HOMENAJE A LOS ELEFANTES MUERTOS

Me han llegado noticias de que gente con dinero los caza en el Delta del Okavango, en Botsuana. Esta foto no la hice en aquel lugar, donde espero ir algún día, sino en el Parque Nacional de Tarangire, en Tanzania. Valga como homenaje a los elefantes muertos por la estupidez humana.

DEMASIADO TAPADAS PARA LA FIFA

Las chicas lloran desconsoladamente sobre el césped del estadio de Amán. Han perdido 3-0 ante Jordania y se esfuma la posibilidad de representar a su país en los Juegos Olímpicos de Londres. La derrota no se ha producido en el terreno de juego, sino en los despachos: un representante de la FIFA ha decidido que su equipación —una especie de chándal-hiyab confeccionado con tejido transpirable de última generación, más un pañuelo o gorrito blanco en la cabeza— infringe un reglamento que prohíbe a los jugadores «mostrar mensajes o lemas políticos, religiosos, comerciales o personales». El fútbol femenino es muy popular en Irán, aunque el régimen de Ahmadineyad no permite a las mujeres entrar en los estadios ya que, según los ulemas, el ambiente no es el más apropiado para ellas.

«Es una decisión denigrante que demuestra la islamofobia occidental», señala M. Laure Rodríguez, presidenta de la Unión de Mujeres Musulmanas de España. «La vestimenta que usan no implica problema alguno de seguridad para las jugadoras ni para sus rivales. Tampoco exhiben frases del tipo “Alá es grande”. Siguiendo los propios argumentos de la FIFA, el hecho de ir sin pañuelo podría ser un símbolo de laicismo, ¿no? En otros deportes, como el atletismo, no hay problemas con esto. Y en la Final Four de baloncesto la Euroliga cambió el horario para que el Maccabi de Tel Aviv pudiera celebrar el Yom Hazikarón o Día del Recuerdo, homenaje a los soldados caídos y las víctimas del terrorismo. El respeto a las creencias religiosas y a la identidad solo vale para algunos».

Rodríguez, investigadora del Instituto de Estudios Euromediterráneos de la Universidad Complutense, ha analizado el tratamiento que hacen los medios de comunicación de la mujer musulmana. «El 98 por 100 de las noticias se centra en su forma de vestir, como si no hubiera otros problemas más graves», concluye.

Las iraníes habían batido en la primera ronda clasificatoria para Londres 2012 a las selecciones de Palestina, Bahréin yJordania, y llevaban bastante bien encarrilado su objetivo. Pero la derrota ante Jordania y, posteriormente, Vietnam, les ha cerrado el camino. Durante los Juegos Olímpicos de la Juventud 2010, celebrados en Singapur, ya habían recibido una advertencia y las chicas accedieron a jugar con un pañuelo más pequeño. «Se hicieron los cambios y todo parecía solucionado. Esta decisión nos ha sorprendido», se lamenta Farida Shojaei, vicepresidenta de la Federación de Fútbol Femenino de Irán. Las mujeres jordanas se tapan más o menos dependiendo de su nivel de piedad o de sus códigos sociales. Por eso la selección de ese país prescindió de algunas futbolistas que no estaban dispuestas a saltar al césped sin su hiyab. Arabia Saudí, por su parte, es contradictoria: no es lo mismo el rigor de La Meca que la flexibilidad de Riad. Pero en Irán es distinto. Allí están obligadas por ley.

«¿Qué poder tiene la FIFA para pasar por encima de las leyes de un país, nos gusten o no?», se pregunta Taliba Ferrero, deportista musulmana (practica artes marciales) y guionista de cine. «Si sus gerifaltes fueran iraníes... ¿obligarían a las futbolistas francesas a ir con la cabeza cubierta? La vestimenta se ha convertido en un argumento muy interesante en Irán para que las mujeres se preocupen por ello en vez de por sus libertades.Y Occidente, en vez de facilitar la apertura en el país de los ayatolás ayudando al deporte femenino, en general, y al fútbol en particular, está también preocupado por los trapos. Esas mujeres, para dedicarse a lo que les gusta, tienen que ir vestidas así. La decisión de la FIFA no solo es poco apropiada; es insolidaria. Así que... o se hace un boicot en toda regla a Irán por sus leyes, o se permite a sus ciudadanos salir y relacionarse».

El máximo organismo del fútbol mundial insiste en que «saltar al campo con la cabeza y el cuello totalmente cubiertos va en contra de las normas». No hay paso atrás. Los partidos no se jugarán. Las futbolistas iraníes lloran.

DESPEDIDAS

Mensaje recibido hoy por email (otros parecidos llegaron hace una semana, hace un mes...):

Hola...
La crisis y las reestructuraciones me salpican hoy a mí, y después de cinco años y medio en la revista In Touch os escribo para despedirme.
Ha sido un auténtico placer trabajar con vosotros, espero que nos volvamos a encontrar muy pronto.
Si queréis responder a este mensaje o estar en contacto conmigo, hacedlo a través de mi correo privado.
¡Un abrazo!
C.

SUEÑOS ROTOS EN LA CARRETERA

Francisco José Páez le habla a su curva maldita cada vez que pasa por allí. «No te quedaste conmigo». Pero estuvo a punto de hacerlo. Le encantaba esa curva y disfrutaba tomándola a gran velocidad a lomos de su motocicleta. Hasta la caída en octubre de 2007. «El que mucho corre pronto para... y yo... paré en seco». Tres meses en coma y duras secuelas físicas y psíquicas que ha ido superando poco a poco y con gran esfuerzo. Una batalla en la que todavía no ha dicho su última palabra, porque su plan es curarse y no tener que depender de nadie. Los accidentes de tráfico, la pandemia juvenil por antonomasia, acaban con muchas vidas y parten por la mitad otras tantas: cada año se registran en España medio millar de casos de lesionados medulares por este motivo; más de un centenar son jóvenes de entre 18 y 25 años.

Reportaje en abc.es

Foto: Óscar del Pozo.

LA VACA SUIZA VENCE AL TORO ESPAÑOL

El Mundial de Forges

NO DIGAS QUE FUE POR UN BESO

Carcaño violó y mató a Marta del Castillo porque ella se negó a darle un beso, según el juez instructor. No lo creo. Carcaño y su secuaz "el Cuco" tenían planes para Marta que incluían sexo por lo civil o por lo criminal. O tal vez por las dos vías sucesivamente. El relato del auto de apertura de juicio es espeluznante. Un crimen espantoso como el de Seseña, el de Sandra Palo... y tantos otros. Mientras los políticos no quieren "legislar en caliente" ni "a golpe de suceso" la nómina de monstruos juveniles crece, tal vez, como escribe Barbeito, enganchados a una cadena de referencia.

EL DÍA QUE OLVIDAREMOS HAITÍ

Unos turistas descienden de uno de esos barcos de veinte pisos a una playa caribeña. Algo aparentemente normal. Hasta que el locutor de la tele dice que la playa es haitiana. Me quedo estupefacto. La noticia sigue. Al parecer, la compañía de cruceros ha decidido no interrumpir sus escalas en la isla porque "mantener el negocio es la mejor forma de contribuir a la economía haitiana". Dios mío... ¿qué economía? La siguiente información no disminuye mi nivel de alarma: los bancos cobran comisiones por las donaciones a Haití. Sale un tipo de una organización de consumidores metiendo caña. Devolverán la pasta a quien lo solicite. O sea, a casi nadie. Necesitamos dos vidas, lo digo siempre, una para vivirla y otra para litigar con todas las especies de cabrones que habitan en el mundo y que jamás se extinguen. Pienso que "mantener las donaciones es la mejor forma de contribuir a la economía de los bancos".

Hace unos días, un fotógrafo de esos que hace fotos de autor recibió una llamada de su agencia para replegarse. El pescado está vendido. Es decir, los cadáveres se parecen unos a otros. Pasa lo mismo con las ruinas. El escenario se traslada al primer mundo solidario. En Canadá se sientan las bases para construir "un nuevo Haití" en diez años. Los héroes de los escombros cuentan su experiencia desde casa. Los primeros niños adoptados llegan a España. Mañana, o pasado, nos harán una encuesta y diremos que el paro y los políticos son nuestras principales preocupaciones. Me sorprenden esos barómetros. Incluso en tiempos de bonanza los españoles no citan jamás, entre las cuestiones que les atormentan, la pobreza, el hambre, la guerra y la injusticia que asuelan el mundo. La catástrofe engrosará el listado de temas de "periodismo aniversario". El día que olvidaremos Haití está cada vez más cerca, y se parecerá bastante a la víspera del terremoto.

POBRES DE ELLOS

Foto: Un niño enciende una vela en el lugar donde fue corneado Daniel Jimeno, víctima mortal de los Sanfermines

"Pobre de mí / pobre de mí / que se han acabado / las fiestas de San Fermín".

Pobres de ellos. Del muerto y de las decenas de heridos, algunos graves.
Pero estaban allí porque querían, ¿no?

LA REPESCA

Te cruzas con ellos. Irremediablemente. Esto es como la casa de Gran Hermano. Algunos, con los que tienes menos confianza, desvían la mirada porque no quieren hablar. Es lógico. Otros, en cambio, te pegan la hebra y buscan contrastar sus sospechas con las tuyas: encontrar una explicación a su situación parece que los alivia. "Me ha pasado esto porque fui el último en llegar a la sección, porque no pertenezco a ningún lobby de los que se mueven de forma colegiada, porque gano mucha pasta, porque soy un "viejo", porque no me ponen cara, porque hice huelga, porque le caigo mal a Fulanito o porque se alinearon todos los planetas del sistema solar".
Y después de ponernos de acuerdo en teorías conspirativas (o no), llega el momento del obligado consuelo. Circula la especie de que no todo está perdido. Incluso el comité de empresa y gente con influencia en la redacción aseguran que puede producirse una repesca, que "se está en ello". Ojalá sea verdad. Sin embargo, aunque algunos salven sus cuentas domésticas... ¿quién cura el daño moral que han sufrido?

SENTENCIA APLICABLE A ESTOS TIEMPOS

LA MUJER SIN ROSTRO

Suena el teléfono con tono de mal augurio. Una mujer sola descuelga. Al otro lado suena una voz desconocida.

- ¿Eres Fulanita?

- Sí...

- Hola, soy uno de los jefes. Te llamo para decirte que estás en la lista del ERE. Perdona, pero no te pongo cara... ¿Eres de las que están en edad de prejubilación?

LA LISTA

Me da la enhorabuena una compañera nominada, y el "gracias" con que respondo me suena obsceno una décima de segundo después. Los salvados vivimos una prórroga, y el que piense lo contrario se engaña. Día de funeral, de rostros desencajados, de lágrimas, de torpes disculpas. No está todo el pescado vendido, el ERE puede descarrilar o suavizarse, aunque pase lo que pase el daño moral es irreparable. Me lo niega alguien cuya opinión es de ida y vuelta, pero más allá de la comprensión que generan algunas posiciones la fractura en la redacción es obvia. Es lo que tiene la endogamia cuando se siembra cizaña.
En la lista hay amigos míos y mucha gente a la que aprecio. Tipos como José Manuel, uno de los mejores periodistas de esta casa, que hace años me "rescató" del diario y propició mi llegada al añorado ByN para iniciar la etapa más fructífera de mi carrera. No sé quién diablos va a hacer la información de Ciencia y Tecnología a partir de ahora. Como Javier, brillante hacedor de infografías, con el que salgo a hacer rutas en bicicleta los fines de semana, y su hermano Carlos, otro gran dibujante. Como Pedro, cuántos años compartiendo sección y viajes al Tour de Francia, que ayer se tomaba la noticia con estoicismo, como si estuviera dentro de uno de sus cortometrajes en vez de en la vida real, mientras su mujer, Isabel, lloraba sin consuelo. Como Laura, recientísima madre de mellizos, una redactora tan impecable como desconocida, que ha pagado finalmente su obsesión por no llamar la atención. Está fuera por esconderse en el peor lugar en el peor momento posible; a los pocos que conocemos sus prestaciones no nos han preguntado, claro. Como Carmen, la "hippy cinco estrellas". Como Miguel el de los acrósticos. Como Ricardo (al final, él sí que ha cerrado el círculo). Como los cinco fotógrafos (incluyendo Javi, el de la guitarra con dos mástiles). Como Sandra, Charo, Cristina y tantos otros.
Fuera de la lista hay gente que se comporta como si no hubiera pasado nada.

EL SERMÓN

Catedral de Astorga, 12:15 de la mañana del domingo. Una de las torres está llena de andamios. Me acuerdo del reportaje de 25 páginas sobre el patrimonio artístico español en peligro que publiqué con mis socios J. F. Alonso y C. Pastrano en el glorioso "Blanco y Negro" de los años 90. Eran tiempos felices, sin crisis ni EREs. Este templo salía en aquel reportaje con sus males de piedra. Tres lustros después, no han terminado las obras de restauración. Probablemente no acaben nunca. Pero me estoy desviando. Entro y me siento reconfortado por el microclima de fresquera característico de las viejas iglesias. El párroco (o lo que sea en una catedral, perdón por mi ignorancia) está oficiando una misa. El crucero y la girola están vedados para respetar el culto, así que camino en dirección contraria y miro aquí y allá, pero el sermón me distrae de tal forma que tengo que reconocer que no recuerdo lo que vi. El predicador defiende la campaña antiabortista de la Conferencia Episcopal, que afirma que en España un embrión humano está menos protegido que el de un lince. A pesar de la polémica, esta iniciativa de los obispos me parece ocurrente y tiene un trasfondo de razón. Pero la homilía acaba metiéndose en el charco africano del sida y de los condones, en el empecinamiento de Benedicto y de sus predecesores en resolver los males del mundo con la abstinencia. Y no se sostiene. Miro la cara de los feligreses que me pillan más cerca y no atisbo reacción alguna, aunque quiero creer que la mayoría no aprueba la condena de los preservativos que realiza el Papa. Si la vida del feto es sagrada no lo es menos la de millones de personas que no practican la castidad en África y son pasto de una terrible enfermedad. Salgo de nuevo a la primavera sofocante y pienso que a la Iglesia no le han puesto nunca andamios para lavarle la cara como a la catedral de Astorga, y así luce tantos siglos después...

11-M: VIVIR (Y DEJAR VIVIR) NO ES OLVIDAR

Manjón tiene el corazón negro. Lo dice ella, no lo digo yo, pero la creo. Ha hecho de la gestión de la tragedia su misión en la vida. Cada aniversario del 11M monta su propio homenaje con los sindicatos y gente afín. Ya en 2005, cuando se juntó todo cristo en el Bosque de los Ausentes, reyes, príncipes y presidentes, su asociación no envió representación alguna al acto. Ya no habla para ABC, que siempre la trató con respeto y no apoyó la teoría de la conspiración, postura por la que tuvo que pagar un altísimo precio. "Mi fama es efímera, pero espero que el mensaje de las víctimas perdure siempre", me dijo en una entrevista después de su famosa comparecencia en el Congreso de los Diputados, en aquella comisión decepcionante donde los políticos se arrojaron los muertos a la cabeza. No pensaba presentarse a la presidencia de su asociación, sino volver a su trabajo en la Administración General del Estado. Pero cambió de opinión. Cinco años después de la masacre no ha existido un acto unitario y sí una vergonzosa muestra de sectarismo. "Nos han olvidado", se queja Manjón, juguete roto según algunos, corazón negro según ella misma confesó a El País.

Juanjo mira al futuro sin olvidar el pasado. Mira a Paula y ve a Ana. Así que tiene una respuesta sencilla cuando su hija, de nueve años, le pregunta "cómo era mamá". Alegre, vitalista, extrovertida, inteligente. "Me rescató de los malos rollos y me enseñó lo que es la dignidad. Sé que ahora me diría: sigue adelante, vive tu vida, sé feliz". Y en ese mandato está. Le ha dado un barniz de normalidad a su vida. Conserva su empleo de funcionario en el Ayuntamiento de Torrejón, lee, escucha música...y pasa todo el tiempo que puede con la niña, le echa una mano con los deberes, salen al cine, a pasear, a comprar chucherías... "Parecemos novios", bromea. "Por suerte, Paula es una niña feliz". Como querría Ana.

La prensa, que no tiene cojones para publicar reportajes sobre su propio y negro futuro, tira de carril para llenar páginas. Cinco años del 11-M. Oh. Y al año siguiente serán seis. Y al próximo, siete. No sé cuántos estaremos / estarán por aquí entonces, pero seguro que a algún genio se le ocurre "llamar a las víctimas" para hacer una historia bonita y tal. Matizo. Encargará el marrón. Porque hacer este trabajo es jodido. A mí me gustaría llamar a Juanjo para preguntarle cómo le va sin necesidad de buscar relleno para un encargo. Creo que ya está bien. Que vivir (y dejar vivir) no es olvidar.

Foto: Ignacio Gil. Siempre pongo la misma, pero es que simboliza como pocas el 11-M.

ELUANA

Cuando me siento atrapado en un laberinto moral intento dar respuesta a una pregunta simple. El truco no funciona siempre. En el caso de Eluana, la joven italiana que llevaba 17 años en estado de coma vegetativo y que ha muerto tras retirarle la alimentación, la cuestión que me he planteado es: ¿Qué hubiera querido para mí? El pasaporte, sin ninguna duda. Lo peor de estas tragedias es que la opinión del interesado no suele contar demasiado. Y la de sus familiares, tampoco. Políticos, jueces y médicos deciden sobre la vida y la muerte de otros. Mientras la Iglesia olvida la misericordia tipos como el doctor Montes se creen Dios y todos se enzarzan en medio del dolor ajeno.

EL SEGUNDO EXTRA DE 2008

El último minuto de 2008 tuvo 61 segundos y no 60 como sería lo normal. La razón es que la Tierra gira cada vez de forma más lenta y es necesario corregir la pequeña anomalía que existe entre el tiempo astronómico, basado en la rotación de nuestro planeta sobre su eje, y los relojes atómicos, que son los más exactos.

En el segundo extra de 2008 ETA montó un infierno de fuego, humo y cristales en Bilbao. Hasta el iluminado lendakari pareció firme: los terroristas habían atacado a la televisión pública de los vascos y las vascas. Patxi tiró de manual. No se vio a ciudadanos protestando en las calles. Las palabras acaban en la ría y ANV sigue en el presupuesto.

En el segundo extra de 2008 nos enteramos que Zapatero ganó para España la Eurocopa, el Giro, el Tour, la Vuelta, Roland Garros, Wimbledon, la Copa Davis y las medallas de Pekín. Para qué necesitamos un ministerio de deportes si contamos con la flor y la inspiración del presidente.

En el segundo extra de 2008 Israel mató a un puñado de civiles palestinos más. El conflicto en Oriente Próximo es un fracaso de la comunidad internacional, que se mueve entre la comprensión y la ceguera, que apoya a un bando negando la existencia del otro, o viceversa.

En el segundo extra de 2008 un trabajador hizo el petate con cara de estar bien jodido. De estos polvos vendrán los lodos del futuro. La crisis desboca la toxicidad de los mediocres. Conviene tener un plan B desde el primer segundo de 2009.

COHECHOS NAVIDEÑOS (III)

Me llaman de cartería. "Tiene usted un paquete". Como no doy crédito, tardo un par de días en bajar. En efecto, tengo un paquete. Grande. Aunque no pesa mucho. Pero algo es algo. Como estoy de buen humor me descuelgo con una pregunta solidaria. "¿Qué, se nota la crisis?". Miradas de circunstancias. Los del servicio de reparto están hasta las narices. Lo de siempre. Además, tienen que avisar a los compañeros que han causado baja en la empresa en los últimos meses y aún reciben correspondencia aquí. Me piro con mi regalo. Llego a mi puesto. Cojo las tijeras y corto las cintas. Dentro hay un folleto de Disneyland París y una pequeña caja. No sé por qué me envían algo estos tipos, pero ese debate ya lo tendré luego. A lo mejor es una invitación para ir al parque. O un mp3 tuneado con el careto de Mickey.
Pues no. Es una bola para colgar en el árbol navideño.
Tócate los huevos.

Cohechos navideños I y II.

88

Bajas de las tropas españolas en Afganistán.
Chacón dirá lo que quiera, pero su ONG está metida hasta el cuello en una guerra.

EL SIGNO DE LOS TIEMPOS

Si rondas los 50 tacos y has llegado a redactor jefe (como poco), estás pidiendo pista. Enhorabuena: saldrás en prnoticias con motivo de la negociación de tu finiquito.

Si estás casado y con uno o dos hijos, ya tienes currículum para un nombramiento.

PERIODISMO CIUDADANO EN BARAJAS

El editor gráfico de ABC recibe una llamada. Es un bombero que participó en las labores de rescate en Barajas. Vende fotos del lugar del siniestro hechas con el móvil. "¿Cuánto me ofreces?". El editor le dice que primero quiere verlas. Pero el tipo tiene prisa por tasar su material. "Es que una revista me ofrece 1.500 euros". Finalmente se compromete a pasarse por la redacción. Pasan las horas y no aparece. El compañero pierde la paciencia y le llama. La puja ha subido a 2.000 euros. Insiste: "¿Cuánto me pagarías tú?". El asunto huele claramente a mercadeo y el editor decide romper la baraja.
Así que el "periodismo ciudadano" era esto.