujer –que se subía por las paredes-, a la abuela... “Es que los Reyes se adelantan allí”, añadió apresuradamente mi tía, intentando sacar la pata. Mi hija, que está perfectamente globalizada, comentó: “Eso es imposible. En Estados Unidos no trabajan los Reyes Magos, sino Santa Claus”. Sal de ésta ahora, le faltó añadir. Más tarde, en casa, tuve que emplearme a fondo para convencer a las niñas de que a la tía se le había ido la pinza, vamos, que el jet-lag le había vuelto locas las neuronas, y que los Reyes Magos llegan la noche del cinco de enero, como toda la vida de Dios. Hace un año mi cuñado contó que el hijo de unos amigos había descubierto el pastel al abrir un armario a destiempo. Mis hijas tenían las antenas puestas durante el relato. “¿Qué había dentro del armario, papá?”. Pues qué va a haber: el reino de Narnia. ¿O es que alguien duda de que Narnia existe, igual que la Tierra Media y, por supuesto, los Reyes Magos? Yo, por lo menos, no tengo pruebas de lo contrario.