PLANETA BLANCO

El sueño de los amantes de los deportes de invierno. La pesadilla de los defensores de la teoría del calentamiento global. Un grupo de científicos estadounidenses afirma que hace 716,5 millones de años el hielo cubrió toda la Tierra dándole un aspecto de bola de nieve. Aquella terrible glaciación duró cinco millones de años. ¿Lo habría predicho el servicio meteorológico catalán? ¿Se habrían culpado las diferentes administraciones planetarias del caos circulatorio?

Más información, en el blog de un amigo.

BOSÉ Y WILLY EN TITULARES

Les hemos hecho unos hombres. Bosé ocupa hoy un titular a cuatro columnas en la sección de Nacional de ABC por comparar "la represión del régimen castrista con el gobierno valenciano". En El País aparece en Cultura, su lugar natural (bueno, esto también es opinable) ya que presenta un nuevo disco... pero con un titular extraño: "El PP es un molusco con tentáculos como medusas". Ostras. Podría ser una idea para "Piratas del Caribe 4": el PP en sustitución del kraken, un nuevo reto para el capitán Sparrow. La noticia es que el tipo que cantaba eso de "Super Superman, don't you understand we love you? Super Superman, don't you know you are my hero?", en su faceta de analista internacional, se suma a la polémica sobre Cuba, defiende al cómico Willy Toledo ("persona lúcida y ponderada"), que hace unos días llamó "delincuente común" a Orlando Zapata (preso político muerto en una cárcel castrista tras una huelga de hambre), y arremete contra Rajoy (al que define como "una indigestioncilla"). Curioso que este personaje condujera uno de los programas musicales más caros de la historia de TVE, "Séptimo de caballería", estando el PP en el poder, y que se mantuviera de 1997 a 1999 a pesar de su baja audiencia. En fin. Decía que les hemos hecho unos hombres. A Bosé y a Willy. Un cantante mediocre y un actor mediocre. Es una de las cosas que los periodistas deberíamos hacernos mirar. Porque, como decía Ignacio Camacho hace unos días en su columna de ABC, la opinión de Willy Toledo tiene el mismo valor que la de Belén Esteban.

EL SEMBRADOR DE LA CONCIENCIA ECOLÓGICA

Se cumplen 30 años de la muerte de Félix Rodríguez de la Fuente, gran divulgador de la naturaleza en un país que llamaba alimañas a sus joyas faunísticas. Comunicador excepcional, influyó en toda una generación de españoles que no ha olvidado su legado

Félix celebra su 82 cumpleaños el próximo 14 de marzo pensando que el ser humano todavía se encuentra en la pubertad rebelde, lejos de reconciliarse con su madre, la naturaleza. Él ha hecho todo lo posible por acelerar el proceso, precisamente porque conoció ese estado de felicidad absoluta, de comunión perfecta. «Vivió la infancia de la humanidad en su propia infancia, agreste y montaraz, con el instinto atávico de los niños», aclara su esposa, Marcelle Parmentier. Ahora que su vida describe los últimos meandros, Félix recuerda más que nunca sus primeros pasos en Poza de la Sal, el pueblecito burgalés donde nació; los años de la Guerra Civil le hurtaron una educación al uso, y el chico se dedicó a deambular por las sierras y páramos castellanos, a observar a los animales y las plantas, a escuchar los relatos de los viejos pastores de los que, tal vez, aprendió esa forma tan sencilla de contar las cosas. El tipo está satisfecho: debutó como sembrador de la conciencia ecológica en un país que consideraba alimañas a sus joyas faunísticas, que desecaba sus lagunas, que arrancaba la piel a sus montes, y ahora, años después, las tropelías no se justifican.
Cuando en marzo de 1980 regresó de un viaje a Alaska tras filmar uno de sus documentales ya tenía decidido dar carpetazo a su serie más famosa, «El hombre y la Tierra», para acometer un proyecto sobre el animal humano. «Quería abordar los grandes temas ambientales —cambio climático, pérdida de biodiversidad y de capa vegetal—una década antes de que se pusieran en la agenda de la Cumbre de Río», añade Marcelle. «Había mostrado la belleza natural que nos rodea advirtiéndonos de que nada está aquí por casualidad, que todos los seres vivos tienen su razón de ser y contribuyen al éxito o el fracaso del conjunto. Era por tanto el momento de poner el foco sobre el Homo sapiens, capaz de desequilibrar el delicado edificio de la vida».
Con el correr de los años la tecnología llegó en auxilio del artesano: más y mejores herramientas para comunicar más y mejor el mensaje. Adiós a los pesados equipos de filmación para rodar en 35 milímetros, hola al mundo digital. Llegaron los premios y reconocimientos, los discursos en foros ante mandatarios con capacidad de decidir. Félix dobló la esquina del milenio consciente de lo mucho que había hecho y lo mucho que quedaba por hacer para llegar a esa edad adulta del hombre, la edad de la reconciliación. Es marzo de 2010 y llueve sobre Madrid; prácticamente no ha dejado de hacerlo en todo el invierno. Y Odile Rodríguez de la Fuente, la hija pequeña de Félix y directora general de su fundación, es consciente de la ucronía. De que su padre no regresó con vida de Alaska tres décadas atrás, que murió en un accidente de avioneta el día que celebraba su 52 cumpleaños. «Cuando alguien con futuro se marcha para siempre es tan importante lo que hizo como lo que dejó de hacer. Félix habría tenido un liderazgo a nivel mundial. Murió siendo fiel a su ideario: la vida es una aventura y tenemos la obligación de ser felices. Decía: “No hago lo que me gusta, sino lo que me apasiona”».

Reportaje completo, aquí.
Recuerdos de un amigo.
El último vuelo en Alaska.
Pelegrina, el laboratorio natural.

LAS PASIONES QUE MUEVEN EL MUNDO

Stamford Bridge, Londres. Prolegómenos del partido entre el Chelsea y el Manchester City. Los rivales se estrechan la mano, pero Wayne Bridge niega el saludo a John Terry. No porque tenga cuentas pendientes de un encuentro anterior, una patada, un cabezazo, un insulto... No se trata de fútbol, sino de sexo. Bridge es el cornudo, y Terry, el traidor que se tiró a Vanessa, la novia de su ex amigo. El asunto se ha convertido en un culebrón en Inglaterra. En capítulos anteriores, Bridge renunció a la selección y Capello retiró la capitanía del equipo a Terry. En Stamford Bridge los visitantes vapulean al Chelsea (2-4). Pero... ¿se trata sólo de fútbol?

HACES QUE MI MOTOR SE ENCIENDA

"Ooh my little pretty one, my pretty one. When you gonna give me some time, Sharona? Ooh you make my motor run, my motor run. Gun it comin' off the line Sharona. Never gonna stop, give it up. Such a dirty mind. Always get it up for the touch of the younger kind. My my my i yi woo. M M M My Sharona...".

Nunca hubo un riff de guitarra como el de "My Sharona". No sé... tal vez el de "Back in Black", de AC/DC, o el de "Smoke on the Water", de Deep Purple, pero el que compuso The Knack es especial porque siempre que lo escucho me devuelve a 1980, cuando era joven y gilipollas (ahora he perdido al menos una de las dos cualidades... creo) y, junto a mis colegas, los mismos que me acompañan 30 años después, jugaba cuatro partidos de fútbol cada fin de semana, me apretaba litros de calimocho y perseguía (sin mucho éxito) a las chicas en los guateques donde sonaba "My Sharona". Doug Fieger, cantante de la banda californiana de power pop (una rama de la new wave), acaba de ser reclamado por la Parca. El cáncer, que lo barre todo. El tipo tenía 57 tacos. Joder, ¿ha pasado tanto tiempo? Doug compuso la canción con el guitarrista Berton Averre inspirándose en un amor de juventud, Sharona Alperin. Se incluyó en el álbum de su debut, "Get The Knack" (1979), que fue un bombazo: disco de platino y número 1 en la lista de Billboard. Y todo gracias al célebre sencillo que ha sido versionado, parodiado y utilizado en el cine ("Reality bites"). Realmente "My Sharona" hacía que se encendieran nuestros motores en aquellas fiestas juveniles donde corría el alcohol de extranjis y también sonaban The Police, The Jam, Pretenders, Status Quo, Dire Straits... y KC and the Sunshine Band (cuando pinchábamos "Please Don´t Go" las chicas hacían caso omiso al título de la canción y huían al cuarto de baño, o bailaban bien apretadas con nuestros hermanos pequeños para darnos celos: el careto de ellos llegaba justo a la altura de las tetas de ellas. Lo recuerdo como si fuera ayer mismo). "My Sharona" era un himno para nuestra pandilla, botarates con las hormonas desbocadas. El segundo single del álbum, "Good Girls Don't Cry", no llegó tan lejos en las listas y en nuestra estima. En su segundo álbum, "But The Little Girls Understand", había un tema muy marchoso, "Baby Talks Dirty", con un riff parecido al de "My Sharona"... aunque no tan bueno. Porque nunca hubo un riff de guitarra igual.

(En la foto, Doug Fieger es el segundo por la izquierda. Agrego aquí el vídeo más decente de "My Sharona" que he encontrado en YouTube).

HUMILDAD EN UN GRAN AÑO DEL CINE ESPAÑOL

"Hay que ser humildes. A mí me cuesta mucho, soy soberbio y engreído. Parece que forma parte de mi trabajo, y no debe ser así. No somos tan importantes. Importante es salvar vidas en un hospital. Eso sí que debería tener trascendencia mediática. Hay que ser humildes y estar agradecidos. El público, que es la gente para la que trabajamos, ha ido a ver nuestras películas más que nunca, y eso es un honor y un orgullo. No pensemos que somos mejores por eso. Pensemos que nos han dado una oportunidad. Hay que aprovecharla."
El discurso de Álex de la Iglesia, presidente de la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España. Todavía no doy crédito...
Celda 211 es la gran triunfadora de los premios del cine español.
Brillante Buenafuente. Y Almódovar hace las paces con sus compañeros.

TENGO UNA GRANJA EN LA RED

FarmVille, el juego de moda en Facebook, tiene enganchados a 78 millones de «granjeros» en todo el mundo, un 20 por 100 de los usuarios totales de la red social. La adicción que provoca es irresistible.

La cosa empieza con un terrenito donde plantas habas de soja, berenjenas o alcachofas. Más tarde, el amigo que te embaucó para meterte en este tinglado te regala una gallina o una vaca. Con lo que sacas con tu primera cosecha vas al mercado y te compras un par de árboles frutales. Con la segunda, un establo para el ganado y un tractor. Según vas agregando vecinos se amplían tus horizontes: más hectáreas, más animales, más árboles, más herramientas, más adornos, más mascotas (incluyendo pingüinos y terneritas de colores), más chorradas. Ya puedes plantar calabazas, arroz y algodón. Con el tiempo, adquieres una coqueta cabaña de madera donde instalarte. Continúas jugando, ya no puedes parar; aunque, en realidad, los creadores del invento juegan contigo, te tientan con nuevos retos, con regalos navideños, con mercadotecnia propia de San Valentín. ¡Ojo, que pronto estará disponible una caballeriza! Pero tendrás que construirla y equiparla con los maderos, clavos, herraduras y arneses que te irán proporcionando tus colegas. A los dos meses, la pequeña finca ya es un latifundio. Un día eres viticultor y, al siguiente, cafetero. Te has diseñado un mundo virtual espectacular, y tu avatar visita cada día las granjas de tus 30 ó 40 vecinos para fertilizar sus campos y dar de comer a las gallinas. Miras con codicia el tiovivo que le tocó a Fulanita en un huevo sorpresa, la planta carnívora que parece salida de la pequeña tienda de los horrores o la villa que se ha agenciado Menganito... villa que por cierto vale un millón de pavos, así que habrá que esforzarse para lograr ese estatus.

Hablamos de FarmVille, el juego desarrollado por Zynga y alojado en Facebook que despierta pasiones en internet: a día de hoy, 78 millones de granjeros en todo el mundo, un 20 por 100 de los usuarios totales de la red social más exitosa. Desde su lanzamiento en junio de 2009, la aplicación se ha convertido en el entretenimiento más popular y adictivo aprovechándose del «efecto boca a boca» y de la competencia entre jugadores: para que la granja crezca es necesario agregar vecinos; cuantos más, mejor. Se empieza por familiares y amigos y, suma tras suma, se acaba visitando la hacienda de un tipo que dice vivir en Australia y afirma llamarse Esteban Gil Pato. Los avances se pueden publicitar para dar celos al personal. Y los foros donde se explican trucos surgen como las setas.

Zynga, empresa fundada en 2007 por Mark Pincus en San Francisco, cuenta con más de 750 empleados y facturó 100 millones de dólares el año pasado. FarmVille forma parte de su extenso catálogo de juegos, que incluye títulos como Café World, FishVille, Mafia Wars, YoVille, PetVille, Vampire Wars y Zynga Poker. Sus ingresos provienen de sus websites asociados, como Facebook y MySpace, a los que proporciona un tráfico importante de internautas, y de los pagos a través de tarjeta de crédito y PayPal de quienes desean adquirir créditos (en el caso de FarmVille, dinero virtual para comprar más bienes) o reponer la energía de los avatares.

«Sueño con la granja», confiesa Belén, 32 años, autónoma en paro (por tanto, con demasiado tiempo libre). «Me paso todo el día enganchada. Empecé en octubre alentada por un amigo con el que ya estaba picada en otros juegos. Ahora gestiono también la granja de mi novio y de mi hermana; se las fundé para tener vecinos, no pensaba trabajarlas... ¡pero no puedo verlas en barbecho! Así que planto melones (no se recolectan hasta 4 días después). ¿Cuánto tiempo seguiré con esto? Pues hasta que el cuerpo y la salud mental aguanten. Con mi novio tengo peloteras los fines de semana, porque le “abandono” durante horas para atender mis obligaciones como granjera pluriempleada. Un vecino me ha pedido que deje de jugar quince días para darle opción a alcanzarme. Me he negado, por supuesto».

María, ingeniera, invitada a participar en FarmVille por uno de sus hermanos —con los que libra una «batalla» personal—, le dedica un par de horas al día. «Me encanta tener mi granja mona», señala. «Pero uso Facebook sobre todo para estar en contacto con mis amigos, ya que vivimos en diferentes partes del mundo». Y Raquel, empresaria de 39 años, reconoce que le tienta comprar créditos para avanzar. «Por ahora me resisto. Me pico con mis vecinos, pero también soy espléndida en los regalos... y trabajo la finca de mi sobrina, ya que sus padres no le dejan».

Farmville es gratuito, pero los atajos cuestan dinero. Dinero real, por supuesto. Siembras con la calculadora en la mano: cada fruta, flor, hortaliza, tubérculo, cereal o legumbre tiene su tiempo de crecimiento. Cada semilla, su precio. Y cada producto, su margen de beneficio. Pero los impacientes tienen que tirar de Visa. Y si «contratan» a labradores, también hay que pagar: existen programas, como farmhelper.net, que le hacen a uno el trabajo.

Publicado hoy en ABC. Imagen: Emma's farm.

Gracias a mis vecin@s por su desinteresada colaboración.

Una ronda de "valentines" para tod@s.

LA SERIE QUE LO CAMBIÓ TODO

"En pocas horas ocurrirá. Será la consagración de una trama o el derrumbe final de una ilusión" (el impagable Hernán Casciari, en su homenaje a Lost, que incluye un enlace a las 130 respuestas que exigimos a los guionistas. Ninguna otra serie me ha provocado la adicción que ésta, quizás porque, como decía Andrés Ibáñez recientemente en el suplemento cultural de ABC, "Perdidos" es la serie total que cambió la forma de contar historias en televisión. He pasado tantas horas viéndola como debatiendo sobre ella con familiares y amigos. Ahora sólo falta que las piezas de este rompecabezas que ha tocado todos los palos (el thriller, la aventura, el misterio, la ciencia ficción, el drama, la comedia, la fantasía) encajen, o al menos una cantidad razonable de ellas. Esta noche comienza la sexta y última temporada. Doble entrega, gran velada. Dentro de unas semanas, J. J. Abrams, Damon Lindelof y Carlton Cuse, los creadores de "Lost", verán cómo los fans les levantan un templo... o tendrán que huir a una isla perdida en el Pacífico.

Imágenes de la exposición inaugurada hoy en la Fnac (fotos: Pedro Menéndez y Ana Bolívar):

EL VIAJE DE UN PADRE Y UN HIJO SIN NOMBRE

En el manual de instrucciones que el superviviente adulto, alerta y desconfiado, consciente del horror que le rodea, que arroja su anillo al cenicero del mundo para borrar esos flashbacks agridulces con el rostro de Charlize Theron, le cuenta cada día al superviviente niño, guardián de la inocencia y el fuego interior, hay una última norma que cumplir cuando todo lo demás ya no sirve: abrir la boca, introducir en ella la punta de la pistola y descerrajarse un tiro. Es quizás ese momento el que más me sobrecogió de un montón de momentos sobrecogedores de "The road" ("La carretera"), extraordinaria película que ha sido la gran olvidada en los Oscar (el asunto es más sangrante si se tiene en cuenta que este año han ampliado a diez el número de filmes nominados al premio gordo). El (hasta ahora para mí) desconocido director australiano John Hillcoat se ha basado en la novela de Cormac McCarthy, ganador del Pulitzer y autor también de "No es país para viejos", para mostrarnos el viaje postapocalíptico de un padre y un hijo sin nombre. No hay muchas explicaciones más allá de lo que se ve: un mundo calcinado, fotografiado por Javier Aguirresarobe, donde acechan los muertos de hambre que resuelven el problema sacando lo peor de sí mismos. Hay, en cambio, un canibalismo peor que el físico: aquel que devora la humanidad de Viggo Mortensen, que encuentra la réplica en la compasión de Kodi Smit-McPhee. El hijo es para el padre el último dios en esa carretera donde los demás dioses han desertado. El trabajo de Mortensen tiene tantos matices, de la dureza a la ternura, de la crueldad al miedo, que se quedará para siempre alojado en la memoria de los buenos aficionados al cine, a pesar de los no-premios. El final, dos días después de haber visto la película, aún me visita: no sé si quedarme con la desolación o la esperanza. Tal vez para resolver la duda haya que alejarse de la carretera.

PE INTENTA SEDUCIR (DE NUEVO) A TÍO OSCAR

Tercera nominación en cuatro años. Testigos me dicen que Pe es lo más potable de ese mediocre musical llamado "Nine". Lejos queda aún Meryl Streep, que cosecha su decimosexta nominación (con "Julie & Julia"), ampliando su récord. Le siguen a distancia Katharine Hepburn y Jack Nicholson, empatados a 12.

MAGIA CON PRECISIÓN

"No hay narración, por admirable que sea, que se sostenga sin las vértebras de una investigación cuidadosa y certera, así como tampoco hay investigación válida, por más asombrosa que parezca, si se pierde en los laberintos de un lenguaje insuficiente o si no sabe cómo retener a quienes leen, la oyen o la ven. Solos, una y otra son sustancias de hielo. Para que haya combustión, necesitan ir aferrados de la mano" (Tomás Eloy Martínez)

EL HOMBRE QUE HACE LLORAR A LOS DEMÁS HOMBRES

Andy Murray: "Puedo llorar como Federer, pero no puedo jugar como él".

Dieciséis Grand Slam... y Rafa Nadal, su único antídoto fiable, lleva meses de lesión en lesión.

FERNANDO

La vida es muchas cosas, pero también es obscena. Digo esto por echarle la culpa a alguien, o a algo, porque hace tiempo que me harté de cargarle los muertos a un supuesto ser superior. En nuestro afán por atar cabos tiramos de los vicios, la genética, la probabilidad o lo que sea, aunque en realidad no tenemos ni puta idea de nada. La cuestión es que Fernando Rubio ya no está. La vida es un prestidigitador que nos enseña la carta con el rostro de un ser querido y, un segundo después, la hace desaparecer. Así de simple. Así de obsceno. El día de autos amanece resplandeciente y limpio, y en la ruta hacia el tanatorio podemos contemplar las cuatro torres de la Castellana y la sierra en lontananza, menos blanca de lo previsto después de tantos frentes siberianos. Alexis suelta una verdad de Perogrullo: "Fernando ya no podrá disfrutar de la nieve. Hay que joderse". Estas verdades simples son una espita para la rabia. Alexis está preocupado: alguien tiene que escribir el obituario en el periódico. Le digo que no faltarán letras y manos que las junten, y que el resultado será digno, aunque con un punto de falsedad: cuando una persona muere tan joven lo que dejó de hacer es, al menos, tan importante como lo que hizo.

Fernando era un tipo cariñoso y jovial, un flaco porteño del River al que le jodía que mis visitas a Buenos Aires incluyeran siempre La Boca y, en consecuencia, la Bombonera, pero qué querés de un aficionado del Atleti, somos así de desgraciados. Durante más de veintidós años he tenido con él negociaciones y peloteras, he echado risas y puntuado a las becarias, he disfrutado y padecido este oficio de nuestros pecados, porque Fernando era tan periodista como ilustrador. Nunca olvidaré sus trabajos para aquella impagable sección de Sucesos dirigida por Ricardo Domínguez, esas reproducciones de los hechos con rigor forense y encanto gótico. Desde la prehistoria en Serrano, con las aparatosas e inclinadas mesas de ilustrador con el flexo que se ha convertido en el logo de Pixar, hasta los tiempos de la revolución tecnológica (de repente, los dibujos empezaron a llamarse infografías y desaparecieron los lápices, las plumillas y el cúter), el protocolo no ha variado sustancialmente. "¿Una doble? ¿Y para cuándo dices que la quieres? Imposible, los chicos están hasta arriba". Y uno se encogía de hombros y le decía: "Piénsatelo". Al rato el artista aparecía con un boceto que terminaba convirtiéndose, horas o días después, en un elemento imprescindible del reportaje -muchas veces el único anzuelo que picaba el lector-, pese a que los reconocimientos (desde la aparición de la firma del dibujante junto a la del redactor hasta los premios cosechados en foros de diseño) son conquistas recientes. Fernando sabía, no obstante, que la edad de oro de la infografía en prensa, que tuvo su punto álgido durante la primera Guerra del Golfo con aquellas dobles páginas llenas de aviones, tanques y soldados, había llegado a su fin, arrastrada por crisis propias y compartidas. Hace dos meses, en la VI Cumbre de Diseño de Prensa celebrada en Córdoba, Fernando, ya cercado por la enfermedad aunque nadie ajeno lo hubiera dicho, señalaba que con la reducción del espacio en el papel la tendencia era crear pequeñas píldoras informativas. El nuevo horizonte se abría en la red, añadía, donde el espacio es infinito y de un gráfico pueden surgir varias piezas, un vídeo, una foto, un link... lo que sea. Pienso ahora lo que hubiera disfrutado con el iPad y otros juguetes que están por venir, gadgets que tal vez salven el culo a la prensa. El flaco conservaba sus viejas herramientas de artesano, pero estaba dispuesto a reinventarse para sobrevivir en el remolino, igual que sus compañeros de almuerzo y tertulia, porque nunca se rindió ante los malos presagios, nunca se puso fecha de caducidad. Fernando amaba la vida a pesar de su obscenidad.

En la redacción de ABC me consta que hay gente que echa vistazos furtivos al rincón de Fernando esperando verlo allí; incluso hay quien cree haber escuchado su voz estos días. Instalados como estamos en una suerte de realismo mágico cualquier cosa es posible. Tecleo las últimas palabras mientras miro el único recuerdo material que conservo de él. Un regalo que ahora se ha convertido en un tesoro, un dibujo del Everest que hizo para un reportaje que escribí en la añorada revista Blanco y Negro a finales de los 90: ahí está la cascada de hielo del Khumbu, el Collado Sur, el Lhotse y, por supuesto, el Chomolungma, la "diosa madre del mundo". A Adriana y las chicas les espera una larga y dura travesía hasta la cumbre, pero sus familiares y amigos las incluirán en su cordada para que no caigan en las grietas de la desesperación. "¿Dónde estará Fernando?", le pregunto a Alexis cuando abandonamos el tanatorio. "No sé", contesta. "Pienso que está... cómodamente adormecido". Y al rato caigo que ése es el título de una canción de Pink Floyd que nos gusta a ambos.

Recuerdos de sus amigos aquí y aquí.

El blog de Fernando. Su web.

Obituario en ABC. En El Mundo.

Un tributo a Fernando.

Algunos de sus dibujos:

Post scríptum: CG, dibujante de ABC, recuerda uno de los últimos trabajos que hizo Fernando antes de coger la baja: una portada para el D7 en la que aparecían dos "gangstas" hispanos y en donde añadió un guiño poco habitual en él. En el muro rotuló los nombres de su mujer (Adry), de sus hijas (Juji y Andy) y el suyo propio (Fer).

EL DÍA QUE OLVIDAREMOS HAITÍ

Unos turistas descienden de uno de esos barcos de veinte pisos a una playa caribeña. Algo aparentemente normal. Hasta que el locutor de la tele dice que la playa es haitiana. Me quedo estupefacto. La noticia sigue. Al parecer, la compañía de cruceros ha decidido no interrumpir sus escalas en la isla porque "mantener el negocio es la mejor forma de contribuir a la economía haitiana". Dios mío... ¿qué economía? La siguiente información no disminuye mi nivel de alarma: los bancos cobran comisiones por las donaciones a Haití. Sale un tipo de una organización de consumidores metiendo caña. Devolverán la pasta a quien lo solicite. O sea, a casi nadie. Necesitamos dos vidas, lo digo siempre, una para vivirla y otra para litigar con todas las especies de cabrones que habitan en el mundo y que jamás se extinguen. Pienso que "mantener las donaciones es la mejor forma de contribuir a la economía de los bancos".

Hace unos días, un fotógrafo de esos que hace fotos de autor recibió una llamada de su agencia para replegarse. El pescado está vendido. Es decir, los cadáveres se parecen unos a otros. Pasa lo mismo con las ruinas. El escenario se traslada al primer mundo solidario. En Canadá se sientan las bases para construir "un nuevo Haití" en diez años. Los héroes de los escombros cuentan su experiencia desde casa. Los primeros niños adoptados llegan a España. Mañana, o pasado, nos harán una encuesta y diremos que el paro y los políticos son nuestras principales preocupaciones. Me sorprenden esos barómetros. Incluso en tiempos de bonanza los españoles no citan jamás, entre las cuestiones que les atormentan, la pobreza, el hambre, la guerra y la injusticia que asuelan el mundo. La catástrofe engrosará el listado de temas de "periodismo aniversario". El día que olvidaremos Haití está cada vez más cerca, y se parecerá bastante a la víspera del terremoto.

LOST: LA ÚLTIMA PROMO

LEGUINA Y EL PARTIDO ANTISECTARIO

Zapeando ayer acabé recalando en La Noria. No suelo pararme más de dos segundos en este programa de Tele 5 que incluye una tertulia pugilística que apesta a ideología, pero ayer tenían de invitado a Joaquín Leguina, que publica nuevo libro, “La luz crepuscular”, crónica sentimental de la dictadura y la transición con tintes autobiográficos, así que me quedé un rato. Leguina representa el lado sensato, culto y honesto de la izquierda española, en grave peligro de extinción por culpa del zapaterismo rampante y su patulea de incompetentes. Como el primer presidente de la Comunidad de Madrid se aparta de la línea oficial y es crítico con este PSOE de aplausos y silencios, María Antonia Iglesias, recuperada de un amago de infarto tras uno de esos acalorados debates, le acusó de “resentido” y de “bailar el agua a la derecha”. Leguina, al borde de los 70 tacos y de vuelta de casi todo, no perdió la compostura (acto heroico cuando María Antonia está enfrente) y contestó que ser de izquierdas no significa participar en un juego de la oca sectario. “Voy a fundar el partido antisectario y te voy a invitar a participar”, le dijo a la periodista de cámara, a la que revolcó (intelectualmente, se entiende) con una sonrisa en los labios.

PAYASADA EXTREMA

Canal Lemaire, Península Antártica. Una zodiac zigzaguea entre témpanos y sus tripulantes se descojonan de una foca leopardo que les persigue. Un depredador de afilados dientes que puede alcanzar los 4 metros de longitud y los 600 kilos de peso. Hipótesis: con el cachondeo, la zodiac choca con un pedazo de hielo y vuelca. De repente se le borra la sonrisa al presentador, porque la foca no le permite ni siquiera esbozar el último chiste malo. No te saca de ahí ni Shackleton, Calleja, y entonces tus admiradores exclaman, tras el fundido en negro: joder, al final sí que era extremo el desafío. Pero el accidente no ocurre, gracias a Dios. Tampoco se hunde el velero “Australis” tras la tormenta perfecta en isla Decepción y el aventurero más divertido y dicharachero de la tele sobrevive al terrible paso de Drake y a la espinilla que le brota en la frente durante la excursión en la isla Livingstone y que muestra en primer plano (“Me ha salido un tercer ojo, je, je...”). Desconozco si al público le queda claro que el tipo está en la Antártida en vez de en el estanque del Retiro en pleno temporal; supongo que da lo mismo. En cambio, su careto se lo aprenden de memoria. Careto, careto y más careto. Unos amigos montañeros me cuentan que cuando Jesús Calleja era guía de una agencia de viajes ya ambicionaba la fama por encima de todo. El programa se emitió ayer en Cuatro con números discretos (6,7 % de share, 1.223.000 espectadores). Quizás si tratara con más respeto los lugares a dónde viaja y que convierte en irreconocibles con sus gracietas y su careto tapándolo todo la audiencia le abandonaría. Así son las cosas en la televisión. Al acabar el show Calleja me acordé de los exploradores de la era heroica, de Amundsen, Scott y el propio Shackleton, rememoré la epopeya del “Endurance”, la travesía imposible del “James Caird”... y me invadió una honda melancolía. La aventura en el siglo XXI ha cambiado la épica por la comedia y el buenrrollismo.

Foto: María March (expedicionaria) y Jesús Calleja tras darse un baño en el Polo Norte. Ella repetiría chapuzón en la Antártida.

LA ÚLTIMA CENA DE "LOST"

Los frikis sin duda descubrirán spoilers en estas imágenes promocionales de la sexta temporada. ¿Por qué Locke hace el papel de Jesucristo? ¿Quién es Judas? Ya queda menos para el comienzo del fin.

VIAJE POR EL MEJOR CINE DE TODOS LOS TIEMPOS

Aunque desconectado por unos días del blog, los colegas me siguen suministrando material...
Pinchad sobre el mapa y elegid vuestro viaje en esta red de metro tan especial. Hay paradas imprescindibles.

RESUMEN DE UNA DÉCADA

Según The New York Times. Una idea espectacular. Pinchad sobre el dibujo para verlo con detalle, o id a este enlace.

(Gracias a JF por pasármelo).