BOBOS OLÍMPICOS (II): GABRIEL ALBIAC

Gabriel Albiac, uno de los pretorianos de FJL, acaba de caerse del guindo: los Juegos Olímpicos son un arma de propaganda política. ¿Y qué no? Si Zapatero pudiera recaudar votos en misa, sería un fijo. En un artículo titulado "Asco olímpico", Albiac se despacha a gusto en "La Razón": "Inventado por un chiflado racista, el olimpismo moderno es la más repugnante de las estafas políticas". Tras repasar la leyenda negra de estas citas, desde Berlín a Múnich, afirma que estos Juegos son "un siniestro invento" que sirve para silenciar "el horror de ese inmenso campo de concentración chino". No es el único pensador de nuestro tiempo que obvia las historias de sufrimiento, superación, compañerismo y emoción que acarrea el deporte, que desprecia el carácter de vacuna para los males de este mundo, más allá de que, como el agua, como el aire, como todo, sea aprovechado para fines espurios.

BOBOS OLÍMPICOS (I): JOAN PUIG

Hasta hoy no había visto el anuncio que Pau Gasol ha hecho para Nike en el que defiende el orgullo de ser español y que ha provocado un sarpullido en los independentistas catalanes. Uno de sus bocas, Joan Puig, ha soltado bilis. ¿Realmente cree el patético Puig que a Gasol le hace falta la pasta que Nike le ha dado por el spot? Debe ser dramático para los Carod, Laporta y compañía comprobar cómo deportistas nacidos en los països catalans (Pau, Gasol, Xavi, etcétera) presumen de españolidad.

EL TIBURÓN DE LA PISCINA

Michael Phelps tiene el aura de superhéroe de la Marvel. Podría ser el protagonista de un cómic o de una película de ciencia ficción, pero lo extraordinario es que es un nadador de carne y hueso. Hay dos Olimpiadas: la de Phelps y la de todos los demás. Él no nada contra los rivales, sino contra la historia.

¿PAX OLIMPICA?

Hace diez años estuve en Georgia para hacer un reportaje con Médicos sin Fronteras. Era entonces un país en blanco y negro (un niño de la guerra emigrado a aquellas tierras me dijo que el decorado era muy parecido al del final del conflicto civil en España). En las calles de Tbilisi señoras con viejos abrigos de piel vendían sus pertenencias -vajillas, cuberterías, recuerdos de familia- para poder comer. El coordinador de MSF aseguraba que "aquí, cuando saltas una valla en el campo, te encuentras una etnia diferente". Hace tiempo que Georgia es un polvorín. Ahora, en época de pax olímpica, se ha liado. El país eurasiático se declaró el sábado en "estado de guerra" en su pulso bélico con Rusia por la región separatista de Osetia del Sur. Abjasia, otro territorio independentista, se ha unido a la fiesta. El abrazo entre la rusa Natalia Paderina (a la izquierda en la imagen) y la georgiana Nino Salukvadze, medallistas en tiro con pistola, es ficticio. Algunos deportistas georgianos declararon su intención de regresar para pegar tiros de verdad. Tras sopesar el abandono, la delegación parece que seguirá en China para luchar por el honor de su país. A veces es muy difícil sincronizarse con la magia de los Juegos.

PURA MAGIA

Veo con mis hijas la repetición de la ceremonia de inauguración de los Juegos de Pekín. Las niñas no parpadean. Flipan más que con las series de Clan TVE o Disney Channel. Si Madrid consiguiera los Juegos de 2016, podrían apuntarse como voluntarias. Y quizás su padre, felizmente prejubilado y sustituido por un becario mileurista, disfrutaría del evento en directo. En Barcelona 92 fui uno de los "quedados especiales": trabajo sucio a espuertas en la redacción, pero al menos no me perdí ni una cita importante por la tele. Las Olimpiadas, por encima de cualquier otra competición deportiva, rezuman magia. El deporte como redención por nuestros pecados.

OTRO ESPAÑOL GANA EL ORO EN CICLISMO

Probablemente Samuel Sánchez iba dopado, como sus compañeros (Contador, Sastre, Freire y Valverde, nada menos).
No puede ser que estos delincuentes ganen siempre.

Y CHINA CONQUISTARÁ EL MUNDO

Asombrosa ceremonia de inauguración en un tiempo en que asombrar está muy caro. Un pergamino gigantesco se abre en el centro del Nido, ese estadio olímpico de ensueño: China inventó el papel y anticipó la galaxia Gutenberg que ahora, dicen los agoreros, cederá ante internet y la pantalla táctil del iPhone. El pergamino muestra diferentes aspectos de la cultura milenaria del gigante asiático; no hay referencias al pateo a los derechos humanos. Miles de chinos participan en el evento. Para ellos, la sincronía perfecta es un juego de niños. Siempre se ha dicho: "Cuando China despierte...". A mí me parece que estos tipos ya están en plena vigilia.

LA EDAD DE ORO

Por ahí se extrañan de la racha. ¿Cómo es posible que este país preafricano y, hasta hace cuatro días, fuera de todos los clubes planetarios decentes, que nunca había ganado más que las migajas que dejaban caer los grandes sea capaz de fabricar tal cantidad de campeones en tan poco tiempo? Los malditos controles antidopaje no funcionan...

FJL: SEGUNDA FACTURA DEL INSULTO

Dice el ínclito Losantos que zote, zafio, sicario, zoquete, infausto, melón, hortera, calvorota, abyecto, falsario, necio, traidor, embustero, detritus y avieso, entre otras lindezas, son, simplemente, "ironías". Entonces no le importará que cuelgue, por segunda vez en pocas semanas (no pierdo la esperanza de repetir), esta caricatura "irónica" que le muestra en esencia. El juzgado de primera instancia número 69 de Madrid ha declarado culpable al locutor de la Cope por intromisión en el honor del ex director del diario ABC, José Antonio Zarzalejos. Losantos deberá pagar inserciones en El País, El Mundo y ABC para publicar la sentencia que le inculpa, así como leer la misma en el espacio radiofónico que dirige en la cadena de los obispos y pagar una indemnización de 100.000 euros. Por favor, si en mi ausencia vacacional aparece esa inserción en mi periódico, que alguien me guarde una copia. Gracias.

La primera factura.

OTRO ESPAÑOL GANA EL TOUR

Amo el ciclismo, y por eso me dolió el titular con que ABC abría la sección de Deportes hace un par de semanas: "Otro español dopado en el Tour". Lo que se decía ahí era estrictamente cierto, aunque la palabra "otro" soltaba una carga de profundidad. Me pregunto si una jornada después, cuando la Gendarmería pilló a Riccò (segundo en el Giro 2008, definido como "el nuevo Pantani" por los especialistas más entusiastas), los rotativos italianos se despacharon igual de a gusto. Italia. Uno de los picos del triángulo del dopaje. Los otros dos: Holanda y Alemania. Los alemanes, maestros de la química, se rasgan las vestiduras y se permiten vetar a corredores españoles. Francia, que protagonizó el episodio más bochornoso que se recuerda (el caso Festina, hace ahora diez años), es ahora el guardián de la virtud. Me parece bien, tantas décadas de hipocresía después, que se persiga a los ventajistas, y me gustaría que esto fuera una marea que inundara a todos los países y a todos los deportes. Un compañero del periódico, que navega entre la pasión y el escepticismo, dice que los gabachos no ganan el Tour desde 1985 "porque no se dopan"; dándole la vuelta a su argumento podría asegurarse que antes lo ganaban casi siempre porque iban hasta las trancas. En fin. Entre todos (médicos y corredores tramposos, organizadores y periodistas) hemos convertido el ciclismo en un deporte de sospechosos habituales, donde la gran noticia es que "otro" se ha metido una dosis de EPO. Entretanto, llega Carlos Sastre (castellano sobrio y taciturno) y gana el Tour. La duda (para muchos aficionados, para la prensa escéptica, para la inquisición francesa) no es si volverá al año que viene con fuerzas para disputarle a Contador un segundo Tour, sino si ha ganado... limpio.

CELEBRACIÓN

Pepiño dice que han sido como cien días en un balneario.
No pueden decir lo mismo las miles de víctimas de la "legislatura del pleno empleo".
Sólo cien días... Zapatero presume de miembras y de recetas progres para salir de la crisis, que no sé exactamente en qué consisten. Lo único seguro es que esto acaba de empezar; es decir, hay mucho tiempo por delante para que todo empeore.

VEINTE AÑOS, DIEZ CITAS CON EL BOSS

El baúl de mi memoria almacena muchas imágenes de aquel mítico concierto del 2 de agosto de 1988 en el Calderón, el calor, las camisetas sin mangas, el pañuelo rojo en la cabeza, el calimocho reforzado con whisky, el rostro desencajado de J. A. al sonar la armónica en "The river", el pedo tristón de P. porque la chica que le gustaba pasaba de él... pero si tengo que elegir una me quedo con Bruce dando volteretas en el escenario después de casi cuatro horas de rock sin compasión. Mis amigos y yo estábamos agotados y afónicos, y él seguía cabalgando a lomos de la adrenalina. Veinte años después aún se permite echar alguna carrera por el escenario y deslizarse de rodillas como Fernando Torres cuando marca un gol. El Boss es casi sexagenario, pero conserva el mismo gesto de felicidad que tenía en nuestro primer encuentro (es extraño, por más que te acompañen 50.000 ó 75.000 personas en un estadio parece que el tipo toca sólo para ti), esa vitalidad contagiosa de alguien que ensaya en el garaje con sus colegas de toda la vida, con Stevie, Nils, Danny, Roy, Garry, Max, Big Man... y con su novia, Patti. Supe entonces que era el más grande, y diez citas después aún lo creo. Circula por ahí la leyenda de que da lo mejor de sí mismo en Barcelona, que tiene una vinculación especial con esa ciudad; para los catalanes la perra gorda. La verdad es que le he visto tres veces allí y siete en Madrid y todos han sido conciertos memorables, pero ninguno a la altura de aquel de hace veinte años menos dos semanas, quizás porque éramos más jóvenes, porque tuvo el sabor incomparable de la primera vez, porque tocó lo mejor de sus cuatro discos eternos ("Born to run", "Darkness on the edge of town", "The river" y "Born in the USA") y porque empezó de día y acabó de noche. Pongo en segundo lugar el del sábado pasado en BCN, quizás porque somos más viejos y seguimos vivos (la segunda generación ya baila en los recitales sobre los hombros de sus padres), porque tuvo el sabor melancólico de la última vez (al menos con la E Street Band, ojalá me equivoque), porque arrancó con "No surrender" y atacó himnos como "Backstreets" y "Jungleland", porque se dejó sobar por la gente como nunca y porque nos presentó a su familia en el escenario mientras interpretaba "Twist and shout". Rockero y padre en la vida, como le gusta decir a Manuel de la Fuente, bloguero musical en ABC (no confundir con Manel Fuentes, el bobo que se arroga el descubrimiento de Springsteen). Sólo eché de menos a los que me acompañaron en el Calderón, aunque tuve otra compañía y, además, la oportunidad de iniciar a mi hermano en la "religión verdadera".

Arriba, Bruce y Patti en el concierto del Calderón del 2 de agosto de 1988 (la foto, de Asia Martín, fue portada de ABC), y Bruce y Clarence "Big Man" Clemons en el Bernabéu el 17 de julio de 2008. Bajo estas líneas, la entrada del concierto de hace veinte años.

PONGA UN ETARRA EN SU VIDA

"De Juana ha cumplido su pena y debe de salir. Lo importante es que haya aprendido la lección", dice Bermejo, el ministro de Injusticia. Los asesinos múltiples se van a vivir junto a las víctimas. Incluso los persiguen hasta el cementerio, como veo en una foto de ABC: el etarra Gregorio Olabarría, muerto en 1980 cuando pretendía atentar contra la Guardia Civil, está enterrado en Durango junto al concejal del PP Jesús María Pedrosa, asesinado por la banda en 2000. Puerta con puerta, nicho con nicho. La Audiencia Nacional dice que el callejero etarra es legal, y los hijos de puta utilizan el Tour como plataforma publicitaria (esas pintadas en el asfalto de Hautacam). Me pregunto en qué Estado de Derecho vivimos que consiente estas vilezas.

UN MUNDO FELIZ

Zapatero y Sonsoles sonríen como dos novios frente al Partenón. El tipo está que se sale. El PP le sirvió en bandeja la reválida y en su partido todos le adoran, porque nadie ha conseguido tanto con tan poco. Cualquier día reconocerá en tono solemne y enarcando las cejas que hay crisis económica, pero que somos la hostia y saldremos del apuro con su liderazgo. Después de la Eurocopa y de Wimbledon nos falta la ocurrencia rumana: un proyecto legislativo que exigiría a radios y televisiones dar un 50 por ciento de noticias "positivas" para que la gente se crea en un mundo mejor. Censura buenista, antropológicamente optimista, un traje a medida para nuestro querido presidente del Gobierno. De hecho, según apunta Valentí Puig, el espíritu de la propuesta rumana asoma en no pocas televisiones públicas de España, estatales y autonómicas. Me veo a Lorenzo Milá cambiando su despedida habitual en el parte nocturno: ya no dirá "mañana les contaremos más noticias, esperemos que algunas buenas", sino "mañana les contaremos las maravillas de este mundo feliz".

LA CRISIS VISTA POR EL ROTO

Publicado hoy en El País.

VERANO EN LA REDACCIÓN

Un compañero me envía este correo tras contemplar un paso fugaz:
"Fulanita parece hoy una mesa camilla, el abandono de toda la lujuria a la visión de las cortinas que tapan el porvenir de los domingos sin redención".

LOS VIEJOS ROCKEROS NUNCA MUEREN

La gente iba de romería. Padres con lebreles somnolientos, pijos, porretas, poperos, rockeros y demás fauna festivalera haciendo colas kilométricas para pillar una pizza, una hamburguesa o una birra de baja graduación (en las carpas vip, en cambio, sí había alcohol de verdad, pero es que no es lo mismo un borracho con pedigrí que uno arrastrado, cosas de la vida). Césped artificial y tirolina gigante para que la peña pasara aullando frente al escenario, lo que quitaba seriedad al asunto. Poco éxito de las tiendas de merchandising oficial. El que más y el que menos esperaba a Amy Winehouse. Es lo más cool del momento, aunque muchos de los entrevistados probablemente no sepan de ella más que la tonadilla de "Rehab" y su lista de incidentes. Amy da pena, sobre todo porque tiene un talento inmenso. Acabará como una piltrafa si no cambia el "no, no, no" por el "yes, yes, yes". Tras el insoportable Alejandro Sanz llegó The Police. El apolíneo Sting se ha dejado barba (craso error) y parece un abuelete. Sus compinches no le van a la zaga. Pero joder, qué caña. Apoteósico concierto. Me siento como un goloso impenitente al que le han privado de chocolate durante 25 años y ahora le invitan a la fábrica de Willy Wonka. Cuatro citas en menos de un año. A mi lado había dos niñas que no habían nacido cuando estos tipos decidieron separarse. Flipaban. Alrededor, 80.000 almas, según la prensa. Tal vez vi a los viejos policías por última vez en Rock in Rio. O tal vez no.

EL SANTO PECADOR

No podía imaginarme a David Duchovny fuera de la piel del agente Mulder, pero... lo que son las cosas, ahora me costará imaginármelo componiendo un personaje que no sea el de Hank Moody. Divertida y transgresora, "Californication" es la última revelación televisiva. Un compañero me pasó la primera temporada y para mí ha sido como esos libros que engulles de una sentada. Como los capítulos duran apenas media hora siempre quieres ver uno más. Moody es un escritor con la musa extraviada que, después de mudarse de Nueva York a Los Angeles con su pareja y su hija para supervisar la adaptación cinematográfica de una de sus obras (peli que resulta ser una cagada), intenta mantenerse a flote en medio de un torbellino de sexo, alcohol y droga. En el borde de su maelstrom particular está Karen (fantástica Natascha McElhone), el salvavidas al que Hank intenta agarrarse antes de hundirse para siempre. El rostro del gran fornicador es, en el fondo, el del gran perdedor que escribe post anodinos en un blog y es manipulado por implacables lolitas. Ironías de la vida.

AQUÍ, UNOS AMIGOS (VERSIÓN FÚTBOL)

Apoteosis final en las calles de Madrid. Los aficionados (y los que no lo son tanto) siempre recordaremos junio de 2008.

Foto: Ignacio Gil.

Aquí, unos amigos (primera y segunda partes).

REFLEXIONES SOBRE LA EUROCOPA

PETER PAN DERROTA AL CAPITÁN GARFIO
Lo dijo Alfredo Relaño antes de comenzar la final: "Esta es la batalla entre Peter Pan (España) y el capitán Garfio (Alemania)". España puso el toque y la fantasía durante todo el torneo. Alemania sumó el matonismo al habitual rodillo. Ganó Peter Pan. Relaño, por su parte, simboliza lo mejor del periodismo deportivo: el que no se conforma con los tópicos y busca la excelencia en el análisis. Eso me lleva al trabajo de los profesionales de Cuatro. Sencillamente impecable. Más de 14 millones de espectadores (80,9 por 100 de share) estuvieron ayer delante del televisor (fue el partido más visto de la historia), con un pico de 17,6 millones (88,6) en el minuto final.

ESPAÑOLIDAD Y CRISIS
Ya hay reportajes encargados al respecto. Me parece un debate absurdo. Gran parte de la gente de este país se siente española todos los días, sin necesidad de triunfos de la selección. Sin necesidad de exhibir símbolos. Pero somos futboleros, nos gusta la juerga y que ganen los nuestros. Lo siento por Urkullu, ERC y demás chusma independentista. No creo que esto nos vaya a salvar de la crisis económica, pero tenemos derecho a ser felices por unos días. (El autobús de la selección acaba de pasar enfrente de ABC seguido por una caravana de motos. En el carril contrario hay cientos de coches detenidos. Hay conductores subidos en el el techo de sus vehículos saludando a los jugadores y haciéndoles fotos. El ruido de los claxon es ensordecedor. En los puentes sobre la A-2 no cabe un alfiler. Tampoco en la Avenida de América. María de Molina y la Castellana hierven. Colón es una locura. Madrid se ha echado a la calle. Es emocionante).

EL GRUPO POR ENCIMA DE TODO
No comprendo a los aficionados que se han borrado de este equipo porque Raúl no ha ido a la Eurocopa. No comprendo el linchamiento previo a Luis Aragonés, y la resistencia a la rectificación de algunos. Raúl me merece el mayor de los respetos, pero Luis ha elegido a los que consideraba mejores para su proyecto, para su estilo, para su equipo. Por encima de nombres concretos ha vencido el grupo. Todos han sido importantes (ahí está Pepe Reina, el gran animador, símbolo de un banquillo cuyo buen rollo ha sido esencial). España no sólo ha ganado, sino que ha sido claramente mejor. Me alegro por el viejo cascarrabias. Y me alegro de la llegada de Vicente Del Bosque, un tipo cabal que sabrá administrar el legado.

De la ruptura a la conjura. Interesante artículo de Diego Torres en El País.